María Ángeles Maeso

Bio-bibliografía

 María Angeles Maeso (Valdanzo, Soria, 1955) Licenciada en Filología Hispánica. Profesora de lengua y literatura. Ha ejercido la crítica literaria para diversos medios, formado parte de las tertulias radiofónicas y colaborado con el Instituto Cervantes, con artículos sobre lenguaje.
-NARRATIVA: Perro (2004). Los condes del no y no (2006).
-POESÍA: Sin regreso (Premio Jorge Manrique, 1990). Trazado de la periferia (1996).El bebedor de los arroyos (2000). Vamos, vemos (Premio León Felipe, 2004). Sus poemas forman parte de numerosas antologías y revistas.
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 Poética (dos fragmentos)

 -- Creo, con Marcuse, que el arte conserva la memoria de las cosas no alcanzadas, mediante una promesa de felicidad. Creo que entre esa memoria y esa promesa se sitúa la labor del poeta. Dos componentes que El Estado de la Satisfacción está aniquilando del ser humano, del que vive en este lado del mundo, que no es el único.
 -- No conozco otra forma de poner un dique a la locura. Escribir tiene mucho que ver con un modo de resistencia, con un negarse a aceptar la pérdida del sentido que nos acosa.

Cortesía de “Las afinidades electivas”

“CUÁNTO, LÍRICA PALABRA”

Sagrado por la sed,
cómo anhela mi cuerpo la oración del lirio
que ni trabaja ni hila;
¡Oh, ese vivir de ave bíblica
que ni siembra ni siega!

Y sin embargo, ¡qué ironía!,
también ahí la contraseña
es cuánto y cuanto es la clave
que atraviesa el mes.
Cuánto de hacha y sílex,
cuánto de reloj, cuántos ceros para hoy.

A cuánto ahora, que yo me paro
y muy espiritualmente,
raíz arriba, me pongo lírica
y al rojo de los números enrojezco
como un cielo holgazán
que anochece en la pregunta
de a cuánto el ramo,
las hierbas del campo,
el horno que dios no enciende..."

* [de sus 'DOS POEMAS... EN TIEMPOS DEL DESPIDO LIBRE'= ver 'ABCD... las Artes y Letras', nº 801, "UNI-VERSOS"]

Pero la noche es una rueda orante
que chirría en la jaula de un ratón
anaranjado.

Es un remirar de serpiente hartada
por las arenas venideras, mientras
los niños, abrazados a los osos,
duermen.

A veces, huele a gas, creedme.
Y todo es clamor bajo la luna.

De “Trazado de la periferia” (E.Vitruvio, 1996)

Irse despidiendo en vivo de nosotros mismos, zanjando la cuestión de un

pálpito con kilómetros de por medio y no hacia abajo.
Así unas diez o doce veces y al grito de circulen circulen, no quiero corros y
mucho menos con los niños.
Hacia la mitad, si es noviembre y llueve, si muy mansamente y para ti sola
llueve,
pones un disco de jazz, pones un gato en el sofá, pones en agua la Santa Cena
y Las Completas de Lenin,
te asomas a la válvula mitral y te pones a mirar en el haber


del a-ver-a-ver averquéqueda.
Y eso es todo.

Más de uno se sacó los ojos.

De “El bebedor de los arroyos”, (E. Huerga y Fierro, Madrid, 2000).

PRIMAVERA NUEVAMENTE

La flor señala el crimen
con callado rubor 
Blanca Varela

Hora a hora el suelo se está abriendo.
Lo saben la piel del alma y la de un zapato.
Lo saben en las afueras de Madrid y en Barcelona
y aquí, cada labrador lo sabe.

Vamos, vemos que obstinadas hierbas
y nervios diminutos,
entre un corazón de roca, abren su senda
Hora a hora, un insignificante tallo
se atreve cada marzo a mirar de abajo arriba,
atraviesa el granito o el asfalto,
sortea la metralla, el peso del tractor
y el de las terribles miradas...

Simplemente asoma,
y en el aire deja su denuncia y su convocatoria.

Vamos, vemos que sucede a cada hora.

Sólo es el imperio quien desprecia cuanto ignora.

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Como esos lugares de encuentro

Como esos lugares de encuentro
que ves en los aeropuertos,
¿ya eres, sin palomas, sólo-cuerpo-suelo
para que puedan celebrar su cita
la flor y las agujas?

¿Y el resto? ¿Y todo lo que dejabas
para después de la muerte?

Todo lo que daba vueltas,
como ese millón de refugiados
alrededor del lago Tanganika,
¿ya fue tocado,
hundido,
quemado,
descuartizado...?    

Mujeres de carne y verso.
Antología poética femenina
en lengua española del siglo XX.
Edición de Manuel Francisco Reina.
La esfera literaria. 2002

(María Ángeles Maeso)

María Ángeles Maeso (Valdanzo, Soria, 1955) es autora de los libros de poemas Sin regreso (Casa de Palencia en Madrid, 1990), Trazado de la periferia (Vitruvio, 1996), El bebedor de los arroyos (Huerga & Fierro, 2000), Vamos, vemos (CELYA, 2004), Basura mundi (Huerga & Fierro, Madrid, 2008), de la novela Perro (Huerga & Fierro, 2004) y de la novela infantil Los condes del no y no (Marenostrum, 2006).

