CODEX de POETAS

Maria Lapachet

2011-12-16T12:43:00.001-08:00

(Córdoba 1978)

Lesbiana, feminista, escritora, traductora y activista del VIH/SIDA & derechos LGBT. Organizo el equipo Butch/Femme de la Marcha contra el Sida (AIDS Walk NYC) y soy co-anfitriona de unas kedadas butch/femme (NYC Butch Femme Socials) en Manhattan.

http://www.marialapachet.com/

Desnudos, bajo el aire acondicionado,
me lames la espalda y me besas el cuello,
nos abrazamos, jadeamos, suspiramos,
me encanta cuando me acaricias el coño con
un sólo dedo... Dame uno de tus dedos
y levantaré el mundo

- - - - - - -

Qué más quisiera yo que escribir como Allen Ginsberg

1
Me quieren meter en una unidad de Salud Mental.
Supones que todas nos volvemos locas alguna vez.
Claro que tú nunca has soñado como yo sueño
Ser una loba hindú que salta directamente a la yugular
De sus víctimas para matar al demonio que habita en cada ojo
Habitable entre el moho y la tierra prometida y vendida,
Tierra vendida y prometida y habitable
Donde los buscadores de oro encontraron pirita.
Con una descarga eléctrica se neutralizaría todo mi veneno,
el tuyo, el de ella… todas somos veneno y sangre,
polvo y gusanos. Lesbianas. Amazonas en el Village.
Guerrilleras Octava Avenida abajo. Corriendo.
Saltando. Gritando. Besando a toda la que sale a su paso.
Pintoras. Escultoras. Diseñadoras graficas.
También escritoras feministas incendiadas.
Poseídas por Safo e Inga Muscio, sembrándolo todo de vida
Por donde vamos. Fiestas en apartamentos alquilados
En Broadway con la calle 18. Cenas y copas
En restaurantes tailandeses. Sexo porque sí
en los baños públicos de Chelsea Piers.
Las normas están para cumplirlas. Tú ves más allá.
Con un cuerpo calentito al lado en la cama,
cuando te entrevistan es fácil confundir las cosas.
Siete equis y seis oes al final de un email. ¿Quién lo ha escrito?
¿Quién ha cocinado para ti? ¿quién casi se carga tu bol favorito?
¿Quién tiene mis tetas y a ver quién te va a querer más que yo?
Ojala a tu edad no me ate a la carrera y a lo loco
A la primera que me llegue diciéndome que me quiere.
Amar no es arreglarle la vida a los demás, ladilla mía,
ni provocar una crisis para que se nos eche en falta.
Paseo por Park Avenue siguiendo mi destino. Mi amor
Va vestida en plan dandy, pelo corto, hombros para atrás,
Traje de chaqueta tres piezas de Brooks Brothers. Para comérsela.
Tú sabes que capto una energía muy extraña;
Extraña energía de un par de gilipollas que dictan unas reglas
Sobre el placer sexual, que no es ni sexual ni placer
Ni tiene nada que ver conmigo. Energía
Que un camionero cree obtener en fondo del coño de su mujer
Todas las noches de luna llena y mohosa;
Luna llena, mohosa, prometida, vendida y habitable
Como el coño de una puta,
Como el agua turbia,
Como un huevo amarillo
Como mi mente-veneno.
Mente-veneno.

2
La gente huye de los miserables.
Aburrida, detenida en una pausa,
Vives la vida que mereces, Eris,
Sin entender lo que esta noche pienso.
Destruyes el amor y nunca serás feliz,
Nunca serás nada, sólo una pobre loca.
Noto tu cálido aliento en mi espalda.
Podría abrazarte, besarte y decirte
que no te voy a dejar nunca. Estoy
muy cansada de esta amistad vacía,
De ti, que eres musa de poetisas borrachas,
No me molesto en darme la vuelta para verte,
Sigo mi camino, sigo con mi vida.
Siempre que hay algo bonito te metes
por medio, no sea que vaya a funcionar.
Nunca serás feliz. Retorcida y amargada
como los gusanos. Acabarás como esas viejas
americanas que huelen a meado de gatos.
Vives la vida que te mereces, a la sombra
de una mediocre a la que le faltaron ovarios
para coger un avión, cruzar el charco,
emborracharse como Anne Sexton,
pelearse en bares como Chavela Vargas,
y darle a la heroína como Janis Joplin,
Vives la vida que te mereces y nunca serás feliz.
A ti también te faltaron ovarios para acabar
lo que empezamos en nuestra noche de bodas.

Maria Lapachet.

Aldo Luis Novelli

2011-06-28T15:04:00.000-07:00

La poesía es un oasis luminoso en medio del desierto.

El poema es la sed.

Aldo Luis Novelli

Aldo Luis Novelli. Nació en medio del desierto patagónico, en una madrugada de juerga y carnaval. Poeta, narrador, ensayista, inquisidor del alma humana y habitante de bares nocturnos.

Ha publicado poemas, cuentos y ensayos en antologías, diarios y revistas de diversa especie. Integró el afamado grupo de poetas ‘Poesía en Trámite’ y el consejo de poetas que conformaron 'La Casa de la Poesía' de Neuquén. Edita el plegado de arte y literatura ‘Animal Urbano’. Su poesía se nutre de la noche, los bares en penumbra, el hambre del mundo y la música negra, de allí tal vez la oscuridad de sus páginas. Se considera un utopista escéptico.

Editó los libros: “La noche del hastío” Ed. Limón – 2003, la plaqueta "16 poéticas" Ed. Limón - 2004, "Agonistas del Fin del Mundo" Ed. "La luna que" – 2005; “Desierto” Ed. “Llando del Mudo” Córdoba - 2007 y tiene en prensa“Camino Cansado entre cuerpos”. Se editaron dentro del Plan Nacional de Lectura (85000 ejemplares) parcialmente el libro “Mínimo Mundo”.

Publicó en las antologías: “Poesía y cuento patagónicos” 3er premio FBPN - 1992, “La Poesía en Neuquén” Ed. Subsecretaría de Cultura del Neuquén – 1993, “Poesía y cuento de la Patagonia” Ed. FBPN – 1994; “La Palabra escondida” Poesía escrita durante la dictadura militar – 1996; “Poesia Neuquina de los 90” Ed. Narvaja Editor – 1996; "Canto a un prisionero" Ed. Poetas Antiimperialistas- Otawa - 2005; "País de vientre abierto" antología de poesía social, Ed. Ediciones Patagonia - 2005; "InSURgentes" antología de las I Jornadas de Literatura argentina en la Patagonia, Ed. Limon - 2005.- "El Verbo Descerrajado" Antología de poemas en solidaridad con los presos políticos de Chile, LOM ediciones -2005. Antologìa “Legado de poetas” Poesía Social Argentina 1956/ 2006 – Ed Patagonia - 2007.-

Agradecimiento desde el hospital psiquiátrico

.................................................a J. Fijman y A. Artaud in memorian

Agradezco a la oscuridad
que me deja ver claramente el mundo.
Agradezco a los amigos que nunca vinieron.
Agradezco a las mujeres que me abandonaron
para que enloqueciera solo.

Agradezco a la luna
que habla conmigo
cuando nadie me habla.
Agradezco al sol que nunca está
salvo cuando salimos al patio
a arrastrar los pies y babearnos.

Agradezco al alcolchado de las paredes
que me cuida la cabeza.

Agradezco al enfermero
que me da la pastilla azul
y la verde y la roja
y esa maldita pastilla blanca como una bala
que nunca tomo
y me la meto en el culo.
Agradezco al otro enfermero
que me trae papel y lápiz
para que escriba mis poemas de locura
y resista a la muerte.

Agradezco a los dos monos
que me aplican electroshock
cuando me altero un poco/
para quemar lentamente mis neuronas
pero ellas todavía resisten

así que vayan sabiéndolo
gorilas hijos de puta:

todavía escribo mi sucia poesía.-//

- - - - - - - - - -

Antes del final

Estoy solo.

Quiero escribir todas las páginas del mundo

leer la cifra secreta oculta en el agua primordial

cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/

cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara

y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.

Y me pregunto: ¿por eso estoy aquí?

en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.

¿Conozco esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.

Quiero decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.

¿Qué son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?

Clasificar el mundo y sus objetos

y ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.

Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.

El arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores

¿existe el arte? ¿el pueblo?

¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.

¿Por qué estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?

allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres

o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los días.

Estoy solo/ busco amor.

Quiero ser el amado.

¿Me alcanzará?

¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/

ese aleph/ ese inalcanzable.

¿O el amor y el deseo de una dulce obrera del mercado

es el fin de todas mis utopías?

naranjas papas y manzanas en sus manos sucias

y sus jugos en mi cuerpo y sus ojos admirando mi palabra/

mis sombras/ mis castillos de humo.

¿Para qué nacer amar desamar y morir?.

¿para qué Dios de los vencidos?

dime Dios ¿para qué? Quiero ser el amado/

el bienamado/ el más amado.

¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?

y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos

¿dónde estás padre?.

¿Y los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.

¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos

intentando trascender con palabras demasiado gastadas?

¿Y los hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?

Hombre que inventa religiones/ mecanismos/

discursos/ fantasmagorías ¿porqué y para qué el poema?

¿dónde la poesía? ¿ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias?

¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?

la poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/

genio encerrado en una botella/ todo y nada.

¿Detendrá mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?

¿es necesario el poema/ el poeta/

el inventado/ para detener esa bala?

¿justificará ese instante el poema?

¿la miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?.

Estoy solo/ sin padres/ sin hijos/

sin amada en medio de la noche cósmica.

Estoy temblando.

Voy a morir.

¡Pero antes voy a salvarme!.

Antes escribiré el poema que frenará la bala

de la infinita tristeza del hombre!.

De Estúpidos mirones de televisión

(fragmento)

Un abrazo impetuoso.

aldo luis novelli/ --desde los bordes del desierto-- neuquén - patagonia - argentina

http://www.artepoetica.net/Aldo_Luis_Novelli.htm

Coral Bracho

2011-05-19T12:35:00.000-07:00

De influencia surrealista, enmarcada en el estilo neobarroco latinoamericano. http://es.wikipedia.org/wiki/Coral_Bracho

El amor es su entornada sustancia

Principio del formulario

Encendido en los boscajes del tiempo, el amor
es su entornada sustancia. Abre
con hociquillo de marmota,
senderos y senderos
inextricables. Es el camino
de vuelta
de los muertos, el lugar luminoso en donde suelen
resplandecer. Como zafiros bajo la arena
hacen su playa, hacen sus olas íntimas, su floración
de pedernal, blanca y hundiéndose
y volcando su espuma. Así nos dicen al oído: del viento,
de la calma del agua, y del sol
que toca,
con dedos ígneos y delicados
la frescura vital. Así nos dicen
con su candor de caracolas; así van devanándonos
con su luz, que es piedra,
y que es principio con el agua, y es mar
de hondos follajes
inexpugnables, a los que sólo así, de noche,
nos es dado ver
y encender

Coral Bracho. México DF 1951

Es la noche el lugar
que ilumina el recuerdo.

Es una vasta construcción
sobre el mar. Es su despliegue
y su secuencia.
Amplios corredores se extienden sobre blancos pilares.
Las terrazas abiertas sombrean las olas,
y uno se interna y cruza
por insondables extensiones.

Va la mirada inaugurando los trazos,
van las pisadas centrando la inmensidad.
Y su perfil
cambiante se va trabando.

Y su emprendida solidez
nos va infundiendo una claridad: la del espacio
que se entrelaza. Vemos
transparencia en los muros, transparencia en las densas,
despiertas olas y una alegría nos roza como un augurio,
como la aleta fina y sigilosa
de un pez.

Es la memoria el viento
que nos guía entre la noche
y en ella funde
su tibieza: Nos va llevando,
nos va cubriendo con su aliento. Y es su suave premisa, su
levedad
la que entreabre esas puertas:
Balcones, cuartos
aromados pasillos. Salas
de inextricable y nítida placidez. Ahí,
entre esplendores recién urdidos,
bajo el espacio imperturbable, recobramos, a gatas,
la expresión de los muebles,
su redondeada complacencia: Todo
nos cubre entonces
con una intacta
serenidad. Todo
nos protege y levanta con gozosa soltura.
Manos firmes y joviales nos ciñen
y nos lanzan al aire, a su asombrosa, esquiva, lubricidad.
-Manos entrañables
y densas. Somos
de nuevo risas,
de nuevo rapto bullicioso,
acogida amplitud.

Todo
nos retoma y nos centra,
todo nos despliega y habita
bajo esos bosques
tutelares: Agua
goteando; luz
bajo las hojas intrincadas del patio.

Coral Bracho. México DF 1951

Sharon Olds

2011-04-21T17:08:00.000-07:00

Vida

Sharon Olds nació en 1942 en San Francisco (California, USA). Creció como una "calvinista maldita". Después de su graduación en la Universidad de Stanford se transladó a realizar un Doctorado en la Universidad de Columbia. Olds ha sido galardonada en múltiples ocasiones con premios como The San Francisco Poetry Center Award, The Lamont Poetry Prize, The National Books Critics Circle Award, y el T. S. Eliot Prize. En la actualidad imparte clases de creación literaria en la Universidad de Nueva York.

Poesía

Su libro, The Wellspring (1996), se relaciona con su obra previa por el uso de un lenguaje crudo e imágenes asombrosas en las que convive la sinceridad sobre la violencia política y doméstica, la sexualidad, las relaciones de pareja, y el cuerpo. Una reseña para The New York Times aclama la poesía de Olds desde esta perspectiva: "Like Whitman, Ms. Olds sings the body in celebration of a power stronger than political oppression."

Su primer volumen de poemas, 'Satán dice' (1980), recibió el galardón inaugural del Premio de Poesía de San Francisco. Los poemas analizan con gran intensidad temas personales con un tono inquebrantable representando lo que Alice Ostriker describe como una "erotics of family love and pain." El segundo volumen de Sharon Olds, 'Los muertos y los vivos' ganó el Lamont Poetry y el National Book Critics Circle Award. con posterioridad a Los muertos y los vivos, Olds ha publicado 'The Gold Cell', (1987) The Father, (1992), The Wellspring, (1996), Blood, Tin, Straw, (1999), and The Unswept Room, (2002). El padre, una serie de poemas elegíacos a la muerte de su padre motivada por cáncer, fue propuesta para el T. S. Eliot Prize y finalista del The National Book Critics’ Circle Award. En palabras de Michael Ondaatje, sus poemas son "pure fire in the hands". La obra de Olds ha sido antologada en más de cien colecciones e incluida en manuales de poesía y literatura. Su poesía ha sido trasladada a siete idiomas en publicaciones internacionales. Fue poeta laureada del Estado de Nueva York entre 1998-2000. Sharon Olds es considerada una de las mejores poetas vivas de nuestra época. "I Go Back to May 1937", fue recitado en la película 'Into the Wild' para iluminar la disfunción familiar del personaje principal.

