martes, 1 de abril de 2014

Xavier Sabater. Algunos poemas suyos

Xavier Sabater 1953 (Barcelona) --2014 (Barcelona)


Xavier Sabater y Enzo Minarelli en Bologna (Italia)



XAVIER SABATER nació y murió en Barcelona.. Practicó la poesía visual y textual, fue uno de los pioneros de la polipoesía, la videopoesía, la poesía electrónica y la ciberpoesÌa,  uno de los máximos exponentes de la vanguardia poética reciente. Destacaba en sus recitales y lecturas publicas, donde se apoyaba en micrófonos distorsionados, proyección de diapositivas, luces y una puesta en escena parateatral, con especial atención al recitado, la entonación y la fonética. Sus textos eran duros y descarnados, con un alto contenido de crítica social.

Publicó varios libros de poemas y participó en diversas muestras internacionales de poesía visual y videopoesía. Ha actuado en certámenes y festivales internacionales de poesía y polipoesía en Barcelona, Zaragoza, Madrid, Vitoria, Oviedo, Alemania, Portugal, Italia, etc. 
Era el responsable del FESTIVAL INTERNACIONAL de POLIPOESIA DE BARCELONA durante 21 ediciones, la ultima el pasado noviembre y tambien del Festival de Poesia electrónica y multi
10  ediciones de "Cyberpoem" también celebrada el pasado 29 de noviembre de 2013.
Más info: AQUI

LA GENTE SE HUNDE 

Nunca salgo de casa/Salir a la calle no es agradable/prefiero estar encerrado en casa  
porque cuando salgo a la calle os veo a vosotros con vuestras sonrisas blancas  
y veo que sois feos y peligrosos/sois peligrosos sociales por vuestras mentes insanas  
y os veo por la calle arriba y abajo con vuestras miradas frías y desoladas  
os veo arrastrando vuestras vidas allá donde vais 
llenando los metros y autobuses con vuestro pequeño y escuálido olor. 
OS VEO: os veo entrando en los talleres y en las oficinas 
OS VEO: os veo entrando en las fábricas de la locura 
OS VEO: os veo llevando a vuestros hijos a la escuela para que aprendan a ser artificiales. 
Os veo con vuestras chicas elegantes y finas piernas depiladas  
os veo fumando cigarrillos bajos en nicotina y bebiendo whisky  
os veo cruzando las autopistas en vuestros coches comprados a plazos 
os veo envejecer frente al televisor mientras cambiáis de canal 
donde solo hay concursos, anuncios, películas/la vida pasa. 
Os veo en un campo de fútbol inmenso cuyos asientos son agujeros negros  
agujeros negros donde se hunde la gente que no tiene cabeza, ni pene, ni manos, ni pies  
la gente que no tiene donde agarrarse se hunden y yo los veo agitando la lengua. 
SE HUNDEN: y los veo agitando la lengua pero no tienen nada que decir 
SE HUNDEN: se hunden en una noche triste llena de soledad 
SE HUNDEN: se hunden y siento que yo me hundo con ellos 
NOS HUNDIMOS: nos hundimos todos en un loco infierno 
NOS HUNDIMOS: ... en un loco infierno... 
 
 
 