Sofia Castañon

Sofía Castañón, (Gijón, 1983) quiso ser veterinaria, astronauta y telépata: lo normal. 
Desde los doce,  programas de radio, de televisión local, trabajos de redactora y presentadora en otras cadenas y horas de continuidad en 40 Principales Asturias. También una serie de consecuencias propias del interés por las historias (filología hispánica, colaboraciones en revistas universitarias, agitación cultural de campus...) alternada con la creación audiovisual y de 2oo4 a 2oo6 dirigió el programa cultural Señalados, emitido por Teleasturias.

Con Señor Paraguas hace guiones, lleva producción y arma un batiburrillo de quehaceres de ideas, prensa, publicidad...

Ha publicado los poemarios Animales interiores (Premio Asturias Joven 2006), Últimas cartas a Kansas (Premio Poesía Joven Pablo García Baena 2007) y Tiempu de render (Premio Nené Losada Rico 2009) así como los cuadernos Culpa de Pavlov (Premio Jóvenes Creadores del Ayuntamiento de Madrid 2008) y La sombra de Peter Pan (Ed. 4 de agosto, 2009). Está incluida en antologías como HankOver/Resaca (Caballo de Troya, 2008), 23 Pandoras (Baile del sol, 2009), Poetas asturianos para el s.xxi (Trea, 2009), Por partida doble (Trabe, 2009) o El libro del Voyeur(Ediciones del Viento, 2010).

Ha participado en encuentros como Cosmopoética, Versátil.es, La piedra en el charco, Femigrama, o en el festival de spoken word Palabra y Música y ha sido seleccionada para la Bienal de Jóvenes Creadores de Europa y el Mediterráneo de 2009 en Skoopje y como Voz + Joven en La Casa Encendida en 2010. Durante el periodo 2009-2010 fue becaria de creación del Ayuntamiento de Madrid en la Residencia de Estudiantes.

Si quieres ver el trabajo audiovisual de Sofía Castañón en Señor Paraguas, aquí.

Si quieres saber más puedes escuchar y ver alguna entrevista:
Sopa de poetes
Otra dimensión
Pieces

Otros enlaces de confianza…
Dvd Ediciones
Revista Girándula
La Bella Varsovia
Cátedra Miguel Delibes
Las afinidades electivas

Familia fue aquello
que se rompió por una herencia
o un chisme, un rumor vecinal
—estos pueblos pequeños,
esas vidas vacías, ya se sabe—
y nadie lloró desde entonces
al morirse un primo
o un hermano.
Unamuno ya nos avisó
de los estragos de Caín:
un siglo después este país sigue
apretando demasiado
al dar la mano.
*De Animales interiores.”
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Reconozco que quise
caminar por todo el mundo
y por tu espalda,
que aún sueño
con la pampa chilena
-las montañas surgen como respiraciones-
que aún peco
con la incestuosa idea
de desear la tierra,
de romper con los dientes
la ropa de mis hermanos.

Reconozco que no entendí
más viaje que el balanceo
de tu bolsa y pendiente
-las niñas siempre miran las orejas-
como una órbita
o un cinturón poco seguro,
y admito que, como Bovary,
yo también dibujo
en los planos de París
recorridos que no haré
y como ella
yo también puedo sentir
el rumor de sus calles.

Reconozco que mis manos
y mis pies no están tan sucios
como me gustaría ni tienen
la orografía de otros montes
ni mi piel restos
de mapas en aguafuerte.
Es cierto que quise
compartir picaduras de mosquitos
en Iguazú o una noche de sol
en Laponia.

Reconozco, como quien ofrece
agua en el cuenco de sus manos,
que todos los caminos
acababan en tu espalda,
todas las marcas de tu cuerpo
eran geografía y río
porque aún soy ingenua:
guardo en el cajón
restos del último billete


que usamos para perdernos.

link a su web

Maria Lapachet

(Córdoba 1978)

Lesbiana, feminista, escritora, traductora y activista del VIH/SIDA & derechos LGBT. Organizo el equipo Butch/Femme de la Marcha contra el Sida (AIDS Walk NYC) y soy co-anfitriona de unas kedadas butch/femme (NYC Butch Femme Socials) en Manhattan.

http://www.marialapachet.com/

Desnudos, bajo el aire acondicionado,
me lames la espalda y me besas el cuello,
nos abrazamos, jadeamos, suspiramos,
me encanta cuando me acaricias el coño con
un sólo dedo... Dame uno de tus dedos
y levantaré el mundo

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Qué más quisiera yo que escribir como Allen Ginsberg