Wikipedia

Adolescencia

Cuando pienso en mi adolescencia, pienso
en el baño de ese hotel sórdido
en San Francisco, a donde mi novio solía llevarme.
Nunca había visto un baño así--
sin cortinas, sin toallas, sin espejo, sólo
un lavabo verde de mugre y un inodoro
amarillo y color óxido --como algo en un experimento de ciencia,
criando la plaga en cuencos.
El sexo era todavía un crimen, entonces,
solía salir del dormi de la universidad
hacia un destino falso, firmar en
el albergue con un nombre falso,
bajar por el hall hasta el único baño
y encerrarme allí. Y no podía aprender a meter ese
diafragma adentro, lo decoraba
como una torta, con espermicida brillante,
y me inclinaba, y saltaba de mis dedos
y navegaba hasta un rincón, para aterrizar
en una depresión cóncava como un nido de rata,
me agachaba y lo sacaba y lo lavaba
y lo lavaba hasta que caía en esa cúpula frágil,
lo glaseaba de nuevo hasta que estaba reluciente
y lo doblaba en su pequeño arco y solía
volar por el aire, zumbando por los bordes
como el anillo de Saturno, me inclinaba y arrastraba para recuperarlo.
Cuando pienso en mis dieciocho
eso es lo que veo, ese disco alado
flotando en el aire y descendiendo, y me veo
arrodillada, tratando de alcanzar mi vida.

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Casa de campo americana japonesa

Todo aquello que alguien pensó que valía la pena
llevar fue llevado. Las escaleras están torcidas,
con hojas de sicomoro desparramadas retorcidas
como amonitas en rocas tierra adentro.
Se ve la madera detrás de la pintura del marco
y la puerta está abierta --un cuarto vacío,
rayos de sol en el piso. Todo lo que queda
en el porche es el cilindro hueco
de una caja de cartón de avena Albert’s Quick
y una máquina de coser. Su cabeza
extraterrestre está inclinada, su cuello arrugado
brilla. Yo nací, ese día, cerca de allí,
en tiempos de guerra, de gente ignorante.

Artificios

Mi madre
la maga
puede hacer
que aparezcan
huevos en su mano.
Mis ovarios
aparecen en su mano, negros como higos
y dedos arrugados de tanto lavar. Cierra su mano,
y cuando la abre,
nada. Se saca de los oídos bufandas de seda
de todos los colores, joyas de su boca,
leche de sus pezones. Desnuda
sobre el tablado blanco,
hace sus números,
mi madre la maga. Se saca los ojos.
Las cuencas vacías
se llenan de aceite
que rezuma bourbon y heces.
Por las ventanas de su nariz
saca pergaminos
que arden. En el grand finale
se saca lentamente a mi padre
de su coño,
y poniéndolo en un sombrero de seda
lo desaparece. Dije que ella puede hacer que todo
se vuelva nada, es un vacío en el espacio,
lo máximo,
la mejor maga. Todo lo que he sacado de mi boca
frente a ustedes.

Barómetro

Por ser la hermana menor de una mujer
que abandonó a su hija —dejándola a mitad de camino,
como se tira un marido— no soy como las otras madres.

Por las noches, voy al cuarto de mi hija,
y escucho el sonido en la cisterna
de su respiración; voy al cuarto de mi hijo, el grillo
todavía vivo en su garganta, en su pecho;

Quisiera poder inclinarme sobre mi propia cama
y escuchar mi respiración, para saber el clima
que viene.

Laura Giordani

2011-04-14T16:29:00.001-07:00

ESTA PALABRA deberá volverse contra sí misma,
malherirse en la aspereza
de las lenguas, hacerse topo,
niño, cobrar tu estatura,
volverse raquítica, lesa,
abrir aún más sus vocales para
para recibir de lleno la indigencia.

Esta palabra deberá aprender a desaparecer,
volverse transparente y
diáfana como vientre
para decir el desplome inaudible de tus bosques,
la alegría maltratada de los patios,
tu primavera que viene
con las rodillas lastimadas.

Decir cómo tiembla la hierba
antes de recibir tu sombra.

Para decirte al menos con la misma
constancia del olvido
para que se escuche alto tu caída:
ese crujido terrible de todos los huesos
que se desploman para vertebrar este poema.

Berta García Faet

2011-03-23T16:33:00.000-07:00

Berta García Faet (Valencia, 1988)

DESEO.

Y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa

OLIVERIO GIRONDO

and the lovers

pass by, pass by

SYLVIA PLATH

Padres, hermanos, amigos, profesores:

soy un ser de deseo.

No basta con contextualizarme

–yo en el salón, en la bañera, en el cine, en el despacho:

ocupada en las tareas que desubican el deseo–

para lograr acallar este hecho sin espacio:

que, especialmente,

soy un ser de deseo.

En el reino de la astenia y sus panfletos,

en este el milenio de la saturación y los cuerpos

bellísimos encerrados en patéticos frasquitos de fobias,

sin tocarse,

yo soy un ser de deseo: bocas entreabiertas, corazón-voluta.

En el mundo de los helados estanques

de unidades inconmensurables y aisladas del contacto

(cuerpos bellísimos perdidos-agarrados a maderas,

miedosos de rozar un tobillo, por si al final se enamoran),

os tan-solemne-y-tierna-y-felizmente anuncio

una pulpa de deseo: no puedo salir de Shostakovitch

y me alimento de trompetas y de amores de la infancia

que me encuentro en el metro y de señores-frutas.

Soy un ser de deseo:

1. Sé lo que es una revuelta de hormigas rojas africanas

por entre las piernas.

2. Sé lo que es llegar a morderse los labios.

3. Sé lo que es decirle, por ejemplo

oh sí qué interesante y qué pasó después, dime

mientras pienso

oh Dios lo que te haría

oh Dios oh Dios en cuanto te descuides

te planto un beso que te mueres de colores;

luego,

impondré mi disciplina –y una cierta dulzura–

en tu cuarto ex-templo-de-ver-castamente-películas;

luego,

montaré una fiesta con todos los que un día fueron míos,

y os haréis buenos amigos, y volveremos todos

a un cierto París básicamente de cuellos.

Porque,

sobre todo,

soy un ser de deseo;

y si me muevo por el mundo

es para que engorde, que engorde, que engorde

a mis expensas.

Constantemente paso hambre.

Soy un ser de deseo, caminamos juntos

por mi diagonal de cosas;

algún prodigio, alguna ventana.

Y sólo cuando mi deseo se ha convertido en una inmensa bola

o en un pichón o conejo obeso y planetario,

lleno de estrías por seguir creciendo

hasta llegar al límite abismal de su volumen posible,

sólo entonces,

cuando su tamaño ya nos resulta plenamente asqueroso,

socialmente nocivo, sentimentalmente molesto,

lo mato

y me lo como.

(Fresa y herida, 2010)

María Eloy - García

2011-02-26T13:02:00.001-08:00

MARÍA ELOY GARCÍA nació en Málaga en 1972. Es Licenciada en Geografía e Historia y ha participado en revistas como Litoral, El maquinista de la generación, Laberinto, Nayagua, o Fósforo (edición digital).
En 1998 recibió el Premio Ateneo-Universidad de Málaga y en 2001 el I Premio de poesía Carmen Conde de Madrid.
Ha publicado el libro de poesía 'Cuanto dura cuanto' (2007) Gaviero ed., Metafísica del trapo (2001) y ha sido incluida en las recopilaciones
'Antología de 80 nuevas propuestas poéticas, La voz y la escritura, ed. Sial/Contrapunto, Madrid, 2006. Antología Málaga. 'Una Málaga Elástica Impulsiva', Edita Dip. Prov.Huelva, 2006. 'Hablando en plata' (2005); Todo a cien (2005); 33 de Radio 3 (2004), Ilimitada voz (2003); Del paraíso a la palabra. Poetas malagueños del último medio siglo (1952-2002) (2003); Poetisas españolas. Antología general (2002); Poesía Espanhola. Anos 90 (2000); Feroces. Radicales, marginales y heterodoxos en la última poesía española (1998), entre otras.

Compañía Anónima
como un bosque intervenido por compañía americana
se me agotan los recursos
y no sé sustentar flora ni fauna
me completo pues la pirámide y me depredo
intento terminar el proceso económico
de mi sector servicios
y resulto la misma realidad empobrecida de mí misma
oh cuánto mejor no resultaría invertir en el extranjero
entonces te elijo a ti
pero tú prefieres la inversión segura de lo real
por la letra a plazos de lo imposible.
- - - - -

El hombre medio raya en medio

se plantea el hombre medio raya en medio
la aceleración constante de su esposa
tras haberla arrojado desde el quinto
se plantea ella -también media y nadie media-
o el suelo sistemático o el hacha
la muerte acelera más de nueve metros por segundo
descoyunta el fémur
la planta de la calle diseñada
a abiertos espacios de arboleda
el miedo desciende cambia a cero
el hombre medio de la raya en medio
rellena el marco de la ventana
se acomoda a la vista de los edificios
y quién sabe si ya está pensando en el radio
de alguna plácida circunferencia

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El poeta como tipo de interés

el poeta no es un descendido
sino un tipo que asciende/
ni un libertador de patrias de aquí mismo
sino uno que se libra de la patria de sí mismo aquí/
el poeta se consume
y sus cantos son la oferta
de un dolor que es la demanda/
el poeta es una moda delirante y en alza
que pierde románticamente sus puntos
en el bosque de los precios al consumo
y es justo aquí y entonces
que pierde el interés

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Enfermedad

el virus toma entonces las riendas
de mi maquinaria
es obvio que me ha reconocido
que entre otros mi envoltorio proteico
es engullible
hace cientos de copias de sí mismo
estallan a la madre
me hacen huésped
y ciudad de su gobierno
se autodeterminan
bajo mi tímida estructura
su nacionalismo no encuentra límites
a todas mis células
me marcan por fin con el estigma
de su envoltura-icosaedro
y cuando me tienen sin tiempo
parasitan y comercian mi descuido
soy la sometida desde entonces
al desorden del que nunca puede irse

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Envejecimiento y Estrés oxidativo

entre otras situaciones
parece que la oxidación de las lipoproteínas
de baja densidad eledéele
juega un papel significativo en la aterogénesis
el acúmulo de colesterol en las lesiones ateroscleróticas
no se debe a la captación de eledéle por el receptor de eledéele
del tipo estándar o brown / goldstein
sino al engullimiento de eledéele oxidada
a traés de la isoforma con mezcla racémica de eledéele depuradora/
una segunda isoforma en la célula de depósito
reconoce, también, células apoptóticas
la vitamina e, pero no el beta-caroteno
es efectiva en la protección de las eledéele
frente al estrés oxidativo

(ABC de la Ciencia, 24 de octubre de 1997)

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La Miss

toda ella era la historia de la estética
radiante y moderna
a menudo se mostraba atravesada por el verbo
como una serpiente moviendo su cascabel
al ritmo del poderoso veneno
teresa transverberada y hortera
fluye por el érebo de la calle
con piernas que son tierra
para un torso que es un mundo
su sostén neoplatónico
ordena a la forma surgir sobre la materia
en virtud de la realidad superior
que son sus tetas absolutas
sus tetas a priori sus tetas inmutables
culo inteligible sólo para agustines de hipona
de tan aplínea resultas dionisíaca
concepto vivo para pantalla gigante
te vistes de platón de plotino de plaitex
para el encendido virtual de tu cuerpo matemático
porque la realidad no está pactada en el sueño
te haces mordiéndote y tan figurativa te ves
que podrías condenarnos si quisieras
a la abstracción eterna

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Sobre la espera

en la fila el último espera que alguien entre y pregunte
quién es el último para dejar de serlo
el primero tiene la ventaja de mirar hacia atrás
el segundo es siempre el que recoge la espera que deja
el primero que se va
la cadena de la espera nunca acaba
en nada que existes dejas de ser el último
y en nada que lo piensas eres terriblemente el primero

- - - - - -

Oda a una generación de solteras

de tus fatuas liturgias de oenegé
qué solitario discurso te queda/
hermosos tus taichís y qué enérgicos
tus pensamientos de último derecho
genuinamente humanos/
y al fin tu última cena pandesoja
y mentapoleo que es tu sangre derramada
feliz tu evangélica despensa
y tu aséptica cocina
como un polvo democrático/
arriba pues la última demagogia
el rojo profiláctico de tus besos
arriba la aromaterapia y el quieromasaje
la diosa homeopatía/
orgulloso el que al aroma de tus velas
y al sonido de tus mantras
no presienta la estudiada disidencia
de tu culo intacto

- - - - -

La reponedora Muriel

sólo tú haces de un día vacío todo el día
eres el demiurgo sencillo de un universo diminuto
arrastrando en el círculo sexto sección láctea
todo el palé de la tristeza
repones el ansia con el ansia
y el tiempo con el tiempo
sólo tú tienes la contradicción misma
de los dioses
te vanaglorias de un orden
que será siempre destrozado
y al levantarte con el cuerpo tan antiguo
miras los pasillos inexactos
sección deseo llena de realidad
sección verdad llena de historia
a una simple voz tuya todas las bandejas dicen carne
los mostradores revelan la verdad subconsciente de sus 10 grados
se alinean las hileras
surgen anaqueles rebosantes de todo lo que pueda desearse
sólo tú tienes como todas las mañanas
tres horas justas para crear un día

- - - - - -

El bien inmueble

la nostalgia vive en el sexto piso
tira un papel por la ventana
y por un segundo
se confunde con el vuelo migratorio
de un pájaro que quiere aparearse
la mierda que lanza desde su arriba
cae sobre la raya en medio
de un preso en libertad condicional
que no recuerda cómo se iba a su casa
aquí el niño que lo ve todo
crea en ese momento en la parte izquierda del cerebro
un comienzo de neura
que asociará a la placidez veinte años más tarde
la bondad vive en el tercero
tiene una casa confortable pero incómoda
el odio tiene siempre un perro en la puerta del cuarto
pero la decoración de su casa es impecable
la timidez que vive en el quinto
ve por la mirilla de su puerta blindada
la cabeza distorsionada de un gordo que es el mundo
en el noveno vive la veneración
la soltera que comparte piso con la envidia
el del octavo que es el tiempo
se quedó justamente encerrado en el ascensor
aquel día que viniste a mi casa
y yo soy ese edificio
pero nunca subo al décimo
la casa de la perfección que es una déspota
suelo sin embargo quedarme en el primero
del que nunca sé salir
allí vive el hastío que nunca pagó la comunidad
la memoria
que vive en el segundo
tiene el síndrome de diógenes
todo lo que sube a su casa
es digno de ser guardado
cualquier tontería tiene la dignidad de un tesoro
pero nunca recuerda al que se olvidó de ella
ese día subiré al séptimo
porque es justo allí donde habita el olvido.

- - - - -

La cajera Muriel

estoy pensando en la cajera sedente

ella es lo verdadero de la sincronía del mundo

con su rayo láser ávido de códigos

me murmura complacida las ofertas

y cómo suma los dígitos arrastrando

entre lo dócil y el hastío

el tesoro precioso de mi dulce integral

a través de la máquina que le computa

el precio exacto de toda mi tarde

dice tres

y nunca nunca fue este número más mágico

la cajera extraordinaria teclea el sumatorio

de la monotonía y dice tres

y mira entonces justo antes de que se produzca

el cotidiano milagro de que mi dulce integral

sea mío para siempre

de repente ella mira otra tarde

sale de lo mío a lo del otro

le susurra las mismas ofertas

le marca el tetrabrik con el ojo de su láser

abriendo en fin el cajón místico del hiper

con un movimiento suyo de mercado

los billetes ordenados repiten la cara de ella sin gestos

y me voy por esas puertas

que se abren sólo con el aura

dejándola mientras su láser que suena

va marcando otra tarde.

- - - - - -

La sopera

en el ciclo artúrico de mi mueblebar

todos prueban a abrir la llave que va a dar a ginebra

lleva una sopera dentro porque es un mueble conceptual

la cuestión de lo artístico se resuelve en lo cotidiano

¿por qué resulta mi sopera sin estrenar

atrapada en las entrañas del mueble

tan poderosamente sentimental?

qué duda tan presocrática

¿será la misma sopera?