CRISTO Y TRES TIROS EN LA ESPALDA 

iiOh!! Cristo, rey de cielos y tierra  
crucificado con taparrabos y una flor en los labios  
escupiendo sangre, harto de tus espinas... 
Te vi anoche en una película de 70 mm  
y observé atentamente como te crucificaban.  
A mi lado una vieja lloraba  
y yo me santiguaba mascando chicle  
mientras una pareja se besaban  
al compás de los martillazos. 
Una cohorte de ángeles cantando dulcemente  
ahogaba todos los bostezos. 
El actor era muy guapo 
pero no era Dios 
cierto, lo sé. 
Al salir del cine fui a la iglesia  
pero estaba cerrada  
lanzando maldiciones me dirigí al drugstore  
pero no vendían Biblias. 
Me encontré una estampa en el suelo  
sucia y rota, 
te vi 
en una medalla chapado en oro 
en los pechos de una prostituta de rojos labios 
la llamé, 
pero cobraba muy caro 
grité: 
        CRISTO, VEN A MI 
pero vino un policía y quiso detenerme por borracho  
no me entregué y huí  
su pistola criminal apuntó al aire. 
Caí tendido en forma de cruz  
con tres tiros en la espalda  
frente a un anuncio de Pepsi-Cola. 
Mi cuerpo parecía una isla rodeada de sangre  
creí oír música, pero era la ambulancia  
creí ver ángeles, pero eran enfermeras  
vislumbré unos ojos vestidos de blanco  
con pinzas en las manos  
quise rezar, pero me acordé de que no sabía.  
Empezaba ha estar harto de todo  
intenté largarme y caí desvanecido  
empecé a alucinar  
y te vi, 
colgado en la cruz 
calmando tu sed con vinagre  
rodeado de un olor a cloroformo  
con una sonrisa de infinito dolor  
con mi sangre cuajada en tus manos  
dijiste: 
          "PERDONALO, NO SABIA LO QUE HACIA"  
con los dedos cruzados respondí: 
          "Okey perdono al maldito polizonte." 
La situación era religiosa y todo daba vueltas  
observé como el cielo oscurecía  
al dar tus últimos suspiros  
empecé a morir y entonces comprendí  
que tú morías conmigo. 
 
 
 
SABA-SANYO-CASIO 

E/DODOTIS/NESTLE/KETCHUP 
SABA-SABA-SABA 
E/MACDONALDS/KENTUCKY FRIED CHICKEN 
IBM 
SABA-SABA-SABA 
PHILIPS-SANYO-CASIO 
iiEO PRESTO!! GALLINA BLANCA 
iiAMSTRAD!! 
AMSTRAD/APPEL/TOSHIBA 
SANYO-SANYO-SANYO 
CASIO-CASIO-CASIO 
OSTIA-OSTIA-OSTIA 
CASIO 
CASIO 
CASIO 
        MITSHUBISHI 
ROLAND, KORG, YAHAMAHA 
IBM, AMSTRAD, APPEL 
FORD, SEAT, WOLSWAGEN 
PHILIPS, PHILIPS, GALLINA BLANCA 
iiCAMPS!! 
NESTLE, REPSOL 
NYLON, NYLON, TERGAL 
CANCER-SIDA-CANCER 
IBM, IBM, TELEFUNKEN 
PSOE, PSOE, UCD 
CDS, CDS, ETA-ETA-ETA 
KRISHNA, KRISHNA, KRISHNA 
TELEFUNKEN, IBM, REPSOL 
BIAFRA-BIAFRA 
ETIOPlA, ETIOPIA, ETIOPIA 
TELEFUNKEN, IBM, CASIO 
NYLON, TERGAL, CHIVAS 
CHIVAS-CHIVAS-CHIVAS 
PREISLER, PREISLER, ISABEL 
IBM-SIDA-CANCER-CASIO 
ETIOPlA, ETIOPIA, ETIOPIA 
BACCARDI-GORDONS-LARIOS 
CHIVAS-CHIVAS-CHIVAS 
ETA-ETA-ETA 
SIDA-SIDA-SIDA 
KETCHUP-DODOTIS-NESTLE 
GALLINA BLANCA 
NESTLE-KETCHUP-SCHWEPPES 
KAS, PEPSI-COLA, COCA COLA 

miércoles, 9 de octubre de 2013

Félix Francisco Casanova

Biografía

Nacido en la isla de La Palma, Canarias, era hijo del médico y poeta Félix Casanova de Ayala. Muy pronto llegó a la isla de Tenerife, donde se dedicaba a devorar compulsivamente sus muy seleccionadas lecturas (Rimbaud, Pessoa, Whitman, Breton, Eluard, Aragon, Joyce, Camus, Hesse...) y, sobre todo, a escuchar música, su auténtica pasión. Tal es así que no tardó en fundar un grupo de rock alternativo, Hovno (mierda en checo), bastante adelantado a su contexto (las Islas Canarias del tardofranquismo). Félix Francisco Casanova estudiaba el tercer curso de Filología Hispánica en la Universidad de La Laguna cuando falleció; en esos tres intensos años tuvo tiempo de mezclarse con la vieja y la nueva intelectualidad de la isla, como los filósofos José Luis Escohotado o Javier Muguerza, los poetas Carlos Pinto Grote o Arturo Maccanti, los escritores Agustín Díaz Pacheco o Luis Alemany, el catedrático de arte Fernando Gabriel Martín, etc. Según la versión oficial, su muerte se debió a un escape de gas mientras se bañaba en su domicilio.