1
Me quieren meter en una unidad de Salud Mental.
Supones que todas nos volvemos locas alguna vez.
Claro que tú nunca has soñado como yo sueño
Ser una loba hindú que salta directamente a la yugular
De sus víctimas para matar al demonio que habita en cada ojo
Habitable entre el moho y la tierra prometida y vendida,
Tierra vendida y prometida y habitable
Donde los buscadores de oro encontraron pirita.
Con una descarga eléctrica se neutralizaría todo mi veneno,
el tuyo, el de ella… todas somos veneno y sangre,
polvo y gusanos. Lesbianas. Amazonas en el Village.
Guerrilleras Octava Avenida abajo. Corriendo.
Saltando. Gritando. Besando a toda la que sale a su paso.
Pintoras. Escultoras. Diseñadoras graficas.
También escritoras feministas incendiadas.
Poseídas por Safo e Inga Muscio, sembrándolo todo de vida
Por donde vamos. Fiestas en apartamentos alquilados
En Broadway con la calle 18. Cenas y copas
En restaurantes tailandeses. Sexo porque sí
en los baños públicos de Chelsea Piers.
Las normas están para cumplirlas. Tú ves más allá.
Con un cuerpo calentito al lado en la cama,
cuando te entrevistan es fácil confundir las cosas.
Siete equis y seis oes al final de un email. ¿Quién lo ha escrito?
¿Quién ha cocinado para ti? ¿quién casi se carga tu bol favorito?
¿Quién tiene mis tetas y a ver quién te va a querer más que yo?
Ojala a tu edad no me ate a la carrera y a lo loco
A la primera que me llegue diciéndome que me quiere.
Amar no es arreglarle la vida a los demás, ladilla mía,
ni provocar una crisis para que se nos eche en falta.
Paseo por Park Avenue siguiendo mi destino. Mi amor
Va vestida en plan dandy, pelo corto, hombros para atrás,
Traje de chaqueta tres piezas de Brooks Brothers. Para comérsela.
Tú sabes que capto una energía muy extraña;
Extraña energía de un par de gilipollas que dictan unas reglas
Sobre el placer sexual, que no es ni sexual ni placer
Ni tiene nada que ver conmigo. Energía
Que un camionero cree obtener en fondo del coño de su mujer
Todas las noches de luna llena y mohosa;
Luna llena, mohosa, prometida, vendida y habitable
Como el coño de una puta,
Como el agua turbia,
Como un huevo amarillo
Como mi mente-veneno.
Mente-veneno.

2
La gente huye de los miserables.
Aburrida, detenida en una pausa,
Vives la vida que mereces, Eris,
Sin entender lo que esta noche pienso.
Destruyes el amor y nunca serás feliz,
Nunca serás nada, sólo una pobre loca.
Noto tu cálido aliento en mi espalda.
Podría abrazarte, besarte y decirte
que no te voy a dejar nunca. Estoy
muy cansada de esta amistad vacía,
De ti, que eres musa de poetisas borrachas,
No me molesto en darme la vuelta para verte,
Sigo mi camino, sigo con mi vida.
Siempre que hay algo bonito te metes
por medio, no sea que vaya a funcionar.
Nunca serás feliz. Retorcida y amargada
como los gusanos. Acabarás como esas viejas
americanas que huelen a meado de gatos.
Vives la vida que te mereces, a la sombra
de una mediocre a la que le faltaron ovarios
para coger un avión, cruzar el charco,
emborracharse como Anne Sexton,
pelearse en bares como Chavela Vargas,
y darle a la heroína como Janis Joplin,
Vives la vida que te mereces y nunca serás feliz.
A ti también te faltaron ovarios para acabar
lo que empezamos en nuestra noche de bodas.

Maria Lapachet.

Aldo Luis Novelli

La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto.

El poema es la sed.

Aldo Luis Novelli

Aldo Luis Novelli. Nació en medio del desierto patagónico, en una madrugada de juerga y carnaval. Poeta, narrador, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.

Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en antologías, diarios y revistas de diversa especie. Integró el afamado grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ y el consejo de poetas que conformaron 'La Casa de la Poesía' de Neuquén. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’. Su poesía se nutre de la noche, los bares en penumbra, el hambre del mundo y la música negra, de allí tal vez la oscuridad de sus páginas. Se considera un utopista escéptico.

Editó los libros: “La noche del hastío” Ed. Limón – 2003, la plaqueta "16 poéticas" Ed. Limón - 2004, "Agonistas del Fin del Mundo" Ed. "La luna que" – 2005; “Desierto” Ed. “Llando del Mudo” Córdoba - 2007 y tiene en prensa“Camino Cansado entre cuerpos”. Se editaron dentro del Plan Nacional de Lectura (85000 ejemplares) parcialmente el libro “Mínimo Mundo”.

Publicó en las antologías: “Poesía y cuento patagónicos” 3er premio FBPN - 1992, “La Poesía en Neuquén” Ed. Subsecretaría de Cultura del Neuquén – 1993, “Poesía y cuento de la Patagonia” Ed. FBPN – 1994; “La Palabra escondida” Poesía escrita durante la dictadura militar – 1996; “Poesia Neuquina de los 90” Ed. Narvaja Editor – 1996; "Canto a un prisionero" Ed. Poetas Antiimperialistas- Otawa - 2005; "País de vientre abierto" antología de poesía social, Ed. Ediciones Patagonia - 2005; "InSURgentes" antología de las I Jornadas de Literatura argentina en la Patagonia, Ed. Limon - 2005.- "El Verbo Descerrajado" Antología de poemas en solidaridad con los presos políticos de Chile, LOM ediciones -2005. Antologìa “Legado de poetas” Poesía Social Argentina 1956/ 2006 – Ed Patagonia - 2007.-

Agradecimiento desde el hospital psiquiátrico

.................................................a J. Fijman y A. Artaud in memorian

Agradezco a la oscuridad
que me deja ver claramente el mundo.
Agradezco a los amigos que nunca vinieron.
Agradezco a las mujeres que me abandonaron
para que enloqueciera solo.

Agradezco a la luna
que habla conmigo
cuando nadie me habla.
Agradezco al sol que nunca está
salvo cuando salimos al patio
a arrastrar los pies y babearnos.

Agradezco al alcolchado de las paredes
que me cuida la cabeza.