¿la veré como la primera vez será menos azul?

¿cuántos pensaron en su producción en cadena

que estaría condenada a la oscuridad más absoluta?

¿puede llamarse sopera a lo que nunca contendrá?

ante mi intuición empírica el fenómeno es la sopera

sólo un juicio sintético podría acercarme a tocarla

pero cuántos

juicios universales necesito tan sólo para el recuerdo

este idealismo trascendental merece una crítica necesaria

imposible hacer pucheros

pero si me pongo empírico-racional y digo que

la experiencia es el origen y el límite de nuestro conocimiento

mi sopera tiene en sus cualidades sensibles

ideas complejas que mantienen mi religión y mi memoria

la sopera es este deseo imposible hacer pucheros

y yo me pregunto

¿cómo será la sopera con su realidad

o cómo sería la sopera sin mi idea?

- - - - - -

Mi cuerpo asesinado por su alter ego

no puede con el terco humano de la prisa
con los codos en los autobuses
con los auxiliares administrativos
en gélidas ventanas
con gestos de prisión preventiva
y su oposición con academia
con las manos en la barra tensa de los trenes de cercanías
con el lexatín de cada alzarse
con las marcas hechas por el ultravioleta
con las estrías que son logos corporativos
a mi cuerpo vencido por la resistencia de la desidia
a mi cuerpo le bastan solamente
los dedos levantados del orgasmo
las personas graduadas a su lente de contacto
y un cóctel para asomarse a la prisa de la tarde
en un sitio concreto que no digo
a mi cuerpo le bastan las aceras hundidas
por otros transeúntes que tomaron
un número que no fue nunca el 483
en el su-turno de la gestión tributaria
que me indultó del frío de la calle
que me cercó las ventanas con rejas de mi casa
que me permitió el adentro en vez del afuera
me ascienden del cuerpo preguntas tiranas
para las mismas respuestas sectarias
y me cumplen los meses con recargo
vendrá la muerte tan pavese
y pasará por tus manos burócrata

- - - - - -

La megalómana

vivir en tu arriba
vecina cíclope de ojo mirilla
inscribiendo cuadrados en el círculo
qué coreografía la de tu planta
distorsionados vecinos de cabezas inmensas
lanzados cada día de sus casas
por la ley de la simple monotonía
tras ellos tu ojo de inventar conjeturas

vivir en tu arriba
gestando agujeros para mirar siempre
a qué horas de sencillas preferencias
de hipótesis empíricas de tercer piso
te lleva la tierna megalomanía

mirarte en tu arriba
más allá
grúas bestiales destrozando bloques que no sabes
con la silueta todavía
de escaleras subiendo por la pared intacta
y una puerta magritte por la que se ve el todo
ese que nunca percibieron
tus ojos sin estéreo
porque más allá del tercero
el mundo no existía

Inma Marcos

2011-02-23T10:41:00.001-08:00

JUEGOS DE SALIVAS Y DIENTES

(fragmento)

Inma Marcos

Para Bruno: mago marino

Historia de puentes y portales

por donde pasan muchachas con caras renacentistas

Muchacho que baja las escaleras

--olor a uvas verdes en el sobaco—

que viene de bañarse por la noche en las playas

y que va pensando en un cuento

de manos y lenguas

Más tarde se apaga la luz en las habitaciones

y se empiezan a incendiar los dedos

un fluido eléctrico recorre los ojos

y comienzo a adivinar tu cuerpo lleno de cordilleras

de lanas de colores

de trenes

Cualquier pretexto para rozarte por las calles

para emborracharme en los puertos

y pensar que sería bueno revolcarme contigo

sobre la madera húmeda de las barcas

Pretexto para llamarte desde los balcones

Y hablarte de dinosaurios o de peces

Deseo de suicidarnos a lo bonzo

sobre la cabecera de las camas

ahora que he dejado marchar el último autobús

y la luz hace transparentes mis piernas

debajo de la falda

momento para temblar

para buscar un lugar en tu cuerpo

donde quepa mi mano

para tocarnos por primera vez los tendones

los pliegues:

lluvia de palomas sobre las pupilas

El oído apoyado sobre los vientres

escuchando nuestro propio eco

nuestro propio cuerpo repetido en ondas sonoras

que llegan hasta los jardines

allí había gente sentada en las escaleras haciéndose fotografías

y nosotros seguimos jadeando como animales

que se encuentran por primera vez

Esta noche las brujas tienen forma de gacelas

casi asustadas

crees que como en aquel dibujo de caballos

van a desintegrarse

cuando atraviesen la luna

y sin embargo es de madrugada

y te espero al borde de la cama

dispuesta a recorrer las calles si me llevas sobre los hombros

Mis articulaciones sorprendidas

mujer que te lame el cuerpo en cualquier baño público

encantada por este mago

que acaba de salir del mar

tú terriblemente asustado de lo que pasará

los próximos días

--los guerrilleros asaltan palacios

desconectan las fuentes luminosas de los suburbios—

Muchacha-muchacho rascándose la piel en secreto:

niño que quiere ser delfín cuando sea mayor

niña que tiene miedo a los médicos

niño que salió volando

cuando lo atropelló un camión de gaseosas

Descubrimiento poco a poco de tus dedos y tus rodillas

de los gritos de ballena que salen de tu estómago

Muchacha que ama a niños locos

que le muerden las caderas

que no sabe qué hacer sino abrir la ventana

y besarles en la boca

hasta que piden socorro

Animal rubio que escribe en habitaciones de dos por dos

donde hace el amor con una niña

que acaba de besar cuando cruzaba la calle

Muchachos amándose en los portales

y a los que la policía encuentra con las braguetas abiertas

con las lenguas abiertas

con los nervios abiertos

Tú y yo en las esquinas de los manicomios

Intentando agarrarnos las lenguas

como si nos quisiéramos besar los lóbulos cerebrales

y afectarnos algún sentido

golpearnos los tímpanos gaseosos

Descubrimiento de los ojos irritados de la noche

cuando sabemos que los caballos han soñado con nosotros

que nos quedaremos tumbados en las camas

y gritaremos que aún nos siguen gustando los portales

que somos hermosos animales

y que tenemos dedos

Cuando sentimos que nos gustaría suicidarnos en los zoológicos

cuando sentimos que tu y yo

somos un doble horizonte y hay que acertarle

justo en la nuca

Violencia tiernísima

la muchacha coloca su sexo contra tu pierna

mientras se ríe

y te habla de asesinatos

muchacha loca masturbándose contra tu muslo

Muchacha que se mete en los baños

que mete sus dedos en la vagina

llena de peces blancos

gacela que toma conciencia de sus nervios

de su geografía erosionada y curva:

colinas que se inflan

muchacha que se te pone delante

que se abre la vulva y te dice:

mira como estallo

y tú reconoces su cara llena de nubes

que chocan entre sí:

el sol irritando la piel

poco más abajo del cuello

Orgasmos de yerba en prados que nadie conoce

que no podemos evitar

aunque comience a llover

muchacho lamiendo mi vulva donde pastan caballos

y hormigas azules recorriendo

las piernas abiertas

extraterrestres procedentes de las nubes negras

acampando en la pradera

Cuerpo de carne de pájaro y ruido de aviones supersónicos

déjame que te asesine entre las piernas

que lama tu pene hasta que

grites y grites y grites

y lata la mitad del universo en mi boca

Barcelona, 23 de agosto de 1978

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Poema publicado en la antología "Algunos poetas en Barcelona", Ediciones La Cloaca"

nov. 1978

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INMA MARCOS

Nacida en Cádiz en 1957, esta joven poeta, hondamente preocupada por la temática

de la mujer ha participado en diversas revistas literarias y manifestado su adhesión y

solidaridad a diversos movimientos de vanguardia. .

Bienvenida. Roberto Bolaño

2011-02-16T16:53:00.001-08:00

Bienvenida

Bienvenida a mi dormitorio de témpanos a la deriva

Bienvenida a mis escaleras a mis trucos a mi ternura

Bienvenida bajo este arco –Bienvenida a estos mapas confusos

iguales a los sueños de un proletario borracho

bicicleta cubierta de crisálidas que tu ojo

registró en la infancia --Tú te has divertido, yo te he mirado

desde las rodillas del asombro, sin aullidos, sin risas

mudo como un niño rojo, o como una fotografía

llena de historias (olores) que una mosca

atraviesa de punta a punta

Bienvenida a la noche de los pulsos interminables

Bienvenida a las fiestas de los artesanos

Bienvenida a las horas vacías donde sólo se mueven los callejones

Bienvenida, sin embargo, al amor –Al amor terrible

que entendía Quiroga, el amor niño inmune a todo juego

de palabras

Bienvenida a mi dormitorio abierto como un rostro después

del temporal, a mi larga y difícil manera

de entenderte –Que todo nos cubra, que todo sea manto

para nosotros. Bienvenida a las capas carnívoras

como flores carnívoras, a lo irremediable, y a los cuerpos

que pese a todo, que pese a todo, sobreviven

a los largos años de Contrarrevolución

Bienvenida, oh amada, a los largos años del desempleo y los

motines

Bienvenida al hambre y a los poemas de amor

Bienvenida a los poemas miserables a los poemas parpadeantes

a los poemas extáticos de la intranquilidad

Que todo sea intemperie para nosotros, que no tengamos

ningún tipo de coartada

Oh amada, de esas agujas extraeremos algo de luz

de esas cabelleras extraeremos algo de paciencia

Somos, después de todo, hermanos de nuestros cataclismos,

de esos ojos extraeremos algo de mito

Bienvenida a los amantes que se abrazan en medio

de una multitud, y sólo son vistos

por niños soñolientos –Bellos niños soñolientos

que parecen lagartos inmortales detrás de las ventanas

Bienvenida, y adiós, ¿de que manera te recordaré

cuando tenga 30 años?

¿Cómo serán los sueños de los condenados a la horca

sino constelaciones, sino el asombro

de una música infantil de animales sueltos

en un barco que poco a poco se va coagulando?

Oh amada, en distintos países, sin noticias uno del otro,

hemos de cruzar lo mejor que podamos

los años de la Contrarrevolución

Bienvenida entonces, bienvenida, bienvenida,

al jade y a las tiendas levantadas de noche,

a los quinqués y a las miradas dulces,

a las imágenes de nosotros mismos que vuelven a encontrarse,

y a los cuatro puntos cardinales

ROBERTO BOLAÑO

Barcelona, julio 1977

Publicado en “Algunos poetas en Barcelona”Ediciones La cloaca nov. 1978

Siracusa Bravo Guerrero

2011-02-01T15:19:00.001-08:00

Mi interior bulle, la poesía me sirve para seguir conociéndome y conociendo al lector, para construirme, mejorar y reafirmarme. Busco un intercambio continuo. Para mí no existe la poesía sin un "tú" y siempre parto de mí, soy la primera lectora de mi propia obra.
He pasado por distintas etapas de escritura poética y ahora mismo me encuentro en una en la que mis palabras hacen las funciones de balas que intentan ahondar en las mentes y corazones de las personas de una forma tan clara y tan sencilla que sean prácticamente imposibles de esquivar.

http://www.indigesta.es

ASUSTA. "INDIGESTA"

¿Sabes lo que asusta,
lo que realmente asusta?

que no me olvido de ti.

De mí,
se olvidan, te olvidas
de escribirme,
de llamarme a veces a solas,
de tutearme,
de buscarme las cosquillas,
de tirarme a la basura.

Ya no valgo, pasé de moda,
me quedé en los cuartos,
me hago vieja,
se me rompen los vestidos,
se me pierden las hojas,
los versos entre pecho y espalda
ya no me engordan.

Los anillos puestos, la piel tersa,
pero ya no importa, de mí
se olvidan, te olvidas
de no buscarle sentido a las cosas,
de encontrarme entre el boca y boca,
de darte cuenta de que me he ido
cuando dije que me iba.

Y sí, asusta,
yo nunca olvido.

---------------------------

Sola en lo oscuro,
en lo profundo
de mi cama,
de mi casa,
me siento minúscula,
desperdiciada
como una semilla que cae
en el lugar equivocado
y espera,
espera al moho del olvido
a la podredumbre de lo inadvertido.

Javier Codesal

2011-02-01T13:57:00.001-08:00

Javier Codesal nació en Sabiñánigo, Huesca, en 1958. Su trabajo incluye, además de la poesía, la fotografía, el cine y el vídeo. Feliz humo, del cual se publica aquí la tercera y última sección, fue publicada por Periférica (Cáceres, 2009). Esta misma editorial acaba de publicar Dos películas, que incluye dos cortometrajes de Codesal, una entrevista y su ensayo "Cine y sentimiento".

Feliz humo

2004

La frontera
levantada con sacos vacíos
realmente no delimita
Allí mismo convive el ruido
de una multitud que la ignora

--

Algo normal en la vida diaria
Sobre la mesa unas notas qué
comprar cuánto cuesta las direcciones
del hermano junto a sobres vacíos
Mantas zapatillas y medicinas

--

Los timbres
tetillas secas
dicen su texto en voz alta

Un detalle contradice este dolor
desde las teclas de los mandos sin pilas

--

Al pisar por la habitación
granos de sal chirrían contra la suela
Cada pocos minutos un acceso de tos
pone en pie otro rechazo
el aire quiere estar solo
El picor en la nuca preludia uno mayor
un palmo más abajo de la rodilla
Ruidos tras la puerta
y allí no hay nada
Lo blanco de la pared se quema
como buen hijo de la luz

--

Mudos a la hora de comer
dos tenedores compiten en romper el ritmo
si éste sube baja aquél

El alimento nunca sufre esos combates
nuestro apetito lo salva
su destino final lo libra

--

Fui al cine y en la pantalla
cada palabra de los subtítulos me devolvía
los acentos del sonido que amaba mi alma
Las voces de los actores no daban esa impresión
tan grata

--

La casa vacía es más blanda y como un
cuerpo abandonado se multiplica en seres
Muebles gordos chocan entre sí y
con las abombadas paredes hasta que
los pasillos se atoran y cae la luz
Que una casa maciza sustituya a la hueca
compensa el progresivo adelgazamiento
que hizo líneas de sus músculos
y ceniza sus huesos

--

Libre de la palabra
dicha y sus fuentes
los sonidos sueltos
Libre de hacer
y de unas manos
eficaces
Su busto abarca
una materia
más sutil que el átomo
Traza curvas
giros completos
libres de movimiento

--

Está despierto en los sueños
En ése o el otro amigo dormido
irrumpe con la soltura de cualquier tarde
de hace unos meses por teléfono
Episodios que nos permiten tenerlo aquí

--

Fatigado como estaba
sólo revolver con la cuchara le hacía jadear
no olvidó nunca los pasos del baile
con que solía pasear la calle Delicias
y otras más agrias

--

Ya tenía lomos
de libro viejo
Bajo la mano que repasara sus pliegues
se oía el seco chasquear
de porciones de sangre que avanzaban unos milímetros
por un sistema de lagos
Una pequeña reserva de agua
le nutría los ojos
Y algo flexible afloraba
perfumando la mano
cuando se aplastaban sus costillas
o la zona lumbar

--

Su enfado se parecía al bulto
de la leche al hervir
Olía a carne

--

Qué privilegio
para los jardines
acomodarse a sus manos
cuando hundían la azada
y apretaban después
a puñadas la tierra
recién sembrada

--

Brazos largos
de casa a casa
gruesos y lisos
con unos pocos
vellos rubios
humeantes por
el calor suave
de la ducha

Brazos apenas
huesos
sólo templados
aunque el día
calienta
Su misterioso
andar pasivo
de barco a vela
y su piel
independiente
del músculo

Mil novecientos noventa y seis
O antes

--

Es tan fina la coraza de agua
que protege al hueso
que un solo día de calor la arruina
El ramito de tubos blancos
expuesto entonces a la luz
va retorciéndose lentamente
en espirales blandas
como un plástico horneado
Sumergirlo en un baño
o escupirle toneladas de sangre
nada arregla
ni pronunciar frases acuosas

--

Cuando se dice no pasa nada
tal vez un vientre a un lecho
se juntó o se trizaron
unos dedos
Y tampoco pasa nada
esto es lo grande
si termina tu
tiempo

--

Alguien cobarde se arrima mucho a los vacíos
de los tazones limpios y las bañeras secas
y al sueño cuando logra olvidar su contenido
Ama la muerte porque en ella no hay riesgo
cuerpo restado a cuerpo es cuerpo
Lo cobarde me conduce del brazo
a un almacén donde las tablas de las mesas
también son puertas sin retorno

--

Siempre es un niño lo muerto
En la báscula no pesa más que uno de nueve
o diez años el cuerpo sin aliento de un adulto
El peso del cadáver se divide
potenciado hacia múltiples centros
Imposible medirlo o cargarlo
ni comprender
sus formas inmaduras y plenas
de alegre bulto recién nacido

--

Hacia un lado se reclina la cuesta
como para frenarse
y quienes la bajan deprisa
terminan tumbados en aquel seno
Así durante años

Un espesor de cuerpos
piel con piel
trama un asfalto nuevo

--

Primero pudrir
luego germinar
El cuento es leído en voz clara y alta
ante atentos hijos Pudrir y germinar
De reojo se miran las uñas para saber si acaso
ya comenzó el primer tiempo

--

La cabeza a ras de tierra
en el punto de choque de la luz con el suelo
espía el contacto
¿No marea la atmósfera cuando está toda encima
y dan ganas de entrar
en las grutas del barro?