Obra

Félix Francisco Casanova, a pesar de la brevedad de su vida, tuvo tiempo para dejar una obra intensa, original y extraña, plasmada en logros de una asombrosa madurez en el campo de la poesía y la prosa experimental. A los diecisiete años consiguió con El invernadero (1973) el principal premio de poesía de Canarias, el Julio Tovar. A los dieciocho años ganó el Pérez Armas de novela con El don de Vorace (1974), una divertida parodia -a la par que desconcertante- de El túnel, de Ernesto Sabato, tal y como él mismo señaló en alguna ocasión. En una breve nota biográfica para la contraportada del libro, Casanova se definió en estos términos: Yo soy mi propio abuelo viendo a mi infancia jugar. A los diecinueve, un mes antes de su muerte, obtuvo otro premio, otorgado por el periódico La Tarde al poemario Una maleta llena de hojas, que constituye la segunda parte de La memoria olvidada (póstumo, 1980), una de sus más notables aportaciones en el campo de la poesía. Otros poemarios de Félix Francisco Casanova son:Espacio de hipnosis (1971), El sumidero (1972), Nueve suites y una antisuite (1972), Invalido las reglas (1973) yOcioso en los amaneceres (1973). Con parte de este material, su padre, el poeta Félix Casanova de Ayala, confeccionó tres títulos: Cuello de botella (póstumo, 1976), Estampido del gato acorralado (póstumo, 1979) y Los botones de la piel (póstumo, 1986). Una buena parte de los versos de Félix Francisco Casanova está recogido en el volumen La memoria olvidada. Poesía, 1973-1976, publicado por la editorial Hiperión en 1990. Félix Francisco Casanova es también autor de un interesante diario, Yo hubiera o hubiese amado, escrito a lo largo del año 1974 y públicado en 1983; aquí reproducimos un extracto del mismo: Estos días oigo mucha música, mucha. Siempre estoy naciendo en la música, es inagotable mi sed y también su fuente es inagotable. Y me amansa y me derrama como un cántaro de sangre de montaña, y su amor me toca y soy lo más vulnerable a sus palabras, y mis heridas, mis llagas revenan como un árbol cortado, como el primer día en que amé o leí a Tagore. En la actualidad, su influencia en todo el ámbito español es creciente, tal y como demuestra que el poeta Francisco Javier Irazoki le dedicase el poemarioÁrgoma. Asimismo, el cantautor Jabier Muguruza puso música a un poema de Casanova (A veces, cuando la noche me aprisiona) en el disco Fiordoan. Uno de los premios literarios más importantes convocados en Canarias y dedicado al descubrimiento de nuevos creadores lleva el nombre de este poeta.
La editorial madrileña Demipage ha adquirido los derechos para publicar todas las obras del escritor canario.



IMANES

Los sueños son
circunferencias perfectas
estás dentro
o fuera.
Como el sexo de una mujer:
imposible merodearlo
sin hundirse en él.

(16-4-75)

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Eres un buen momento para morirme


Amaneciendo y anocheciendo
a un mismo tiempo,
cariño, ¿no es ésta la forma
en que te gustaría vivir?
En mi cabeza hay un álbum
de fotos amarillentas
y lo voy completando con mis ojos,
con los más leves ruidos,
atrapando olores en el aire
y en cada sueño que sueño.
¿Sabes una cosa, pequeña?
La última página de mi álbum
tiene tu boca lluviosa mordiéndome un labio,
un disco de rock’n’roll
y calcetines de colores.
Mis ojos han sido rápidos,
te he hecho el amor con la ropa puesta
a través de una
larga pajita dorada
mientras cruzabas la calle
con el cabello ardiendo.
Pero ahora son tus pies
quienes dan mis pasos,
¡así que no te equivoques
pues me caería!
Te bebo en cada vaso de agua
que sacia mi sed,
mis palabras son claras como niños pequeños
o espesas como semen empapando cortinas,
pero hoy tengo que inventar
un nuevo idioma
para conversar con tus tiernos maullidos eléctricos
y los gritos de euforia
de la gente que vive en tu cabeza.
Debes saber que a veces
soy como un entierro interminable,
siempre triste y azul
subiendo y bajando
por la misma calle.
Pero otras veces soy un río de risa
corriéndome por toda la ribera,
haciendo el amor a la mar,
una felicidad contagiosa,
un revólver de amor, nena,
y voy a disparar justo a tu corazón
¡bang, bang!
¿te di?
Quiero arrollarte, enrollarte y arrullarte,
montaña de aguardiente
y tarde rojiza.
Eres un buen momento para morirme.
14 diciembre 1975  (último poema)
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A veces, cuando la noche me aprisiona...