Agradezco al enfermero
que me da la pastilla azul
y la verde y la roja
y esa maldita pastilla blanca como una bala
que nunca tomo
y me la meto en el culo.
Agradezco al otro enfermero
que me trae papel y lápiz
para que escriba mis poemas de locura
y resista a la muerte.

Agradezco a los dos monos
que me aplican electroshock
cuando me altero un poco/
para quemar lentamente mis neuronas
pero ellas todavía resisten

así que vayan sabiéndolo
gorilas hijos de puta:

todavía escribo mi sucia poesía.-//

- - - - - - - - - -

Antes del final

Estoy solo.

Quiero escribir todas las páginas del mundo

leer la cifra secreta oculta en el agua primordial

cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/

cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara

y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.

Y me pregunto: ¿por eso estoy aquí?

en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.

¿Conozco esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.

Quiero decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.

¿Qué son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?

Clasificar el mundo y sus objetos

y ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.

Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.

El arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores

¿existe el arte? ¿el pueblo?

¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.

¿Por qué estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?

allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres

o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los días.

Estoy solo/ busco amor.

Quiero ser el amado.

¿Me alcanzará?

¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/

ese aleph/ ese inalcanzable.

¿O el amor y el deseo de una dulce obrera del mercado

es el fin de todas mis utopías?

naranjas papas y manzanas en sus manos sucias

y sus jugos en mi cuerpo y sus ojos admirando mi palabra/

mis sombras/ mis castillos de humo.

¿Para qué nacer amar desamar y morir?.

¿para qué Dios de los vencidos?

dime Dios ¿para qué? Quiero ser el amado/

el bienamado/ el más amado.

¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?

y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos

¿dónde estás padre?.

¿Y los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.

¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos

intentando trascender con palabras demasiado gastadas?

¿Y los hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?

Hombre que inventa religiones/ mecanismos/

discursos/ fantasmagorías ¿porqué y para qué el poema?

¿dónde la poesía? ¿ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias?

¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?

la poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/

genio encerrado en una botella/ todo y nada.

¿Detendrá mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?

¿es necesario el poema/ el poeta/

el inventado/ para detener esa bala?

¿justificará ese instante el poema?

¿la miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?.

Estoy solo/ sin padres/ sin hijos/

sin amada en medio de la noche cósmica.

Estoy temblando.

Voy a morir.

¡Pero antes voy a salvarme!.

Antes escribiré el poema que frenará la bala

de la infinita tristeza del hombre!.

De Estúpidos mirones de televisión

(fragmento)

Un abrazo impetuoso.

aldo luis novelli/ --desde los bordes del desierto-- neuquén - patagonia - argentina

http://www.artepoetica.net/Aldo_Luis_Novelli.htm

Coral Bracho

De influencia surrealista, enmarcada en el estilo neobarroco latinoamericano. http://es.wikipedia.org/wiki/Coral_Bracho

El amor es su entornada sustancia

Principio del formulario

Encendido en los boscajes del tiempo, el amor
es su entornada sustancia. Abre
con hociquillo de marmota,
senderos y senderos
inextricables. Es el camino
de vuelta
de los muertos, el lugar luminoso en donde suelen
resplandecer. Como zafiros bajo la arena
hacen su playa, hacen sus olas íntimas, su floración
de pedernal, blanca y hundiéndose
y volcando su espuma. Así nos dicen al oído: del viento,
de la calma del agua, y del sol
que toca,
con dedos ígneos y delicados
la frescura vital. Así nos dicen
con su candor de caracolas; así van devanándonos
con su luz, que es piedra,
y que es principio con el agua, y es mar
de hondos follajes
inexpugnables, a los que sólo así, de noche,
nos es dado ver
y encender


Coral Bracho. México DF 1951

Es la noche el lugar
que ilumina el recuerdo.

Es una vasta construcción
sobre el mar. Es su despliegue
y su secuencia.
Amplios corredores se extienden sobre blancos pilares.
Las terrazas abiertas sombrean las olas,
y uno se interna y cruza
por insondables extensiones.

Va la mirada inaugurando los trazos,
van las pisadas centrando la inmensidad.
Y su perfil
cambiante se va trabando.

Y su emprendida solidez
nos va infundiendo una claridad: la del espacio
que se entrelaza. Vemos
transparencia en los muros, transparencia en las densas,
despiertas olas y una alegría nos roza como un augurio,
como la aleta fina y sigilosa
de un pez.

Es la memoria el viento
que nos guía entre la noche
y en ella funde
su tibieza: Nos va llevando,
nos va cubriendo con su aliento. Y es su suave premisa, su
levedad
la que entreabre esas puertas:
Balcones, cuartos
aromados pasillos. Salas
de inextricable y nítida placidez. Ahí,
entre esplendores recién urdidos,
bajo el espacio imperturbable, recobramos, a gatas,
la expresión de los muebles,
su redondeada complacencia: Todo
nos cubre entonces
con una intacta
serenidad. Todo
nos protege y levanta con gozosa soltura.
Manos firmes y joviales nos ciñen
y nos lanzan al aire, a su asombrosa, esquiva, lubricidad.
-Manos entrañables
y densas. Somos
de nuevo risas,
de nuevo rapto bullicioso,
acogida amplitud.


Todo
nos retoma y nos centra,
todo nos despliega y habita
bajo esos bosques
tutelares: Agua
goteando; luz
bajo las hojas intrincadas del patio.