Lo que vivo se dispersaba
busca en el fondo reunión

--

Trazar un círculo
abrazando a otro círculo
que ahoga uno interior
en cuyo centro hay más
círculos comprimidos
Paciencia de árbol
Repite
el primer asunto
que no quiso olvidar

--

El silencio
se va asentando en todo lo suyo
desde el nombre a los sorbos
de su nombre en boca
de sus amigos

En silencio quiere decir quieto o
es deseo del silencio estar quieto

--

Eterno
listo en la mesa
el zumo de raíz
de la mañana
Comienza el primer trago
Su boca enorme de aprendiz
se continúa en arcos frescos
calados de humedad y brisa
Bebe como soñamos nosotros
en absoluto silencio

--

Brazos en gránulos y piernas
de azúcar negro
Los gritos de los niños y los golpes
de los obreros
resuenan en sus migas
La luz lo toca y lo dilata
Exactamente igual que antes
manos o amor le conmovían

--

El agujero en la pared
casi a la altura de las tejas
deja salir un tronco respirable
humo feliz
Es que el fuego no pudo con todo

Y el hombre resucitado
suelto en el aire
planea sin motor ni alas
limpiamente sobre su pecho

Roberto Bolaño. Iceberg y otros poemas

2011-01-27T15:22:00.000-08:00

ICEBERG

I
Mi idea de la perdedora que la muchacha conozca a la muerte
pierna fuera de las sábanas como su Chile tocado por la luna

Camino astado de conocimiento la puerta se abre
y el tipo sonríe como imbécil su slip abultado por la luna

Como Dios conoce a los perdedores ella ha reconocido
la llegada de la muerte el momento Chile su instante de soledad

Su pelirroja su solidaridad un Chile debajo del toque lunar
un momento puro el encuentro de la desnudez y su soledad

Cuerpo tirado sobre las sábanas mi idea de la perdedora:
por entre las nalgas baja un hilillo de semen comoluz propia

Su pelirroja grita en tiempos verbales pasados y ella se viene
a través de la idea dedo que en el culo toca la estalactita

Poética por ascensión pelirroja por ascensión un delta visual que compone
su Chile erecto tocado por la luna que la sujeta

Mientras se viene grita se estremece idea fija otra vez indecible
como cuerpo ensartado que compone transpiración como velo

Las manos bajan el calzoncillo y aparece Chile su horror
su grito blanco como el calzoncillo tocado por la luna

Su ojo azul se voltea y ofrece la grupa un hilillo de semen
como luz alba enferma que cubre la raya rosada y el ojo marrón

Del culo el ojo oscuro cubierto de leche como alba su razón
tocada por la leche como cinta franja línea que aún grita

Sus propios tiempos verbales caóticos para componer la figura
De su pelirroja ensartada que se viene hasta la estalactita

II
Idea fija otra vez indecible el hilo espeso es una luz propia

Su Chile su arcoiris inmóvil como pulmón de tiempos verbales oscuros

Tocada por la luna su venida su sujección de un eje ondulante

El momento Chile el momento erecto de su pelirroja y de su soledad

Camino astado su idea acoge a la perdedora a través de un eje ondulante

Pelirroja por ascensión la espalda las caderas rasguñadas sujeta a soledad

Como una alambrada la idea horizontal ha permitido un eje ondulante

Tocada por la luna su momento Chile que la penetra como pulmón

Reconociendo la fuga la inmóvil que dice toca el cualquier lugar ensangrentado

Barcelona, 1981.

-------------------------

Ahora paseas solitario por los muelles
de Barcelona
Fumas un cigarrillo negro y por
un momento crees que sería bueno
que lloviese
Dinero no te conceden los dioses
mas sí caprichos extraños
Mira hacia arriba:
está lloviendo

1983

UN RESPLANDOR EN LA MEJILLA

Y Utopía fue el veterinario,
el hombre feroz, la vieja en silla de ruedas cercada por sueños,
y los personajes de los sueños incompatibles se fueron masacrando
uno tras otro, hasta dejar un stock de pesadillas vacía.
Y Utopía fue un reflejo opaco en el interior de un vegetal.
Vitrinas, maniquís desnudos, ebrios tirándoles besos a las nubes.
Un laberinto de escaleras eléctricas por donde vagaban
unos niños extraviados que tenían e corazón maravilloso
hasta la náusea.

¿De todo eso que vi realmente? ¿Con qué ojos tremendos
contemplé el olor puro de aquella muchacha sencillamente
parada en la entrada de un circo? Sólo recuerdo
haber estado demasiado tiempo en un cuarto blanco leyendo novelas
policiales; casi toda mi vida mientras tú me mirabas desde
una ventana redonda, como de baño público, y
los adolescentes se reían como si acabaran de salir del desierto
con los bolsillos llenos de dinero gratis.

Dinero gratis, dinero gratis, amor gratis, un resplandor
inconcebible en la mejilla. Soñadores transformándose a sí mismos
pero incapaces de convencer a una muchacha de que la aman.
Nubes gratis y vacías, restaurantes gratis y vacíos,
automóviles fríos rumbo a las playas doradas del Pacífico,
visiones de Michelangelo para todos, ojos que se cierran
con la velocidad de la luz, y su armonía, estrépito de cisnes,
estrépito de humedad.

Comida gratis, bebida gratis, lluvias divertidas
e interminables como las novelas de Victor Hugo.
Hospitales gratis, desiertos gratis, animales gratis, deseos
de caminar sobre las manos, de ponerse una corona de espinas
eléctrica y luminosa.

Blue-jeans rayoneados de ternura, escenas de teatro
en la orilla del mar prolongadas hasta el infinito, tres años
de asco y amor, tres años de enfermedades infantiles
enmierdadas con precisión, y los duros arbolitos, pero
los duros arbolitos, mientras los duros arbolitos
como lanzas florecían.

Y gemí, y dije ya no sé qué decir, la oficina está vacía,
los submarinos explotan como fetos en las fosas del Atlántico,
alguien me acaricia el pelo y dice que ya está igual de largo
que el suyo, y yo tuerzo el cuello como un solitario cigarrillo
aplastado en la noche enorme y la miro, esperando volver a sentir
en los párpados la tibia obsidiana de los sueños, cuando en
las mañanas nos abrazábamos sin querer despertar, perdidos
en las llanuras de escamas, mientras cae nieve y el frío sonríe
desde un cenicero absolutamente limpio, y no queremos despertar,
y no sabemos qué decir: los labios partidos,
la cara blanca del invierno manchada de lipstick.

La velocidad se detiene, mira hacia todas partes, enloquece
a las fechas. Un anarquistoide muerto bajo las ramas
plateadas de un sauce. Encima de él la primavera violeta. Fuera
de ese cuadro una muchacha sueña renacimientos atroces.

Y está bien, está bien, ya púdose prender la chimenea y cerrar
puertas y ventanas. Ningún brillo va reemplazar nada.
No habrán formas de arder que completen esta nube cargada de lluvia
No habrá viento contra este resplandor acuático. Ni callejones violetas
ni suaves caderas antiguas. Ese jaleo al subir las mil escaleras
del ojo abierto: automóviles llenos de Sol estacionados
en todas las esquinas de tus venas. Una sonrisa sin
contexto, una mano crispada fuera de la foto.

Yaiza Martínez

2011-01-27T14:49:00.001-08:00

Poeta y narradora, Yaiza Martínez es Licenciada en Filología Hispánica (UCM).

Libros de poesía: Rumia Lilith (2001), El hogar de los animales Ada(Editorial Devenir, 2007) y Agua (Ediciones Idea, 2008).
Es también autora de la novela Las mujeres solubles (Lulu.com, 2008). Poemas suyos han aparecido en diversas publicaciones como El signo del gorrión, Vera, Los noveles o ABC Cultural. Ha traducido El Señor de Ballantrae de R. L. Stevenson (2005) para la editorial Marenostrum. Ha ejercido la crítica literaria en la revista Reseña.
En la actualidad es traductora y redactora-jefe de la revista de Ciencia y Humanidades Tendencias21.
http://www.tendencias21.net/literaria

- - - - - -

Es así como el poema se convierte en expiación, según reza el título de esta última parte. La palabra, esa búsqueda de una geometría de la vivencia de la madre-araña, ha de redimirnos de nuestro ser caído, tenemos lenguaje porque nada es perfecto, pero lo tenemos también para saber y para curarnos de las heridas.Si todo el libro habla de la palabra como el lugar donde realmente tiene lugar la vivencia, la última parte es fundamentalmente metapoética, es una toma de conciencia pero también un bálsamo para aceptar la caída: "¿Quién cantará // dolor atragantado?" (p. 67). La ciudad es ahora el símbolo de la palabra truncada, de la palabra que chirría: "cataratas de chatarra" (p. 57), pero que revela una verdad en su chirriar; allí la palabra sirve sólo para gritar al otrEl poema debe expiar todas estas actitudes violentas y de exclusión.El poema es entonces, se nos dice, albergue, el lugar de la luz, pero también una petición de perdón por el mal del mundo, por cierta mala conciencia de engendrar: el poema es la expiación de la carne que aparece, es génesis, caída, pero también cumplimiento, porque en el espacio donde no hay poema, donde sólo hay el caos y urdimbre de líquenes cegadores allí sólo somos niños perdidos (pp. 69-70).o (p. 59), y no para susurrarle, ni mucho menos para dormirle

"Fragmentos sobre el libro 'El hogar de los animales' por Laura Giordani.

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Antes de la religión
dentro era afuera

hilandera del azar
misericordiosa
fina trenza de concatenaciones
misericordiosa
inmensidad que nos alberga
entre sus brazos oscuros

a manos llenas
disposición

Luego el abrigo ajado de la mujer que baja la calle al final
de una guerra
trastabillando
ante la inminencia del semen
sus labios estremecidos y amoratados

Me mira con grietas desde el ruido de sus tacones
en la calle sólo existen ella
y su gusto
por el hambre

Sin separar los labios
mastico la verdadera unión

escupo luz
bajo la tapa

ante los ojos de todos

- - - - - - - -

La fortaleza del jardín
columnas leñosas

me hace prometer un albergue en el poema
al que mira

digo

no tengo más que la luz del hueso

Es cierto que hay un enjambre de cadáveres
alrededor del río
estampados en la voz
hablan los muertos

no sabemos si seguirlos
o vivir

satisfaciendo a la forma

Sólo la luz
entrelaza
los dedos de ambas manos

El poema es la expiación
de la carne que aparece

Los escucho asentir en el rumor
del viento entre las hojas

(Del libro El hogar de los animales Ada, Editorial Devenir 2006).

- - - - - - -

El ritmo del dibujo de tu ropaje: plasticidad de la

[música sobre los muros y

la hermosísima niña que tejía a dios.

Un hombre poderoso pero atento a los estratos

de la tierra, al baile del plasma sobre el plasma, al

[lenguaje y su colorido.

No sabíamos de la riqueza del mirar hasta que él nos

puso bajo sus ojos y pronunció los nombres de nuestro

propio organismo: montoncitos de sal y de arena, venas

de cereza

agua enrojecida

(del libro "Siete-Los perros del cielo de Ediciones Leteo. 2010)

Heberto Padilla

2011-01-27T11:41:00.001-08:00

Foto: Vasco Szinetar

Heberto Padilla, nació en Pinar del Río (Cuba) en 1932. En el proceso de la revolución cubana ocupó cargos directivos de importancia, principalmente en el área de las relaciones diplomáticas y en el contacto con innumerables intelectuales en el mundo.

En 1967 se convirtió en el centro de una polémica ideológica. No obstante, al año siguiente obtuvo el Premio Nacional de Poesía de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba con su libro Fuera del juego. La obtención de este galardón da comienzo a las dificultades de Padilla. Mientras el jurado saludaba su fuerza y sentido revolucionarios, el comité Director de la UNEAC estimaba que el libro, por crítico y polémico, era "contrarrevolucionario" y condenaba su "contenido ideológico". Fuera del Juego se publicó con ambas declaraciones antecediendo al texto. En 1971, Padilla fue encarcelado junto con su esposa, la poetisa y escritora Belkis Cuza Malé, acusados por el Departamento de Seguridad del Estado de "actividades subversivas".

Merced a la presión de intelectuales tales como Sartre, Simone de Beauvoir, Alberto Moravia y Mario Vargas Llosa, fue liberado y en 1980 autorizado a abandonar su país. Ese mismo año concluyó su novela En mi jardín pastan los héroes, que fue traducida a siete idiomas.

Falleció en Estados Unidos en septiembre de 2000.

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EN TIEMPOS DIFÍCILES

A aquel hombre le pidieron su tiempo
para que lo juntara al tiempo de la Historia.

Le pidieron las manos,
porque para una época difícil
nada hay mejor que un par de buenas manos.

Le pidieron los ojos
que alguna vez tuvieron lágrimas
para que contemplara el lado claro
(especialmente el lado claro de la vida)
porque para el horror basta un ojo de asombro.

Le pidieron sus labios
resecos y cuarteados para afirmar,
para erigir, con cada afirmación, un sueño
(el-alto-sueño);
le pidieron las piernas,
duras y nudosas,
(sus viejas piernas andariegas)
porque en tiempos difíciles
¿algo hay mejor que un par de piernas
para la construcción o la trinchera?

Le pidieron el bosque que lo nutrió de niño,
con su árbol obediente.

Le pidieron el pecho, el corazón, los hombros.