A veces, cuando la noche me aprisiona
suelo sentarme frente a una cabina telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar, yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.

enero 1975
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Un adolescente aburrido

Un adolescente aburrido
es, ciertamente, un paisaje
muy triste,
y aún más
sabiendo que hay mujeres
que duermen
con la boca abierta
y docenas de parejas
que hacen el amor
en chino, francés, árabe
o en el idioma
de los delfines.
Por eso hay tantas butacas
en los cines
y tantas camas en las casas. 

Y es que la inteligencia
es erótica
y el arte perfecto
el orgasmo.

(La misma vieja historia)
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Las fotografías
de hermosos jóvenes muertos
en trajes de baño
son casi siempre
el más perfecto
de los recuerdos
(Proverbio yankee)
Los relojes me quieren mal
como al hacer el amor por dinero
me venden un tiempo gastado,
una botella que sólo guarda
el perfume de su licor.
Y así, un vaso de fiebre,
un largo termómetro
como el brazo pálido de un muerto,
me hunden en los sueños sin retorno,
me arrancan el rostro como a un
derrotado boxeador

(Síndrome nº 3)
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UNA MALETA llena de hojas

¿A qué podremos jugar
cuando el invierno emigre
y las lluvias cesen?
Ya no será tan fácil deslizarse
por la húmeda lengua del crepúsculo,
alzar el vuelo con los cuerpos
trenzados
y respirar por una misma boca.
¿Sería ésa la hora
de suponer perfecto nuestro estilo,
de, quizás, haber creado
la verdadera comunicación
para rechazarla luego?
A veces cuando la noche me aprisiona
suelo sentarme frente a una cabina
telefónica
y contemplo las bocas que hablan
para lejanos oídos.
Y cuando el hielo de la soledad
me ha desvenado, los barrenderos moros
canturrean tristemente
y las estrellas ocupan su lugar,
yo acaricio el teléfono
y le susurro sin usar monedas.
(Enero de 75)

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Suelo quedar dormido

Suelo quedar dormido
mirando la luz de una vela,
en mis sueños la llama incendia la noche
que cae como el telón al final de una tragedia,
el fuego sigue creciendo como un niño interminable,
en el sótano perecen los fantasmas olvidados
y en las calles sin salida
mis amigos se agolpan temblorosos.
Esa música crujiente
que avanza como un ejército de muertos,
el viento inflamable que destroza las estaciones
como la coz de un caballo en libertad,
así de fuerte es mi venganza,
así me ahorco con la soga del campanario
para que os persiga la música de metal
que mata.
Y nunca más haréis el amor
ni oleréis ese manjar que es el agua.
Pero cuando el tren del sueño
se detiene, es imposible describir
la tristeza que retorna a mis ojos,
testigos ridículos de ese trozo
de cera que se está consumiendo.
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(A Jesús Cabrera Vidal)

De más allá del mar
vienes a contarme tu derrota
y esperas que yo te arrulle
y te preste un poco de viento.
Hoy, día de la carne abierta,
con tu olor a subterráneo
y tu pálida huella en las cosas,
amigo, urge saltar del tren
y dejar un disfraz vacío
velando el asiento:
así verás que eres tú el túnel
por donde los demás corremos.


                              3-74
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La brisa mantiene
la pluma en el aire,
el ave, furiosa, escarba
en la arena, sus alas
dormidas, la sangre pesando
dentro de su cuerpo, el peso
de su cuerpo dentro del zarzal,
y la pluma subiendo
y la pluma subiendo...