Coral Bracho. México DF 1951

Sharon Olds

Vida

Sharon Olds nació en 1942 en San Francisco (California, USA). Creció como una "calvinista maldita". Después de su graduación en la Universidad de Stanford se transladó a realizar un Doctorado en la Universidad de Columbia. Olds ha sido galardonada en múltiples ocasiones con premios como The San Francisco Poetry Center Award, The Lamont Poetry Prize, The National Books Critics Circle Award, y el T. S. Eliot Prize. En la actualidad imparte clases de creación literaria en la Universidad de Nueva York.

Poesía

Su libro, The Wellspring (1996), se relaciona con su obra previa por el uso de un lenguaje crudo e imágenes asombrosas en las que convive la sinceridad sobre la violencia política y doméstica, la sexualidad, las relaciones de pareja, y el cuerpo. Una reseña para The New York Times aclama la poesía de Olds desde esta perspectiva: "Like Whitman, Ms. Olds sings the body in celebration of a power stronger than political oppression."

Su primer volumen de poemas, 'Satán dice' (1980), recibió el galardón inaugural del Premio de Poesía de San Francisco. Los poemas analizan con gran intensidad temas personales con un tono inquebrantable representando lo que Alice Ostriker describe como una "erotics of family love and pain." El segundo volumen de Sharon Olds, 'Los muertos y los vivos' ganó el Lamont Poetry y el National Book Critics Circle Award. con posterioridad a Los muertos y los vivos, Olds ha publicado 'The Gold Cell', (1987) The Father, (1992), The Wellspring, (1996), Blood, Tin, Straw, (1999), and The Unswept Room, (2002). El padre, una serie de poemas elegíacos a la muerte de su padre motivada por cáncer, fue propuesta para el T. S. Eliot Prize y finalista del The National Book Critics’ Circle Award. En palabras de Michael Ondaatje, sus poemas son "pure fire in the hands". La obra de Olds ha sido antologada en más de cien colecciones e incluida en manuales de poesía y literatura. Su poesía ha sido trasladada a siete idiomas en publicaciones internacionales. Fue poeta laureada del Estado de Nueva York entre 1998-2000. Sharon Olds es considerada una de las mejores poetas vivas de nuestra época. "I Go Back to May 1937", fue recitado en la película 'Into the Wild' para iluminar la disfunción familiar del personaje principal.

Wikipedia

Adolescencia

Cuando pienso en mi adolescencia, pienso
en el baño de ese hotel sórdido
en San Francisco, a donde mi novio solía llevarme.
Nunca había visto un baño así--
sin cortinas, sin toallas, sin espejo, sólo
un lavabo verde de mugre y un inodoro
amarillo y color óxido --como algo en un experimento de ciencia,
criando la plaga en cuencos.
El sexo era todavía un crimen, entonces,
solía salir del dormi de la universidad
hacia un destino falso, firmar en
el albergue con un nombre falso,
bajar por el hall hasta el único baño
y encerrarme allí. Y no podía aprender a meter ese
diafragma adentro, lo decoraba
como una torta, con espermicida brillante,
y me inclinaba, y saltaba de mis dedos
y navegaba hasta un rincón, para aterrizar
en una depresión cóncava como un nido de rata,
me agachaba y lo sacaba y lo lavaba
y lo lavaba hasta que caía en esa cúpula frágil,
lo glaseaba de nuevo hasta que estaba reluciente
y lo doblaba en su pequeño arco y solía
volar por el aire, zumbando por los bordes
como el anillo de Saturno, me inclinaba y arrastraba para recuperarlo.
Cuando pienso en mis dieciocho
eso es lo que veo, ese disco alado
flotando en el aire y descendiendo, y me veo
arrodillada, tratando de alcanzar mi vida.

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Casa de campo americana japonesa

Todo aquello que alguien pensó que valía la pena
llevar fue llevado. Las escaleras están torcidas,
con hojas de sicomoro desparramadas retorcidas
como amonitas en rocas tierra adentro.
Se ve la madera detrás de la pintura del marco
y la puerta está abierta --un cuarto vacío,
rayos de sol en el piso. Todo lo que queda
en el porche es el cilindro hueco
de una caja de cartón de avena Albert’s Quick
y una máquina de coser. Su cabeza
extraterrestre está inclinada, su cuello arrugado
brilla. Yo nací, ese día, cerca de allí,
en tiempos de guerra, de gente ignorante.

Artificios

Mi madre
la maga
puede hacer
que aparezcan
huevos en su mano.
Mis ovarios
aparecen en su mano, negros como higos
y dedos arrugados de tanto lavar. Cierra su mano,
y cuando la abre,
nada. Se saca de los oídos bufandas de seda
de todos los colores, joyas de su boca,
leche de sus pezones. Desnuda
sobre el tablado blanco,
hace sus números,
mi madre la maga. Se saca los ojos.
Las cuencas vacías
se llenan de aceite
que rezuma bourbon y heces.
Por las ventanas de su nariz
saca pergaminos
que arden. En el grand finale
se saca lentamente a mi padre
de su coño,
y poniéndolo en un sombrero de seda
lo desaparece. Dije que ella puede hacer que todo
se vuelva nada, es un vacío en el espacio,
lo máximo,
la mejor maga. Todo lo que he sacado de mi boca
frente a ustedes.