Le dijeron
que eso era estrictamente necesario.

Le explicaron después
que toda esta donación resultaría inútil
sin entregar la lengua,
porque en tiempos difíciles
nada es tan útil para atajar el odio o la mentira.

Y finalmente le rogaron
que, por favor, echase a andar,
porque en tiempos difíciles
ésta es, sin duda, la prueba decisiva.

- - - - - - - -

INSTRUCCIONES PARA INGRESAR EN UNA NUEVA SOCIEDAD

Lo primero: optimista.
Lo segundo: atildado, comedido, obediente.
(Haber pasado todas las pruebas deportivas)
Y finalmente andar
como lo hace cada miembro:
un paso al frente, y
dos o tres atrás:
pero siempre aplaudiendo.

Enrique Falcón

2011-01-03T10:55:00.000-08:00

LOS POBRES SE DIVIERTEN

Enrique Falcón

«… se ríen de las buenas intenciones de esas hijas de la

pequeña burguesía que trabajan en las obras sociales,

las derivadoras de casos, las taponadoras de agujeros,

las maestras menores de la pacificación»

(Samuel Tébar: Desarmar los conflictos)

Todo lo que hacemos

es buscar los recursos que ellas nos gestionan

a cambio de un consejo

ponemos en sus mesas conjeturas acerca

de nuestra voluntad de cambio

ellas se pintan los ojos

su conciencia tranquila

nosotros deambulamos

una tarde más

Y nadie

corre peligro.

Del libro "AMONAL y otros poemas". Ed. Idea. Tenerife 2005

Gratitud. Oliverio Girondo

2010-12-31T23:59:00.000-08:00

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.

Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.

Angel Petisme

2010-12-29T14:57:00.001-08:00

Ángel Petisme es un músico, poeta y compositor musical, con una abundante y variada obra. Ha sido incluido en antologías de poesía, entre las que destaca la de Postnovísimos en la que Luis Antonio de Villena le nomina como máximo exponente de la corriente catalogada como "sensibilidad del rock". Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas (italiano, francés, inglés, checo, búlgaro, alemán y ruso). También ha colaborado como articulista en diferentes medios de radio y prensa. Ha dado recitales y conciertos en ciudades de Europa, Oriente, Estados Unidos y Latinoamérica. Nació el 17 de Enero de 1961 en Calatayud (Zaragoza). A los ocho años sus padres emigraron a la capital. Allí cursa el Bachillerato y se licencia en Filología Hispánica, por la Universidad de Zaragoza. Funda la revista "Narra" y el grupo de Jóvenes Poetas Aragoneses donde publica sus primeros poemas.

Bibliografía:

-Cosmética y terror (Olifante, 1984)

-El Océano de las Escrituras (Ediciones Libertarias, 1989)

-Habitación Salvaje (Prensas Universitarias Zaragoza, 1990)

-Amor y cartografía (Lola editorial, 1993)

-Constelaciones al abrir la nevera (Hiperión, 1996)

-El desierto avanza (El Europeo, 1997)

-Buenos días colesterol (Sial, 2000)

-Cuatro días de alquiler (Lola editorial, 2003)

-El cielo de Bagdad (Xordica,2004)

-Soñar en Palestina (La Torre degli Arabeschi, 2005)

-Insomnio de Ramalah (Eclipsados, 2005)

-Teoría del color (Antología 1977-2006) (Sial, 2006)

-Demolición del Arco Iris (Baile del sol, 2008)

-Cinta transportadora (Hiperión,2009)

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HAY TEMPORAL ESTA NOCHE EN LA TIERRA,

el mar está revuelto -tengo miedo-
y amamanto a Yousuf.
Me embarco a tu país, al futuro imperfecto,
soy una nube solitaria esta noche,
una bolsa de plástico. Todo lo dejo atrás.
Y ahora ponte en mi piel, tú has nacido con todo,
pero tu abuelo probablemente
viajó a otro lugar entre el cielo y la nada.
Tú tienes sobrepeso y mi pueblo está a dieta
de horrores y de hambrunas.
Tú tienes una cama y padeces de insomnio,
yo te llevo los sueños que dan nombre a las cosas.
Tú luces un reloj de marca en la muñeca
y yo te traigo el tiempo de una jungla en silencio,
de un amor sin prisas, de una luz no eléctrica.
(Dime que donde comen tres comen cuatro).
Tú estás hipotecado hasta las cejas,
yo soy una hipótesis de deseo y raíces.
Hazme un hueco en el mundo,
dame el mundo en tus huecos,
y deja que te bese la vida con minúsculas.

Princesa inca

2010-12-26T09:44:00.001-08:00

(Cristina Martin) Barcelona

Poeta y miembro del colectivo Radio Nikosia, colaboradora durante algún tiempo de La Venta (con Gemma Nierga) en La SER. Recita ocasionalmente y escribe en su blog:
http://www.laprincesainca.blogspot.com/

y nuestro cuerpo desnudo esperando una palabra,
y nuestros ojos inconformes vomitando el vértigo,
y la sabiduría de vivir a tientas, ciegos y en silencio,

y la espera enredando la lluvia en el paladar de sombra
y la amonestación con forma de golpe por vivir al límite de mil bocas
y la tierra bajo los pies chicos y mortalmente fríos
y la tortura del ser, y la ceguera de un mundo-espejismo
y la prisa agarrada a las manos, a la saliva viciada de dar a otros

y el suelo y el discurso de un loco, y los pechos caídos de dar de mamar
una y otra vez a niño inexistente
y el garabato del cuerpo cada noche ausente bajo las sábanas
y el sabor de la agonía y el placer de la bienvenida mañana, azul, rara,
espléndida, llena de sonidos, de café, de mejoras en la piel triste...

y el nerviosismo de la búsqueda y la verdad ajena de los edificios
y de las sombras de los mismos edificios y de los que habitan en los edificios
como pájaros helados dentro de su nido,

y el traqueteo de la lluvia en la espalda
y la parsimonia de mirarse a las pupilas dilatadas
y las exactas pupilas reflejando el mundo

y el mundo
y el mundo
y el mundo crispado cerca de las venas azules,
el mundo,
sí,
el mundo.

alrededor de un circo de rostros
cerca de un laberinto de ojos

como una muñeca deshilachada
que ríe y canta desde sus dientes

como un prospecto blanco y negro
de pastillas deshechas en la boca

como un crucigrama absurdo e inútil
que guarda el sabor del aburrimiento...

las manos erráticas,
el cerebro buscando horizontes agudos,
el cuello cerca del océano de nadie,

porque llegar a se nadie es la meta
bajo la vastedad inclasificable del miedo
escarbando en los huesos.

sólo tengo lágrimas
y un ascensor que no sube hasta tu boca

sólo tengo lágrimas
y un espejo que me devuelve la saliva y el olvido

sólo tengo un frío en las manos
y un poema que no te llevare

sólo tengo un miedo de ojos vidriosos
y una habitación muda de no tenerte

quisiera volver a la matriz-paraíso
quisiera encontrarme desnuda en el mar cada mañana
despertando con la luz de un amanecer indescriptible
quisiera tirarme desde mi ventana y volar hasta tu cuerpo
quisiera servir de guia en alguna ruta
quisiera ser la sal o la saliva
quisiera pisar el fuego y ver más allá de las cosas
quisiera amamantar a un lobo
quisiera mamar de unos pechos grandes y suaves
quisiera el ahora o el nunca
quisiera la luz o la palabra
quisiera desbancar el miedo y la prisa
quisiera conocer la ruta o el espacio
quisiera comer chocolate a todas horas
quisiera mover la materia y el tiempo
quisiera ser invisible y eterna
quisiera conocer la respuesta
quisiera caminar encima de las brasas
quisiera ir siempre desnuda
quisiera comunicar sin palabras
quisiera cambiar algo del universo
quisiera amar con los huesos y la fiebre
quisiera conocer mi alma o mi origen
quisiera no tener miedo
quisiera ser una gata o un pájaro
quisiera entrar en una célula o un átomo
quisiera ser una bruja o un hada
quisiera encontrar mi camino
quisiera creer realmente en algo
quisiera llorar poco
quisiera resucitar a mi padre y a mi abuelo
quisiera decirles que les amo grandiosamente
quisiera ser la niebla la lluvia o el viento
quisiera viajar muy lejos
quisiera soñar, soñar, soñar hasta el infinito.

te quiero ver como un viento atenuado
buscando tu lugar en el mundo

no llores solo,
intentaremos cuidar de ti un poco
lo poco que se pueda
porque yo también vago perdida
errante de mí

y este universo está hecho de trozos de dolor
y este lugar esta hecho de trozos de dolor

pero al final de túnel hondea una luz
llena de nubes y previsión hermosa de lluvia

golpearemos los charcos con los pies
y nos reiremos de la tormenta

y volveremos a soñar
otra vez, otra vez,

Hablábamos a los árboles, hicimos el amor a los árboles, besábamos a los árboles. Una ambulancia vino a buscarnos, nos ataron. Ellos siguieron hablando a sus dioses, de rodillas en las iglesias, masturbándose ante una tele. Nosotros seguimos atados y pinchados con Haloperidol mientras leían y creían sus cartas astrales por internet...Pero sí, los locos, los paranoides éramos nosotros.. Porque hablábamos a los árboles y porque les hacíamos el amor. Ellos eran los cuerdos

Juan Carlos Bustriazo

2010-11-25T11:35:00.000-08:00

(1929-2010) Santa Rosa. Argentina

Articulo Diario Clarin..1 junio 2010

Tenía 81 años y estaba considerado uno de los autores fundamentales de la poética argentina actual. Protagonista de un sinfín de anécdotas, escribió más de 80 títulos. Sin embargo, hasta ahora apenas se publicaron seis.

PorMIGUEL MIDDONNO

La poesía despide a uno de sus creadores fundamentales. A los 81 años murió en Santa Rosa el pampeano Juan Carlos Bustriazo Ortiz. Dueño de una obra de leyenda, que incluye más de 80 títulos, y considerado uno de los autores más destacados de la poética argentina actual. Bustriazo había nacido en 1929, en una Santa Rosa que progresaba como cabecera territorial pero que soñaba convertirse en capital de provincia. A los 19 años ingresó a la policía como radiotelegrafista; allí comenzó su peregrinaje por el oeste pampeano, casi en simultáneo con la construcción en Mendoza del dique Los Nihuiles, que dejó sin agua la cuenca del río Salado-Chadileuvú. De aquellas tierras de silencios profundos e inmensidades quedó como herencia una obra de una intensidad poco común, árida y conmovedora como el desierto. De regreso en Santa Rosa, Bustriazo ingresó como corrector en el diario La Arena. Allí forjó madrugadas inolvidables junto a creadores fundamentales de la cultura pampeana, como Julio Domínguez "El Bardino", Delfor Sombra y Edgar Morisoli, entre otros. Siempre con la complicidad de un maletín cargado de escritos, peñas inolvidables como el "Temple del diablo" y un personalísimo vaso para beber vino -con una costra tinta en su borde- que se convirtió en una virtual extensión de su cuerpo. Considerado el poeta más importante de La Pampa, Bustriazo construyó una obra que supera los ochenta títulos. Decenas de músicos, además, le sumaron melodías a sus escritos, piezas fundamentales del cancionero folclórico de la provincia. Enredada en litigios luego de etapas de alcoholismo e internación psiquiátrica, hasta ahora apenas vieron la luz seis libros: Elegías de la Piedra que Canta (1969), Aura del estilo (1970), Unca Bermeja (1984), Los Poemas Puelches y Quetrales (editados en conjunto en 1991) y Libro del Ghenpín (2004). Injustamente limitada al ámbito local, su poética había traspasado en los últimos años las fronteras provinciales. Rodeado de un creciente reconocimiento, pero con una pensión del gobierno de La Pampa como único sustento, Bustriazo le hizo frente a la vejez -y también a sus recuerdos- junto a la férrea custodia de su mujer, Lidia Hernández. Quizás sin saberlo, ya convertido en leyenda.

esta caja amarilla

desde lo repugnoso del desvelo desde lo colorado de la sien desde los ábrete porque estoy vivo ay vidalita desde la guitarra embichada desde el engreimiento del cielo desde las chaquiras que puse en tus muslos ay vidalita desde las mesnadas del llanto desde las ínfulas de lo que es como piedra desde la embustera porfía desde el abrepuño amarillo ay vidalita desde lo venenoso del bochorno contra el corazón cabal desde el boato de la cizaña desde lo contra el cuerpo y contra el alma ay vidalita desde el racimo del vaso infausto desde el espejillo donde tus ojos me comen desde la última visitación desde lo tremebundo de este estar ay vidalita desde la musa extraviada desde el tordillo plateado que perdió la querencia desde los soles que me hieren porque soy más de las lunas ay vidalita desde la
sexta que está en un hilo desde esta vihuelada que en el final es bermellón ay vidalita desde la codicia del chupasangre desde el santiamén del olvido desde la sombra caudalosa desde no sé que, escalofrío y en el disturbio de los ojos ay vidalita

17

y anduve solo y no era la luz fuíme por duros corredores por los pasillos pesaroso y saquéme un papel azafrán con un saludo de tez granate “he aquí que llégueme a verte juancarlos estuvo en esta torre” y fuíme solo y no era la luz por los pasillos musitantes atrás dejé los corredores negros y más que hechos con cuervos quedóse el papel inclinado esperando tus ojos de mora y como un ciego fui con las manos interrogando a las paredes buscando la puerta brillante los tragaluces del castillo el aire que andaba en el mundo
“juancarlos estuvo en este cuarzo” fuíme solo y no era la luz

de Unca bermeja (1973), 1984
- - - - - -

balada arcaica

ya te vas vegetal tornasolada no me prendas la flor del exterminio fulgimiento del agua de los ojos no me prendas la flor del exterminio hinchamiento del cielo qué potencias no me prendas la flor del exterminio qué hinchadura del mundo taza turbia no me prendas la flor del exterminio con el hijo salido de tu entraña no me prendas la flor del exterminio con el ala punteada de tu ángel no me prendas la flor del exterminio con arcillas que vuelan soberanas no me prendas la flor del exterminio en olor de adiós que me espeluza no me prendas la flor del exterminio con tu boca antañera tras tu boca no me prendas la flor del exterminio en amor de tu sombra soñadora no me prendas la flor del exterminio!

de Canción rupestre, 1972, inédito

más info en La Más Médula aquí .