                              1-75
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Las cosas que dan placer
seguro vienen por el río
y en la cascada se lanzan
como ramos de flores
en una procesión,
y yo qué sé, afanarse
en recogerlas como un avaro
tiende su capa ante
las monedas de oro,
es, imagino, un error.
Mejor tomarlas como la lluvia
que moja sin querer,
al igual que el viento se lleva
las hojas de otoño,
alegremente

3-7-74
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¡Qué alivio!..
Eres un árbol y
no puedes seguirme

2-7-74.
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CONVERSACIÓN


No quisiera ponerte nerviosa.
Es la primera vez que algo
nos va a separar,
porque es la primera vez
que te produciré auténtico
miedo.
Así que empiezo otra vez:
quiero ponerte nerviosa,
quiero que tiembles
y quiero que aprendas
a hacerme temblar.
Amo a la gente neurótica,
los cuchillos y las guitarras eléctricas.
Soy un hombrecito insano,
el más perfecto de los traidores
porque no tengo causa.
Desconfía de mí,
que se trabe tu lengua
al darme la espalda.
Ése es el primer paso.
Toma conciencia de que mis manos
no sólo sirven para acariciar
y hay muchas palabras
que contigo nunca he usado.
Fíjate en que esto ya no es un poema,
que yo no soy el mismo para ti
desde que empezó este diálogo.
Imagínate sufriendo
toda la eternidad
el aullido del parto.
Suéñate en un coito largo como la vida,
conocer de memoria las lentas variaciones
del rostro durante el orgasmo.
Vivir el placer de los fantasmas,
el placer de las camas que soportan cuerpos y cuerpos
sin diferenciar si eres un vivo o un cadáver.
¿Ya tiemblas?
Quisiera ordenar con lógica
mi discurso,
pero no puedo.
Sólo deseo que te hundas
en mi carne cenagosa,
gritarte desde el infierno:
¡Ayúdame, ayúdame
con tu viejo pelo negro
y tu boca redonda!
¿Me comprendes?
Huelo tu miedo pequeño y frágil
que invade tu conciencia virgen
y los correosos deseos rojizos
que arden en ti y no reconoces.
Mujer desnuda en una doble página
de un libro de arte,
tomada salvajemente por un jíbaro loco,
por un niño dado a luz en un pesebre,
barrida por el aliento sucio
de maridos que emigran en tren de medianoche,
con voz de odio hciendo el amor, de
chorlito dorado americano y de
gato chino del desierto.
Porque el Amor es una enorme trampa
para cazar hormigas y elefantes,
pero la palabra Amor
es como la palabra Dios,
siempre con mayúsculas
para que no se esfume el encanto.
¿He logrado confundirte,
o sólo he conseguido que me beses la frente
y murmures con ternura que estoy enfermo?
Lo cierto es que ya nunca me verás igual,
siempre imaginarás secretos
oscuros encerrados en mí,
¡pero eso es lo que quiero!
Le daré otro giro:
ese amor de llorar en una despedida,
de presentir los próximos gestos
educados y gentilmente eróticos
a que te has habituado,
de gozar con las palabras de agua,
olas mansas que no producen el menor daño,
te aplacan la sed
e impiden que te tortures
más de lo establecido.
Pero yo te susurro
venenoso
que existen
los trenes secretos del corazón,
las huellas en los pasillos de madrugada,
las jeringas jadeando
en encerradas habitaciones,
los pechos azotados por látigos de semen
y los sueños sangrientos…
Porque la Represión es
la más peligrosa caja de Pandora,
porque el dolor oculto
es el arma mejor montada,
porque ser consciente
es vivir siempre junto a la muerte,
delante,
atrás
o en medio como nosotros,
la raza de los agonizantes.
Estoy seguro de que me vas comprendiendo:
hay un millón de sensaciones
que te entran por un ojo
no más levantar el párpado,
el otro espera cerrado
su oportunidad.
Éste es mi último intento:
quiero verte alcohólica
para que me escupas en la boca,
quiero que te sientas
camello, león y niño,
quiero verte en forma de hombre,
quiero que veas en mí
un espejo interminable
y que te arrojes a él
con todas tus fuerzas,
hacia el fondo,
lo hondo
del
fondo…

Sssh,
mi amor, no llores más.
Fue tan sólo una broma.
Caminamos por un parque
y llueve
sobre nuestras cabezas unidas.
Es todo maravilloso
¿o no?
… Oye, amor, contesta…
¿O es que te has quedado
muerta?

(20 abril 75)