Barómetro

Por ser la hermana menor de una mujer
que abandonó a su hija —dejándola a mitad de camino,
como se tira un marido— no soy como las otras madres.

Por las noches, voy al cuarto de mi hija,
y escucho el sonido en la cisterna
de su respiración; voy al cuarto de mi hijo, el grillo
todavía vivo en su garganta, en su pecho;

Quisiera poder inclinarme sobre mi propia cama
y escuchar mi respiración, para saber el clima
que viene.

Laura Giordani

ESTA PALABRA deberá volverse contra sí misma,
malherirse en la aspereza
de las lenguas, hacerse topo,
niño, cobrar tu estatura,
volverse raquítica, lesa,
abrir aún más sus vocales para
para recibir de lleno la indigencia.

Esta palabra deberá aprender a desaparecer,
volverse transparente y
diáfana como vientre
para decir el desplome inaudible de tus bosques,
la alegría maltratada de los patios,
tu primavera que viene
con las rodillas lastimadas.

Decir cómo tiembla la hierba
antes de recibir tu sombra.

Para decirte al menos con la misma
constancia del olvido
para que se escuche alto tu caída:
ese crujido terrible de todos los huesos
que se desploman para vertebrar este poema.

Berta García Faet

Berta García Faet (Valencia, 1988)

DESEO.

Y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa

OLIVERIO GIRONDO

and the lovers

pass by, pass by

SYLVIA PLATH

Padres, hermanos, amigos, profesores:

soy un ser de deseo.

No basta con contextualizarme

–yo en el salón, en la bañera, en el cine, en el despacho:

ocupada en las tareas que desubican el deseo–

para lograr acallar este hecho sin espacio:

que, especialmente,

soy un ser de deseo.

En el reino de la astenia y sus panfletos,

en este el milenio de la saturación y los cuerpos

bellísimos encerrados en patéticos frasquitos de fobias,

sin tocarse,

yo soy un ser de deseo: bocas entreabiertas, corazón-voluta.

En el mundo de los helados estanques

de unidades inconmensurables y aisladas del contacto

(cuerpos bellísimos perdidos-agarrados a maderas,

miedosos de rozar un tobillo, por si al final se enamoran),

os tan-solemne-y-tierna-y-felizmente anuncio

una pulpa de deseo: no puedo salir de Shostakovitch

y me alimento de trompetas y de amores de la infancia

que me encuentro en el metro y de señores-frutas.

Soy un ser de deseo:

1. Sé lo que es una revuelta de hormigas rojas africanas

por entre las piernas.

2. Sé lo que es llegar a morderse los labios.

3. Sé lo que es decirle, por ejemplo

oh sí qué interesante y qué pasó después, dime

mientras pienso

oh Dios lo que te haría

oh Dios oh Dios en cuanto te descuides

te planto un beso que te mueres de colores;

y,

luego,

impondré mi disciplina –y una cierta dulzura–

en tu cuarto ex-templo-de-ver-castamente-películas;

y,

luego,

montaré una fiesta con todos los que un día fueron míos,

y os haréis buenos amigos, y volveremos todos

a un cierto París básicamente de cuellos.

Porque,

sobre todo,

soy un ser de deseo;

y si me muevo por el mundo

es para que engorde, que engorde, que engorde

a mis expensas.

Constantemente paso hambre.

Soy un ser de deseo, caminamos juntos

por mi diagonal de cosas;

algún prodigio, alguna ventana.

Y sólo cuando mi deseo se ha convertido en una inmensa bola

o en un pichón o conejo obeso y planetario,

lleno de estrías por seguir creciendo

hasta llegar al límite abismal de su volumen posible,

sólo entonces,

cuando su tamaño ya nos resulta plenamente asqueroso,

socialmente nocivo, sentimentalmente molesto,

lo mato

y me lo como.

(Fresa y herida, 2010)

María Eloy - García

• MARÍA ELOY GARCÍA nació en Málaga en 1972. Es Licenciada en Geografía e Historia y ha participado en revistas como Litoral, El maquinista de la generación, Laberinto, Nayagua, o Fósforo (edición digital).
  En 1998 recibió el Premio Ateneo-Universidad de Málaga y en 2001 el I Premio de poesía Carmen Conde de Madrid.
  Ha publicado el libro de poesía 'Cuanto dura cuanto' (2007) Gaviero ed., Metafísica del trapo (2001) y ha sido incluida en las recopilaciones
  'Antología de 80 nuevas propuestas poéticas, La voz y la escritura, ed. Sial/Contrapunto, Madrid, 2006. Antología Málaga. 'Una Málaga Elástica Impulsiva', Edita Dip. Prov.Huelva, 2006. 'Hablando en plata' (2005); Todo a cien (2005); 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada voz (2003); Del paraíso a la palabra. Poetas malagueños del último medio siglo (1952-2002) (2003); Poetisas españolas. Antología general (2002); Poesía Espanhola. Anos 90 (2000); Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española (1998), entre otras.
  
  

  
  

  Compañía Anónima

  como un bosque intervenido por compañía americana
  se me agotan los recursos
  y no sé sustentar flora ni fauna
  me completo pues la pirámide y me depredo
  intento terminar el proceso económico
  de mi sector servicios
  y resulto la misma realidad empobrecida de mí misma
  oh cuánto mejor no resultaría invertir en el extranjero
  entonces te elijo a ti
  pero tú prefieres la inversión segura de lo real
  por la letra a plazos de lo imposible.
  