(gracias a Arturo Borra por su sugerencia)

Déborah Vukušic

2010-11-15T16:07:00.000-08:00

gorda

Yo soy la de los 3 ó 4 recitales pagados al año

la de 2 ó 3 reseñas buenas

la que hace de todo y lo hace bien

me oyes?

la que hace de todo y lo hace bien

todo bien

menos...

eres tú el que duda

tú el que no ama suficiente

tú el que no sabe mirarme

mido 1'70 y peso 54 kgr.

me miras y dices

'estás gorda'

sí

'y no haces deporte'

sí

estoy gorda gorda gorda

y no me quiero y no me gusto

porque no me quieres y no te gusto

y no me elegiste

que 'fue el azar' dices

'estás gorda' dices

'gorda'

yo adelgazo

sudo

y me miro

y sigo gorda

y adelgazo más

y sudo más

y me miro

y sigo gorda

más gorda

GORDA

de explotar

no soy nadie

no sé quién soy

estoy gorda

sólo sé que estoy gorda

no soy lista ni guapa ni rítmica

tengo dos carreras

hablo con perfecto acento

estandarizado

6 idiomas

pero olvido los nombres

olvido todos los nombres

salvo los que empleo para llamarte

y llamarnos

y escupirte

porque te odio tanto amor

te odio tanto

que me voy a morir

'gorda

estás gorda' dices

me he radiografiado

tatuado trepanado

me he vaciado

el peso de la culpa

y sé que

debo ser

quien puedo ser

debo ser

quien soy

pero hoy no

hoy tengo un día horrible

tengo un día horrible

y no me das un beso al entrar

dudo de mí y no sabes

dónde me entierra tu indiferencia

dónde me sepulta la gordura

que dices que tengo

que creo que tengo

mido 1'70

peso 47 kilos

y estoy gorda

dices que estoy gorda

y voy gritando

dónde estás, amor?

dónde estás el que eras?

recibiste mis cartas de amor, amor?

por favor dime

dónde estás

dónde te has escondido

eres el único animal que deseo

y no apareces

no surges de entre la nada

para decirme

'estás preciosa

eres preciosa

todo saldrá bien

tienes el tamaño

perfecto

de un corazón puro'

y vomito de nuevo

mido 1'70

peso 40 kilos

no soy perfecta

pero soy yo

soy yo

me oyes?

soy

y te dejo

y sí

estoy gorda

'estás gorda' dices

sí

pero de orgullo.

Eddie (J.Bermúdez)

2010-11-10T17:09:00.000-08:00

Eddie (J.Bermúdez) -(Barcelona, 1975) Licenciado en Filología Hispánica en 1999. Miembro fundador del grupo teatral LA BACANAL DEL VERSO, más tarde director y actor de LA ORGÍA DEL PALABRAZO, grupo de performance poética de Valencia. Cooperador del programa literario de radio “NEVERMORE”. Organizador y cooperador de la Jam Literaria del pub “El Asesino” (Valencia). Colaborador habitual del periódico virtual UNION-WEB. En el 2003 primer premio de poesía antitaurina “TORO DE HIERRO”, y también del SARGANTAS de Poesía con el poemario, ESTRATO DE SÍLABA.

Hasta el 2008 trabaja en el proyecto pictórico Desnudando el verso en la ciudad de Barcelona, en un intento de unir poesía y pintura, además de realizar performances poéticas por todo el estado.
Entre 2008 y 2010 coordina la jam POEMANIATICOS de El Dorado-espacio MAE, explora nuevas experimentaciones dentro del campo de lo visual-versus textual. Aderezado por actuaciones “polipoéticas”, coordinación de actos “imposibles”, en su mayoría poéticos, y alguna que otra exposición por librerías y galerías. Participa en numerosos recitales, performances y eventos en todo el país. Abre su casa-estudio en Russafa-Art 2010 y desde el verano de 2010, coordina POESIA-ACRACIA en ARTE&FACTO junto con Jorge Brunete.

En la actualidad está embargado de pleno junto con Sefa Bernet en el Bar Rayuela del C.Social de Burjassot.

PUBLICACIONES: EXTRACTO DE POEMAS OBJETO (1996), Autoeditado. EL GRITO DE AL LADO (1997), Autoeditado. CANTAR DE MUERTE (1996), Autoeditado. EL BAR DE DIOS (1997), Autoeditado. DENTRE VERTIDOS DE EXTROVERSIÓN (1999), Autoeditado. CIUDADEMBARGUEBRIO (1998), Autoeditado. POEMACCIÓN 1, 2, y 3 (1999-2001), Autoeditado. ESTRATO DE SÍLABA, ediciones RIALLA, Valencia, 2004 (Ilustraciones Julia Marqués). POEMACCIÓN NAVIDEÑO (Serie limitada de 30 ejemplares numerada y firmada por Julia Marqués y Eddie) (2004). HUESOS DE LUCIÉRNAGA, Ellago Ediciones S.L., 2005. ANTOLOGÍA INCOMPLETA DE POESÍA VISUAL, Calambur Ediciones, Madrid 2007; Fragmentos de entusiasmo. Poesía visual en España (1964-2006), Ayuntamiento de Guadalajara, 2007; LA POEMA, Ed. Cocó. 2008y A pie de página, Ediciones Delenda est Carthago, 2010. En preparación) y Las Flechas de Atalanta (plaquette) junto con Carolina Otero y Luci Romero. 2010

Extracto nº 12 de LA POEMA

que la poesía hiera

que la poesía sea herida y helada,

que la palabra brame

en los surcos arrugados del destiempo

que el poema sea la pústula

que reabre lo cierto

y enjambres de incertidumbre

no se apasionen en permanecer

aquí,

en la noche helada del destierro

que la luz no bañe,

tache el hilo enebro del poema,

que hirsuto, el silencio

devenga en ruego y voz

que la poesía hierva,

chirríe, pulule, muerda, ataque

como arma de la tierra

que renace del tallo espinoso del tiempo

que la bruma

que cubre el viento

despunte el significado en ella

y despierte,

del mal sueño del vivir

que la poesía malherida

viva entre formol y éter

pero que HIERA,

que rasgue

que a la fí,

vague por el desierto

y recabe su lomo erecto

en la fría corteza del soñar y el significar

me abandonaría en tus mugres, verso

y regentaría una mirada ausente, vacía

como anotaciones
a un terco sentido que han de tener las palabras
como cuando respiro

como anotaciones o esquela o epitafio
-mentido aposta para la ocasión como
cuando recuerdo distanciarme de este tan tajante despliegue de sentidos que
azotan y dotan de signo todo aquello
que elude a escapar del silencio o -yacer en él aunque
se le ame, se te amolden los órganos internos con facilidad-

aparentemente, silencio es igual a:
paz, sosiego y despertar en el humo en que vives
la tranquilidad, ajena, quizás disfraz que intenta quitar a dios muerto dios puesto
como si se quisiese instalar a la diestra misma de la soledad

de la plaquette “Flechas de Atalanta”

214.

todo lleva su tiempo
(o lo contiene)
entre esta aguerrida oquedad
dándose de cabezazos contra
la memoria y sus bolsillos vacíos

- - - - - - - - - -

167.

no te labres, silencio

más que con la seguridad de la cuchilla ensamblada en este párpado par
que blande Asclepios

entre su mugir de destierro atroz hacia el futuro
que lo germina todo en un santiamén de un palabrazo

- - - - - - - -

rasgadura de la entraña
paciencia en ser

al límite de la pluma cuchilla que traza
no ha de dañar el lápiz a vuelapluma

con el ojo: la acción
con el ojo: su acción

de los dedos aferrándose

rasgadura:
único lugar donde existir
afán por SER

- - - - - - - - -

mi,
que no es decir yo
pero sí

mi,
que es una manera de decirle al otro
que es parte de yo
y por eso ha de sufrir

Mónica Caldeiro

2010-11-09T14:43:00.001-08:00

Mónica Caldeiro (Barcelona, 1984) es esencialmente obscena y le gusta de-versificar desde su más tierna edad. Es licenciada en Filología Hispánica por la UB y posee el DEA en Filología Inglesa, con el que se especializó en literatura norteamericana y afroamericana. Su espíritu nómada la ha llevado a vagar por diferentes ciudades en busca de siempre más de lo mismo: la poesía. Además de la ebriedad, adora el arte multidisciplinar, lo que le ha hecho compartir proyectos con músicos y artistas visuales. En invierno del 2009 presentó en Barcelona y Galicia la instalación de poesía y grabado Obra Negra con Miguel Hidalgo, y en abril del 2010 fundó la banda de jazz y spoken word PoeTrips & The Blue Bus Band con Aruán Ortiz, Marc Ayza y Rashaan Carter.

Plantó su tesis doctoral sobre teatro afroamericano para dedicarse a mejores menesteres. Se la puede ver por los bares, los slams, los micros cerrados (o abiertos) de Barcelona y de otras ciudades de la península, y festivales de poesía. Dirige la columna poética Versonadas dentro del programa de radio NómadaSinTópico de Radio Contrabanda, por donde han pasado numerosos poetas a dejarse el alma y los versos. Co-labora y apoya alegremente a la Xarxa de Poesia Urbana de Barcelona. Es co-fundadora, ideóloga y currante de la editorial de audiolibros Homicidas del LP con Víctor López LaGounda. Muchos la llaman Campanilla de Cobre, también bautizada como Visceralidad. (Tomado de su blog) http://lapatillaylavisceralidad.wordpress.com/acerca-de/

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Una decisión

La ira es un bosque que anhela su propia tala

y sin embargo endeble e innecesario

su poder podría ser preciosamente abrumador

pero algo debilita esas gemas,

algo reblandece las joyas turquesinas y vibrantes

cuando se acercan peligrosamente

a la hoguera y la llama

si mi capacidad fuera ilimitada

podría rescatarlas, esas piedras preciosas

que reflejan un sol que por ajeno

infiere obscenidades

y hace falta talento, hace falta escritura

para sobrevivir

hace falta entereza, otros recorridos, otras maneras

para encontrar un aliento

aún no contaminado

podría fácilmente retomar la lucha

ponerme por bandera esta guerrera que he sido

hacer retumbar las lociones para pelo de muerto

con grasa de cocina

manifestar que descalza me entiendo mejor

y así dialogo con el mundo

no me permito de mi propia boca pronunciarme

con esas palabras que mueven montañas

-elijo con mi fuerza moverme a mí misma

no me permito dejarme caer por cascadas de piedras

rozar sus esquinas/ cubrirme

de magulladuras

golpearme y dislocarme los miembros

una vez más/ noche tras noche

hacer de mi vivencia algo no auténtico

sino dependiente de otros que generan

esa máquina desengrasada con los frenos sin pulsar

desinhibida máquina de matar

de matarme a mí misma

yo crecí para otros asuntos

estiré mis ramas para atrapar redondeces

observar la manifestación caleidoscópica del sufrimiento

humano o del mío propio

crecí para reblandecer las joyas

capaces de hacer de mis miembros extremidades pétreas

y qué otra manera sino de respirar

qué otra manera de buscar la superficie/ si no

sin la combustión suficiente

las heridas permanecen

mi decisión es

abrirlas para coserlas

coserlas con un dedal ardiendo

abrasado rojo y encendido

que nada llueva, que nada lo apague

que sortee todo barbecho

y que la ira fluya, fluya obstinada

con mi beso negro

en su dulce,

dulce y prestigioso/ ano

de fuego

-----------

En eterna mudanza

Sepultada en cajas de cartón con cinta de embalar

toda mi biblioteca mis aproximadamente tres mil libros

los restos de una marihuana white widow los preservativos

XXL que se caducarán los montones de ropa de segunda mano

que mis amigas y familiares consumistas y adictas a las compras

me regalaron mi joyero y una bola de cristal un cuenco tibetano

los sacos de dormir los papeles del trabajo las cuentas bancarias sin cerrar

en ciudades a las que quizá no vuelva jamás los libros

prestados las libretas escritas hasta el final los diarios de viaje

los medicamentos homeopáticos un grabado de Miguel

las especias que me alegran las comidas los poemas los carteles

de recitales

todo lo acumulado en este último año

cuánto puede reunirse en un único año

Sepultados en caja de cartón con cinta de embalar

están mi alternancia de sueño y desvelo a ratos en la misma balanza

normalmente desequilibrados la creciente tristeza fruto de no-sé-qué

o de una serie de circunstancias externas que merman mi sonrisa

habitualmente amplia las piernas y el intestino pesados

la incertidumbre del lugar para habitar y escribir el rostro ojeroso

al que asoman las primeras arrugas la hija que se marcha

a tan corta edad los amantes que insisten y a cuyos hombros

esta tarde quisiera sólo llorar

la necesidad de un escritorio, una cama, una cocina unos libros y poco más

y decir de nuevo esta casa es mi casa y no tiene ratas

y vivo en algún lugar tranquilo cerca del mar cerca de una vía

en la que no desee aniquilarme ni borrar las diez horas diarias de trabajo

para ponerme ante un espejo

y no maldecir mi cuerpo en flor masacrado otro día más

por una modernidad de la que no me ocupo demasiado y para mí

no tiene nada de vuelta/ nada bueno/ de vuelta

Sepultado en cajas de cartón con cinta de embalar

está mi deseo

que a días es un callejón sin salida

que a ratos es una fulgurante línea de luz un túnel

que a cada hora insisto en esnifarme

para ser capaz de vivir otro mes más

soportando esta plena conciencia de la pequeñez

e inutilidad de mi tiempo empleado

en ganarme el pan

a diferencia de este oficio diario mal considerado

no remunerado

pero con esa inmensa capacidad que da

de regeneración

-------------------------

memorias recientes del Halcón Peregrino que se sabe hembra,

porque sólo así se sobrevive a las peores batallas

soy asidua al teatro y a la segunda mano

las noches que nadie me mira tras la cortina

me pongo los tacones las medias de rejilla

y, de esta guisa, salgo a la calle

con mis piernas fuertes, fuertes y veloces

como las de un antílope

Nadie, nadie en el cielo personal u objetual

puede alcanzar mi velocidad máxima. Y

en el punto de mayor aceleración

me pongo el disfraz

no me enfrento normalmente así

al aire pero/ es cierto

cuando no puedo respirar tras el maquillaje

tras la máscara

tras el biombo de telaraña

las niñas del barrio lloran por mí y para mí

celebran entierros y homenajes

a la mas rápida/ la más kamikaze

la menos sacrificada/ la más exiliada

de los dramas urbanos y rurales,

la que hacía el amor a hombres y mujeres en fila

tras el piano de cola

la que tenía por si acaso la sonrisa postiza

en el arcón (por lo que pudiera pasar),

la que buscaba el olor de los sexos

de los soldados que habían perdido la peor

batalla de sus vidas,

que era la más cotidiana.

Cuando voy en caída

mis antiguas maestras de escuela del arrabal

se tapan los ojos para no verme,

los hombres esperan con globos rojos para recoger

mis huesos en la plaza del mercado

(y de nuevo, hacerlos volar)

mis consanguíneos aguardan la hora de rebuscar

entre mis papeles los frutos de sus sospechas

cuando voy en caída

cuando voy en caída…

me estampo silenciosamente

sin el ruido de la locomotora

sin el shock del maquinista.

Es un aterrizaje imperfecto.

Aún no me he matado.

-------

Video de un recital en La Papa 5.11.2010

Ana Maria Rodas

2010-11-07T08:14:00.000-08:00

Poeta, cuentista y periodista guatemalteca nacida en Ciudad de Guatemala en 1937.Inició su carrera poética con la publicación de «Poemas de la izquierda erótica» en 1973, seguida luego de «Cuatro esquinas del juego de una muñeca» en 1975, «El fin de los mitos y los sueños» en 1984 y «La insurrección de Mariana» en 1993. Premio Nacional de Literatura “Miguel Angel Asturias 2000, Premio Libertad de Prensa 1974, de Guatemala, Primer Premio en el Certamen de

Cuento de Juegos Florales México en 1990 y Primer Premio de Poesía en el Certamen de Juegos Florales México, Centroamérica y el Caribe en 1990.

1. Domingo 12 de septiembre, 1937

Domingo 12 de septiembre, 1937
a las dos de la mañana: nací.
De ahí mis hábitos nocturnos
y el amor a los fines de semana.
Me clasificaron: nena? rosadito.
Boté el rosa hace mucho tiempo
y escogí el color que más me gusta,
que son todos.
Me acompañan tres hijas y dos perros:
lo que me queda de dos matrimonios.
Estudié porque no había remedio
afortunadamente lo he olvidado casi todo.

Tengo hígado, estómago, dos ovarios,
una matriz, corazón y cerebro, más accesorios
Todo funciona en orden, por lo tanto,
río, grito, insulto, lloro y hago el amor.

Y después lo cuento.

2. Estamos hechos de recuerdos

Estamos hechos de recuerdos
de un pelo rubio
de un pecho
de cuatro
cigarrillos
moribundos.
De rítmicos movimientos.

El ron se hunde, ruidoso, en la garganta
-10,000 células muertas-
y el deseo ametralla
en los dedos.

3. Asumamos la actitud de vírgenes

Asumamos la actitud de vírgenes.
Así
nos quieren ellos.

Forniquemos mentalmente,
suave, muy suave,
con la piel de algún fantasma.

Sonriamos
femeninas
inocentes.

Y a la noche clavemos el puñal
y brinquemos al jardín
abandonemos
esto que apesta a muerte.

4. Lavémonos el pelo

Lavémonos el pelo
y desnudemos el cuerpo.

Yo tengo y tú también
hermana
dos pechos
y dos piernas y una vulva.

No somos criaturas
que subsisten con suspiros.

Ya no sonriamos
ya no más falsas vírgenes

Ni mártires que esperan en la cama
el salivazo ocasional del macho.

5. Como ya recorriste la vía más ancha

Como ya recorriste la vía más ancha
no tienes interés
en sus peces, ni en sus pechos.

Pegado a tu pedestal
porque tú
también
tienes uno de esos
mueve los hilos de tu trama

y te olvidas
que hasta ayer
te empujaba el sentimiento

6. Limpiaste la esperma

Limpiaste la esperma
y te metiste a la ducha.

Diste el manotazo al testimonio
pero no al recuerdo.

Ahora
yo aquí, frustrada,
sin permiso para estarlo
debo esperar
y encender el fuego
y limpiar los muebles
y llenar de mantequilla el pan.

Tú comprarás con sucios billetes
tu capricho
pasajero

A mí me harta un poco todo esto
en que dejo de ser humana
y me transformo en trasto viejo.

Ana Maria Rodas

Bertolt Brecht

2010-10-27T13:08:00.000-07:00

Poeta, director teatral y dramaturgo alemán, cuyo tratamiento original y distanciado de los temas sociales y de los experimentos revolucionarios ha influido enormemente en la creación y en la producción teatrales modernas. Brecht nació el 10 de febrero de 1898 en Augsburgo (Baviera), y se formó en las universidades de Munich y Berlín. En 1924, aparece como autor teatral en el Berlín Deutsches Theater, bajo la dirección de Max Reinhardt. Sus primeras obras muestran la influencia del expresionismo, el principal movimiento dramático de la época. En 1928, escribió un drama musical, La ópera de los dos centavos (conocida en algunos países como tres peniques o tres centavos), con el compositor alemán Kurt Weill. Este musical, basado en The Beggar's Opera (1728) del dramaturgo inglés John Gay, era una cáustica sátira del capitalismo y se convirtió en el éxito teatral más importante de Brecht. Se estrenó en 1928 en Berlín. En 1924, había empezado Brecht a estudiar el marxismo, y, desde 1928 hasta la llegada de Hitler al poder, escribió y estrenó varios dramas didácticos musicales. La óperaAscensión y caída de la ciudad de Mahagonny (1927-1929), también con música de Weill, volvía a criticar severamente el capitalismo. La preocupación por la justicia fue un tema fundamental en su obra. Durante este periodo inicial de su carrera, Brecht dirigía a los actores y empezó a desarrollar una teoría de técnica dramática conocida como teatro épico. Rechazando los métodos del teatro realista tradicional, prefería una forma narrativa más libre en la que usaba mecanismos de distanciamiento tales como los apartes y las máscaras para evitar que el espectador se identificara con los personajes de la escena. Brecht consideraba esta técnica de alienación, la -distanciación-, como esencial para el proceso de aprendizaje del público, dado que eso reducía su respuesta emocional y, por el contrario, le obligaba a pensar. Ejemplos, que incluía las obras La toma de medidas, La excepción y la regla, El que dice sí y el que dice no, es la expresión más radical del propósito socialista de Brecht.

A causa de su oposición al gobierno de Hitler, Brecht se vio forzado a huir de Alemania en 1933, viviendo primero en Escandinavia y estableciéndose finalmente en California en 1941. Fue durante esos años de exilio cuando produjo algunas de sus mejores obras, como La vida de Galileo Galilei(1938-1939), Madre Coraje y sus hijos (1941), que consolidaron su reputación como importante dramaturgo, y El círculo de tiza caucasiano(1944-1945). Brecht se consideraba a sí mismo un hombre de teatro que se había liberado de las tendencias del teatro expresionista para experimentar con nuevas formas. Quería mostrar que ese cambio no sólo era posible sino que era necesario. Su versátil empleo de la lengua y de las formas poéticas -lenguaje clásico mezclado con el habla del hombre de la calle, versos libres e irregulares- lo dirigió a sacudir la conciencia del público y a llevarlo de una pasividad acrítica a la reflexión y, esperanzadamente, a la acción. En 1948, Brecht volvió a Alemania, se estableció en Berlín Este y fundó su propia compañía teatral, el Berliner Ensemble. Fue una figura controvertida en la Europa del Este, ya que su pesimismo moral chocaba con el ideal soviético del socialismo realista. A lo largo de su vida escribió también varias colecciones de poemas, que, con sus obras de teatro, lo sitúan entre los más grandes autores alemanes. Murió el 14 de agosto de 1956 en Berlín. Cortesía de Epdl

A los hombres futuros

1

Verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.
Es insensata la palabra ingenua. Una frente lisa
revela insensibilidad. El que ríe
es porque no ha oído aún la noticia terrible,
aún no le ha llegado.

¡Qué tiempos estos en que
hablar sobre árboles es casi un crimen
porque supone callar sobre tantas alevosías!
Ese hombre que va tranquilamente por la calle,
¿lo encontrarán sus amigos cuando lo necesiten?

Es cierto que aún me gano la vida.
Pero, creedme, es pura casualidad. Nada
De lo que hago me da derecho a hartarme.
Por casualidad me he librado (si mi suerte acabara, estaría
perdido.)
Me dicen. "¡Come y bebe! ¡Goza de lo que tienes!"
Pero ¿cómo puedo comer y beber
si al hambriento le quito lo que como
y mi vaso de agua le hace falta al sediento?
Y, sin embargo, como y bebo.

Me gustaría ser sabio también.
Los viejos libros explican la sabiduría:
apartarse de las luchas del mundo y transcurrir
sin inquietudes nuestro breve tiempo.
Librarse de la violencia,
dar bien por mal,
no satisfacer los deseos y hasta
olvidarlos: tal es la sabiduría.
Pero yo no puedo hacer nada de esto:
verdaderamente, vivo en tiempos sombríos.

2

Llegué a las ciudades en tiempos del desorden,
cuando el hambre reinaba.
Me mezclé con los hombres en tiempos de rebeldía
y me rebelé con ellos.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

Mi pan lo comí entre batalla y batalla.
Entre los asesinos dormí.
Hice el amor sin prestarle atención
y contemplé la naturaleza con impaciencia.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

En mis tiempos, las calles desembocaban en pantanos.
La palabra me traicionaba al verdugo.
Poco podía yo. Y los poderosos
se sentían más tranquilos sin mí. Lo sabía.
Así transcurrió el tiempo
Que me fue concedido en la tierra.

Escasas eran las fuerzas. La meta
estaba muy lejos aún.
Ya se podía ver claramente, aunque para mí
fuera casi inalcanzable.
Así pasé el tiempo
que me fue concedido en la tierra.

3

Vosotros, que surgiréis del marasmo
en el que nosotros nos hemos hundido,
cuando habléis de nuestras debilidades,
pensad también en los tiempos sombríos
de los que os habéis escapado.

Cambiábamos de país como de zapatos
a través de las guerras de clases, y nos desesperábamos
donde sólo había injusticia y nadie se alzaba contra ella.
Y, sin embargo, sabíamos
que también el odio contra la bajeza
desfigura la cara.
También la ira contra la injusticia
pone ronca la voz. Desgraciadamente, nosotros,
que queríamos preparar el camino para la amabilidad
no pudimos ser amables.
Pero vosotros, cuando lleguen los tiempos
en que el hombre sea amigo del hombre,
pensad en nosotros
con indulgencia.

CATÓN DE GUERRA ALEMÁN

...

LOS DE ARRIBA DICEN: LA PAZ Y LA GUERRA
son de naturaleza distinta.
Pero su paz y su guerra
son como viento y tormenta.
La guerra nace de su paz
como el hijo de la madre.
Tiene
sus mismos rasgos terribles.
Su guerra mata
lo que sobrevive
a su paz.

CUANDO EL PINTOR DE BROCHA GORDA HABLA DE PAZ
POR LOS ALTAVOCES,
los trabajadores miran el grueso firme
de las autopistas que están haciendo,
y ven
que es para tanques pesados.
El pintor de brocha gorda habla de paz.
Irguiendo sus espaldas doloridas,
las grandes manos apoyadas en cañones,
le escuchan los fundidores.
Los pilotos de los bombarderos aminoran la marcha de los
[motores
y oyen
hablar de paz al pintor de brocha gorda.
Los leñadores están a la escucha en los bosques silenciosos,
los campesinos dejan los arados y se llevan la mano a la oreja,
se detienen las mujeres que les llevan la comida:
hay un coche con altavoces en el campo de labor. Por ellos
se oye al pintor de brocha gorda exigir la paz.

CUANDO LOS DE ARRIBA HABLAN DE PAZ
el pueblo llano sabe
que habrá guerra.
Cuando los de arriba maldicen la guerra,
ya están escritas las hojas de movilización.

LOS DE ARRIBA
se han reunido en una sala.
Hombre de la calle:
abandona toda esperanza.
Los gobiernos
firman pactos de no agresión.
Hombre pequeño:
escribe tu testamento.

HOMBRE DE CHAQUETA RAÍDA:
en las fábricas textiles
están tejiendo para ti un capote
que nunca romperás.
Hombre que vas al trabajo caminando durante horas
con tus zapatos destrozados: el coche
que te están fabricando
llevará una coraza de hierro.
En tu hogar hace falta un envase de leche
y estás fundiendo una gran botella, fundidor,
que no será para leche. ¿Quién
beberá en ella?

ES DE NOCHE
Las parejas
van a la cama. Las mujeres jóvenes
parirán huérfanos.

EN EL MURO HABÍAN ESCRITO CON TIZA:
quieren la guerra.
Quien lo escribió
ya ha caído.

LOS DE ARRIBA DICEN:
éste es el camino de la gloria.
Los de abajo dicen:
éste es el camino de la tumba.

LA GUERRA QUE VENDRÁ
no es la primera. Hubo
otras guerras.
Al final de la última
hubo vencedores y vencidos.
Entre los vencidos, el pueblo llano
pasaba hambre. Entre los vencedores
el pueblo llano la pasaba también.

LOS DE ARRIBA DICEN: EN EL EJÉRCITO
todos somos iguales.
Por la cocina sabréis
si es verdad.
En los corazones
debe haber el mismo valor. Pero
en los platos hay
dos clases de rancho.

LOS TÉCNICOS ESTÁN
inclinados sobre las mesas de dibujo:
una cifra equivocada, y las ciudades del enemigo
se salvarán de la destrucción.

DE LAS BIBLIOTECAS
salen los asesinos.
Estrechando contra sí a los niños,
las madres vigilan el cielo con terror
a que aparezcan en él los descubrimientos de los sabios.

EN EL MOMENTO DE MARCHAR, MUCHOS NO SABEN
que su enemigo marcha al frente de ellos.
La voz que les manda
es la voz de su enemigo.
Quien habla del enemigo,
él mismo es enemigo.

GENERAL, TU TANQUE ES MÁS FUERTE QUE UN COCHE
Arrasa un bosque y aplasta a cien hombres.
Pero tiene un defecto:
necesita un conductor.
General, tu bombardero es poderoso.
Vuela más rápido que la tormenta y carga más que un elefante.
Pero tiene un defecto:
necesita un piloto.
General, el hombre es muy útil.
Puede volar y puede matar.
Pero tiene un defecto:
puede pensar.

…..

Gioconda Belli

2010-10-20T11:46:00.001-07:00

Poetisa, ensayista y narradora, nació en Managua el 9 de Diciembre de 1948. Estudió en el Colegio de la Asunción, hasta tercer año de secundaria; luego se bachilleró en Madrid. Trasladada a Estados Unidos se graduó en el Colegio Charles Marcus Price. A su regreso a Nicaragua trabajó en una oficina publicitaria. En 1970 comenzó a publicar en La Prensa Literaria, revelando una gran sensibilidad poética femenina. En 1972 obtuvo el Premio de Poesía " Mariano Fiallos Gil " y en 1978 el " Casa de las Américas". Para entonces, militaba en el FSLN.; después de 1979, trabajó en el Departamento de Propaganda del mismo partido.

Sin duda la escritora mas completa de Nicaragua en las últimas décadas, Gioconda Belli se reveló como poetisa en 1970, consagrándose en 1972 con el premio " Mariano Fiallos Gil " y expresando una feminidad desnuda y plena en Sobre la grama (1974), donde tambien recogía su experiencia maternal y doméstica, bienestar burgués y limitaciones de su clase.

Incorporada a la militancia del FSLN, sumó la política a su izquierda erótica" en Linea de fuego (1978), tendencias mantenidas en Truenos y arco iris (1982). Toda su obra se ha recogido en El ojo de la mujer (1986): una totalizadora combinación de la experiencia amatoria y la práctica al servicio de la transformación revolucionaria. En cuanto a sus dos novelas, ambas logradas en sus objetivos primordiales, fusiona lo erótico y lo político, lo mítico y lo poético. (1)

Y Dios me Hizo Mujer

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

En la Doliente Soledad del Domingo

Aquí estoy,
desnuda,
sobre las sabanas solitarias
de esta cama donde te deseo.

Veo mi cuerpo,
liso y rosado en el espejo,
mi cuerpo
que fue ávido territorio de tus besos,
este cuerpo lleno de recuerdos
de tu desbordada pasión
sobre el que peleaste sudorosas batallas
en largas noches de quejidos y risas
y ruidos de mis cuevas interiores.

Veo mis pechos
que acomodabas sonriendo
en la palma de tu mano,
que apretabas como pájaros pequeños
en tus jaulas de cinco barrotes,
mientras una flor se me encendía
y paraba su dura corola
contra tu carne dulce.

Veo mis piernas,
largas y lentas conocedoras de tus caricias,
que giraban rápidas y nerviosas sobre sus goznes
para abrirte el sendero de la perdición
hacia m mismo centro
y la suave vegetación del monte
donde urdiste sordos combates
coronados de gozo,
anunciados por descargas de fusilerías
y truenos primitivos.

Me veo y no me estoy viendo,
es un espejo de vos el que se extiende doliente
sobre esta soledad de domingo,
un espejo rosado,
un molde hueco buscando su otro hemisferio.

Llueve copiosamente
sobre mi cara
y solo pienso en tu lejano amor
mientras cobijo
con todas mis fuerzas,
la esperanza.