  - - - - -

  
  

El hombre medio raya en medio

se plantea el hombre medio raya en medio
la aceleración constante de su esposa
tras haberla arrojado desde el quinto
se plantea ella -también media y nadie media-
o el suelo sistemático o el hacha
la muerte acelera más de nueve metros por segundo
descoyunta el fémur
la planta de la calle diseñada
a abiertos espacios de arboleda
el miedo desciende cambia a cero
el hombre medio de la raya en medio
rellena el marco de la ventana
se acomoda a la vista de los edificios
y quién sabe si ya está pensando en el radio
de alguna plácida circunferencia

- - - - - -

El poeta como tipo de interés

el poeta no es un descendido
sino un tipo que asciende/
ni un libertador de patrias de aquí mismo
sino uno que se libra de la patria de sí mismo aquí/
el poeta se consume
y sus cantos son la oferta
de un dolor que es la demanda/
el poeta es una moda delirante y en alza
que pierde románticamente sus puntos
en el bosque de los precios al consumo
y es justo aquí y entonces
que pierde el interés

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Enfermedad

el virus toma entonces las riendas
de mi maquinaria
es obvio que me ha reconocido
que entre otros mi envoltorio proteico
es engullible
hace cientos de copias de sí mismo
estallan a la madre
me hacen huésped
y ciudad de su gobierno
se autodeterminan
bajo mi tímida estructura
su nacionalismo no encuentra límites
a todas mis células
me marcan por fin con el estigma
de su envoltura-icosaedro
y cuando me tienen sin tiempo
parasitan y comercian mi descuido
soy la sometida desde entonces
al desorden del que nunca puede irse

- - - -

Envejecimiento y Estrés oxidativo

entre otras situaciones
parece que la oxidación de las lipoproteínas
de baja densidad eledéele
juega un papel significativo en la aterogénesis
el acúmulo de colesterol en las lesiones ateroscleróticas
no se debe a la captación de eledéle por el receptor de eledéele
del tipo estándar o brown / goldstein
sino al engullimiento de eledéele oxidada
a traés de la isoforma con mezcla racémica de eledéele depuradora/
una segunda isoforma en la célula de depósito
reconoce, también, células apoptóticas
la vitamina e, pero no el beta-caroteno
es efectiva en la protección de las eledéele
frente al estrés oxidativo

(ABC de la Ciencia, 24 de octubre de 1997)

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La Miss

toda ella era la historia de la estética
radiante y moderna
a menudo se mostraba atravesada por el verbo
como una serpiente moviendo su cascabel
al ritmo del poderoso veneno
teresa transverberada y hortera
fluye por el érebo de la calle
con piernas que son tierra
para un torso que es un mundo
su sostén neoplatónico
ordena a la forma surgir sobre la materia
en virtud de la realidad superior
que son sus tetas absolutas
sus tetas a priori sus tetas inmutables
culo inteligible sólo para agustines de hipona
de tan aplínea resultas dionisíaca
concepto vivo para pantalla gigante
te vistes de platón de plotino de plaitex
para el encendido virtual de tu cuerpo matemático
porque la realidad no está pactada en el sueño
te haces mordiéndote y tan figurativa te ves
que podrías condenarnos si quisieras
a la abstracción eterna

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Sobre la espera

en la fila el último espera que alguien entre y pregunte
quién es el último para dejar de serlo
el primero tiene la ventaja de mirar hacia atrás
el segundo es siempre el que recoge la espera que deja
el primero que se va
la cadena de la espera nunca acaba
en nada que existes dejas de ser el último
y en nada que lo piensas eres terriblemente el primero

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Oda a una generación de solteras

de tus fatuas liturgias de oenegé
qué solitario discurso te queda/
hermosos tus taichís y qué enérgicos
tus pensamientos de último derecho
genuinamente humanos/
y al fin tu última cena pandesoja
y mentapoleo que es tu sangre derramada
feliz tu evangélica despensa
y tu aséptica cocina
como un polvo democrático/
arriba pues la última demagogia
el rojo profiláctico de tus besos
arriba la aromaterapia y el quieromasaje
la diosa homeopatía/
orgulloso el que al aroma de tus velas
y al sonido de tus mantras
no presienta la estudiada disidencia
de tu culo intacto

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La reponedora Muriel

sólo tú haces de un día vacío todo el día
eres el demiurgo sencillo de un universo diminuto
arrastrando en el círculo sexto sección láctea
todo el palé de la tristeza
repones el ansia con el ansia
y el tiempo con el tiempo
sólo tú tienes la contradicción misma
de los dioses
te vanaglorias de un orden
que será siempre destrozado
y al levantarte con el cuerpo tan antiguo
miras los pasillos inexactos
sección deseo llena de realidad
sección verdad llena de historia
a una simple voz tuya todas las bandejas dicen carne
los mostradores revelan la verdad subconsciente de sus 10 grados
se alinean las hileras
surgen anaqueles rebosantes de todo lo que pueda desearse
sólo tú tienes como todas las mañanas
tres horas justas para crear un día

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El bien inmueble

la nostalgia vive en el sexto piso
tira un papel por la ventana
y por un segundo
se confunde con el vuelo migratorio
de un pájaro que quiere aparearse
la mierda que lanza desde su arriba
cae sobre la raya en medio
de un preso en libertad condicional
que no recuerda cómo se iba a su casa
aquí el niño que lo ve todo
crea en ese momento en la parte izquierda del cerebro
un comienzo de neura
que asociará a la placidez veinte años más tarde
la bondad vive en el tercero
tiene una casa confortable pero incómoda
el odio tiene siempre un perro en la puerta del cuarto
pero la decoración de su casa es impecable
la timidez que vive en el quinto
ve por la mirilla de su puerta blindada
la cabeza distorsionada de un gordo que es el mundo
en el noveno vive la veneración
la soltera que comparte piso con la envidia
el del octavo que es el tiempo
se quedó justamente encerrado en el ascensor
aquel día que viniste a mi casa
y yo soy ese edificio
pero nunca subo al décimo
la casa de la perfección que es una déspota
suelo sin embargo quedarme en el primero
del que nunca sé salir
allí vive el hastío que nunca pagó la comunidad
la memoria
que vive en el segundo
tiene el síndrome de diógenes
todo lo que sube a su casa
es digno de ser guardado
cualquier tontería tiene la dignidad de un tesoro
pero nunca recuerda al que se olvidó de ella
ese día subiré al séptimo
porque es justo allí donde habita el olvido.

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La cajera Muriel

estoy pensando en la cajera sedente

ella es lo verdadero de la sincronía del mundo

con su rayo láser ávido de códigos

me murmura complacida las ofertas

y cómo suma los dígitos arrastrando

entre lo dócil y el hastío

el tesoro precioso de mi dulce integral

a través de la máquina que le computa

el precio exacto de toda mi tarde

dice tres

y nunca nunca fue este número más mágico

la cajera extraordinaria teclea el sumatorio

de la monotonía y dice tres

y mira entonces justo antes de que se produzca

el cotidiano milagro de que mi dulce integral

sea mío para siempre

de repente ella mira otra tarde

sale de lo mío a lo del otro

le susurra las mismas ofertas

le marca el tetrabrik con el ojo de su láser

abriendo en fin el cajón místico del hiper

con un movimiento suyo de mercado

los billetes ordenados repiten la cara de ella sin gestos

y me voy por esas puertas

que se abren sólo con el aura

dejándola mientras su láser que suena

va marcando otra tarde.

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La sopera

en el ciclo artúrico de mi mueblebar

todos prueban a abrir la llave que va a dar a ginebra

lleva una sopera dentro porque es un mueble conceptual

la cuestión de lo artístico se resuelve en lo cotidiano

¿por qué resulta mi sopera sin estrenar

atrapada en las entrañas del mueble

tan poderosamente sentimental?

qué duda tan presocrática

¿será la misma sopera?

¿la veré como la primera vez será menos azul?

¿cuántos pensaron en su producción en cadena

que estaría condenada a la oscuridad más absoluta?

¿puede llamarse sopera a lo que nunca contendrá?

ante mi intuición empírica el fenómeno es la sopera

sólo un juicio sintético podría acercarme a tocarla

pero cuántos

juicios universales necesito tan sólo para el recuerdo

este idealismo trascendental merece una crítica necesaria

imposible hacer pucheros

pero si me pongo empírico-racional y digo que

la experiencia es el origen y el límite de nuestro conocimiento

mi sopera tiene en sus cualidades sensibles

ideas complejas que mantienen mi religión y mi memoria

la sopera es este deseo imposible hacer pucheros

y yo me pregunto

¿cómo será la sopera con su realidad

o cómo sería la sopera sin mi idea?

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Mi cuerpo asesinado por su alter ego

no puede con el terco humano de la prisa
con los codos en los autobuses
con los auxiliares administrativos
en gélidas ventanas
con gestos de prisión preventiva
y su oposición con academia
con las manos en la barra tensa de los trenes de cercanías
con el lexatín de cada alzarse
con las marcas hechas por el ultravioleta
con las estrías que son logos corporativos
a mi cuerpo vencido por la resistencia de la desidia
a mi cuerpo le bastan solamente
los dedos levantados del orgasmo
las personas graduadas a su lente de contacto
y un cóctel para asomarse a la prisa de la tarde
en un sitio concreto que no digo
a mi cuerpo le bastan las aceras hundidas
por otros transeúntes que tomaron
un número que no fue nunca el 483
en el su-turno de la gestión tributaria
que me indultó del frío de la calle
que me cercó las ventanas con rejas de mi casa
que me permitió el adentro en vez del afuera
me ascienden del cuerpo preguntas tiranas
para las mismas respuestas sectarias
y me cumplen los meses con recargo
vendrá la muerte tan pavese
y pasará por tus manos burócrata

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La megalómana

vivir en tu arriba
vecina cíclope de ojo mirilla
inscribiendo cuadrados en el círculo
qué coreografía la de tu planta
distorsionados vecinos de cabezas inmensas
lanzados cada día de sus casas
por la ley de la simple monotonía
tras ellos tu ojo de inventar conjeturas

vivir en tu arriba
gestando agujeros para mirar siempre
a qué horas de sencillas preferencias
de hipótesis empíricas de tercer piso
te lleva la tierna megalomanía

mirarte en tu arriba
más allá
grúas bestiales destrozando bloques que no sabes
con la silueta todavía
de escaleras subiendo por la pared intacta
y una puerta magritte por la que se ve el todo
ese que nunca percibieron
tus ojos sin estéreo
porque más allá del tercero
el mundo no existía