Pequeñas Lecciones de Erotismo

I

Recorrer un cuerpo en su extensión de vela
Es dar la vuelta al mundo
Atravesar sin brújula la rosa de los vientos
Islas golfos penínsulas diques de aguas embravecidas
No es tarea fácil - si placentera -
No creas hacerlo en un día o noche de sábanas explayadas
Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas

II

El cuerpo es carta astral en lenguaje cifrado
Encuentras un astro y quizá deberás empezar
Corregir el rumbo cuando nube huracán o aullido
profundo
Te pongan estremecimientos
Cuenco de la mano que no sospechaste

III

Repasa muchas veces una extensión
Encuentra el lago de los nenúfares
Acaricia con tu ancla el centro del lirio
Sumérgete ahógate distiéndete
No te niegues el olor la sal el azúcar
Los vientos profundos cúmulos nimbus de los pulmones
Niebla en el cerebro
Temblor de las piernas
Maremoto adormecido de los besos

IV

Instálate en el humus sin miedo al desgaste sin prisa
No quieras alcanzar la cima
Retrasa la puerta del paraíso
Acuna tu ángel caído revuélvele la espesa cabellera con la
Espada de fuego usurpada
Muerde la manzana

V

Huele
Duele
Intercambia miradas saliva imprégnate
Da vueltas imprime sollozos piel que se escurre
Pie hallazgo al final de la pierna
Persíguelo busca secreto del paso forma del talón
Arco del andar bahías formando arqueado caminar
Gústalos

VI

Escucha caracola del oído
Como gime la humedad
Lóbulo que se acerca al labio sonido de la respiración
Poros que se alzan formando diminutas montañas
Sensación estremecida de piel insurrecta al tacto
Suave puente nuca desciende al mar pecho
Marea del corazón susúrrale
Encuentra la gruta del agua

VII

Traspasa la tierra del fuego la buena esperanza
navega loco en la juntura de los océanos
Cruza las algas ármate de corales ulula gime
Emerge con la rama de olivo llora socavando ternuras ocultas
Desnuda miradas de asombro
Despeña el sextante desde lo alto de la pestaña
Arquea las cejas abre ventanas de la nariz

VIII

Aspira suspira
Muérete un poco
Dulce lentamente muérete
Agoniza contra la pupila extiende el goce
Dobla el mástil hincha las velas
Navega dobla hacia Venus
estrella de la mañana
- el mar como un vasto cristal azogado -
duérmete náufrago.

Sencillos Deseos

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome historias en el pelo
y quisiera besos en la espalda
acurrucos
que me dijeras las mas grandes verdades
o las mas grandes mentiras
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer mas linda del mundo
que me querés mucho
cosas así
tan sencillas
tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.
Cosas quiero como que andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero como una gran ola de ternura
deshaciéndome
un ruido de caracol
un cardumen de peces en la boca
algo de eso
frágil y desnudo
como una flor a punto de entregarse a la primera luz de la mañana
o simplemente una semilla, un árbol
un poco de hierba
una caricia que me haga olvidar
el paso del tiempo
la guerra
los peligros de la muerte.

Quebrá la Luna

Quebrá la luna entre tus manos,
hacela pedazos
y úntate de su polvo fino y negro.

Protejámonos de los símbolos
y de los sueños,
cubrámonos de las frustraciones
con una costra dura de realidad.

Aceptemos el día como día
y la noche como noche,
pasando por el tiempo
con la espalda recta y los ojos secos;
porque la mente no es dueña de la vida
y los deseos no son las leyes:
hay que acatar la moral y el orden,
revestirnos de una sonrisa de bolsillo,
apretarnos el corazón en un puño
y aceptar el sacrificio.

Cómo Pesa el Amor

Noche cerrada
ciega en el tiempo
verde como luna
apenas clara entre las luciérnagas.

Sigo la huella de mis pasos,
el doloroso retorno a la sonrisa,
me invento en la cumbre adivinada
entre árboles retorcidos.

Sé que algún día
se alzarán de nuevo
las yemas recién nacidas
de mi rojo corazón,
entonces, quizás,
oirás mi voz enceguecedora
como el canto de las sirenas;
te darás cuenta
de la soledad;
juntarás mi arcilla,
el lodo que te ofrecí,
entonces tal vez sabrás
cómo pesa el amor
endurecido.

Dios dijo
Dios dijo:
Ama a tu prójimo como a ti mismo.
En mi país
el que ama a su prójimo
se juega la vida.

Como Gata Boca Arriba

Te quiero como gata boca arriba,
panza arriba te quiero,
maullando a través de tu mirada,
de este amor-jaula
violento,
lleno de zarpazos
como una noche de luna
y dos gatos enamorados
discutiendo su amor en los tejados,
amándose a gritos y llantos,
a maldiciones, lagrimas y sonrisas
(de esas que hacen temblar el cuerpo de alegría)

Te quiero como gata panza arriba
y me defiendo de huir,
de dejar esta pelea
de callejones y noches sin hablarnos,
este amor que me marea,
que me llena de polen,
de fertilidad
y me anda en el día por la espalda
haciéndome cosquillas.

No me voy, no quiero irme, dejarte,
te busco agazapada
ronroneando,
te busco saliendo detrás del sofá,
brincando sobre tu cama,
pasándote la cola por los ojos,
te busco desperezándome en la alfombra,
poniéndome los anteojos para leer
libros de educación del hogar
y no andar chiflada y saber manejar la casa,
poner la comida,
asear los cuartos,
amarte sin polvo y sin desorden,
amarte organizadamente,
poniéndole orden a este alboroto
de revolución y trabajo y amor
a tiempo y destiempo,
de noche, de madrugada,
en el baño,
riéndonos como gatos mansos,
lamiéndonos la cara como gatos viejos y cansados
a los pies del sofá de leer el periódico.

Te quiero como gata agradecida,
gorda de estar mimada,
te quiero como gata flaca
perseguida y llorona,
te quiero como gata, mi amor,
como gata, Gioconda,
como mujer,
te quiero.

(1).- datos y poemas recogidos de http://www.los-poetas.com

Más info en "Hacia una conciencia feminista en la poesía de G.B."

Juan Carlos Mestre. Eclipse con Rimbaud

2010-10-10T16:06:00.000-07:00

ECLIPSE CON RIMBAUD

He pasado la mitad de mi vida en la oscuridad.
He descargado camiones de oscuridad.
He bebido toda la oscuridad.
He dormido con la oscuridad.
He amado la oscuridad y me he acostado con ella.
He tocado las piedras de la oscuridad hasta herirme las manos.
He repetido tu nombre en la oscuridad.

Los pescadores cantan en la niebla de la oscuridad.
Los jóvenes sin vida están despiertos en la oscuridad.
Los músicos y las rameras guardan su corazón en la oscuridad.

He soñado con la oscuridad la mitad de mi vida.
He hospedado mi juventud en el cáñamo de la oscuridad.
He desnudado a la oscuridad y gozado con ella.
He acariciado con dedos de pastor el sexo de la oscuridad.

La oscuridad es la oración de los acordeones nublados.
La oscuridad vive en las palabras que decifran la muerte.
La oscuridad habita los suburbios de la belleza.

Dad de ladrar al perro de la oscuridad.
Oíd la lepra sagrada de la oscuridad.

Esther Ramón

2010-10-01T15:49:00.000-07:00

Bio-bibliografía

Esther Ramón nació en Madrid en 1970. Ha escrito artículos de estética y crítica literaria para diversas publicaciones como Cuadernos Hispanoamericanos, Revista de Libros, Archipiélago, El Crítico, Hablar falar de poesía, Leer el Magazine Literario y Ubicarte. Durante los últimos seis años ha dirigido un taller de escritura poética de diseño propio -conectando la poesía con otras artes, como pintura o música-, que en la actualidad desarrolla en el marco de los cursos de escritura Fuentetaja. Ha publicado Tundra (Igitur, 2003); Casetas (Zambucho, 2005); “Geografía del frío”, introducción al libro Poemas encadenados de Pedro Casariego Córdoba (Seix Barral, 2003); e “Inundados: La “palabra-hueso” en la poesía de Rosa Lentini”, en Di yo. Di tiempo. Poetas españolas contemporáneas (Devenir, 2006). Tiene inéditos los poemariosReses y Grisú (de próxima publicación en la editorial Trea), Caza con hurones, Pájaro frío y Morada.

Poética

son nuestros
golpes en el
almacén
de sonidos
los hombres
del sol
se detienen
y acarician
el hierro
de sus arados
y calman
a las reses
que hallaron
clavos entre
el pienso
son nuestros
golpes y no
el silencio

Poemas

(Pertenecientes al libro inédito Morada)

Soy adentro
y como,
en el extremo
derramado
de los tilos,
una papilla
dulce y espesa,
de madera,
y es interno
en el calor,
como huevos,
el lugar donde crecen
los árboles,
no cantaban los mirlos
en aquellos sillones,
eran grandes para ellos
y por eso no cantaban,
pero todos recordamos
con un picor en la garganta
que es allí por donde
crecen las ramas,
por las tuberías,
por el tiro ciego,
sí, como,
sigo comiendo,
todavía adentro
se alza el mástil,
un pequeño vigía
de largas piernas
que desde arriba
se columpia,
muebles y alimentos
viajan de uno a otro lado,
y esto no es un barco,
tampoco es un bosque
pero susurran y se agitan
los troncos, tan delgados,
las criaturas,
eran las manos enlazadas
de un mismo individuo
que se concentra,
sabía que eran manos
pero vi una paloma
que temblaba un poco
y sin abrir del todo
el pico,
vomitaba.

***

En la cáscara
quebrada del cordel
está el peso del paquete
embalado en la mudanza,
un leve movimiento
de tijera
abre el mundo.
Aterrizo en la arena,
los nuevos pies
me construyen
se cuecen ladrillos,
se cortan en tamaños
regulares,
una fila de botas
que se ensamblan
una línea continua,
sin extremos
liba el sendero
o bloque de la espera
y sus piedras pulidas,
rezumantes.
Nunca antes habíamos
escuchado,
a veces, mascamos cristales,
en los sueños
de pronto hablan
los altavoces,
hablan por defecto,
sin pausas
entre los nombres
que recogemos
y metemos en agua,
como pálidas flores
germinadas
en las manos que secan
los ahogados.

Cruzar la calle
sin calle,
sin señales de paso,
saltar de una
botella a otra
sin derramarnos.

***

Lo que respira atado
a la silla de dirección
única,
las carreras que transitan
por dentro,
con un cambio de luces,
los planos, las indicaciones
aproximadas:
segmentos en las puertas
de doble hoja,
y una cruz espesa
que señala, tal vez,
la situación
de otra ventana.
Para dormir había
que encaminarse
hacia una de las estancias,
pared con pared,
el peso
del lado derecho
de la silla,
había que concentrarse
en el dolor
todavía verde
de estas almendras,
masticarlas muy
despacio, atentos
a sus muy pequeños
gritos
y hablar con palabras
amargas, con una voz
racionada y aguda
ahora que aprietan
las correas
para que acudan lebreles
adiestrados con silbatos
y con presas vivas.

Es improbable.
Es adivinar uno
de sus nombres
de perro.
Es pronunciarlo
con la entonación
exacta.
Es un arco tensado
que apunta
al nido, que dispara
al ojo oculto del mirlo.
Es que acierte el mordisco
que libera.

Carlos Barral

2010-09-26T04:44:00.000-07:00

Poeta, prosista y editor español nacido en 1928 en Barcelona. Después de licenciarse en Derecho en 1950, se dedicó a impulsar la empresa editorial fundada por su familia, convirtiéndola en una de las más importantes de Europa. Perteneció al grupo de los años cincuenta junto a Gil de Biedma, Joan Reventós y Alberto Oliart, dedicados a fomentar la poesía social. En 1952 publicó su primer libro de poemas «Las aguas reiteradas», al que siguieron, «Metropolitano» en 1957, «19 Figuras de mi historia civil» en 1961 y «Usuras y figuraciones» en 1973.En 1988 obtuvo el Premio Comillas de Tusquets Editores en la categoría Memorias por su obra «Cuando las horas veloces». Fue además senador por Tarragona en 1982 y parlamentario por el Partido Socialista Español. Murió en Barcelona en 1989. La ed. Lumen ha publicado su "Poesía completa".

(…) No dijeron

que el tiempo se apartaba

tanto de lo previsto. Nadie dijo

"en un cierto momento empieza el mundo".

En cambio en este instante

extrañamente desigual, de nuevo,

rompe a correr y empieza una medida.

De "METROPOLITANO"

Alexandra Domínguez

2010-09-11T08:28:00.000-07:00

Alexandra Domínguez nació el 30 de septiembre de 1956 en Concepción, Chile. Su vocación artística fue temprana y estuvo influida por su entorno familiar. Su padre, vecino, compañero de estudios y amigo de Violeta y Nicanor Parra, y su madre, con quien aprendió a modelar arcilla en un taller de su ciudad natal, la iniciaron en la poesía y en las artes plásticas, respectivamente.

Realizó sus estudios primarios en el Colegio Inglés St. John’s y los secundarios en el Liceo Francés Charles de Gaulle. Su temprana exposición a la literatura francesa e inglesa influirá en toda su carrera. En 1974 viajó a Madrid para estudiar en la Facultad de Ciencias de la Información de la Universidad Complutense de Madrid y en la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando. Dos años más tarde se trasladó a Barcelona en donde prosiguió sus estudios en Ciencias de la Información, obteniendo la licenciatura en Periodismo. Asimismo, continuó sus estudios en la Real Academia de Bellas Artes de Sant Jordi en Barcelona.

En 1982 regresó a Concepción en donde realizó su primera exposición individual de pintura, ejerciendo a la vez el periodismo en radio y televisión, actividad profesional que abandonó para dedicarse por completo al arte. En 1989 obtuvo el Gran Premio Nacional Salón Sur de Pintura por su díptico “El mar de la utopía”. Ese mismo año regresó aEspaña, ciudad donde reside desde entonces. Ha realizado exposiciones individuales y colectivas en Chile, Ecuador, Argentina, Estados Unidos, España, Francia, Noruega,Finlandia, Alemania e Italia obteniendo varias distinciones y siendo su obra gráfica catalogada en numerosos certámenes internacionales.

En el campo de la poesía, en 1996 obtuvo el Premio de Poesía Bilakaeta, País Vasco, por su poema “El loro de Flaubert dice este no es un poema de Keats”. El año 2000 recibió el Premio Hispanoamericano de Poesía Juan Ramón Jiménez por su libro “La conquista del aire”. El año 2006 obtuvo el XIV Premio de Poesía Rincón de la Victoria por su libro “Poemas para llevar en el bolsillo”.

- - - - - - - -

Ella Va cada mañana a la casa de los locos, entrega pasaportes al siglo diecinueve. Lleva un cucharón de plata en la mano y un violín envuelto en papel burbuja. Va cada mañana a la casa de los locos, deja una piedra magnética sobre la repisa. Pone una herradura bajo la cama al diosecillo de los números impares. Va cada mañana a la casa de los locos, piensa en qué trofeos para la felicidad. En qué palabras para los cántaros rotos donde tachan su cabeza los escolares. Va cada mañana a la casa de los locos, calcula que alguien es todo lo que queda lejos y dibuja con tiza un círculo blanco. El poeta es un asunto allí en lo invisible Ese hombre es invisible, su materia de alondra es invisible, anda en lo invisible con pasos que hacen ruido en las calles invisibles, come cosas invisibles, respira lo invisible, paga con monedas invisibles. El poeta es un asunto allí en lo invisible, cruza ríos invisibles, se acuesta con mujeres invisibles, habla con palabras invisibles. Está en Dublín y es invisible, va por el cielo en aviones invisibles, en su corazón la melancolía es invisible, piensa en cosas invisibles, lee a Kavanagh que escribía libros invisibles, por ejemplo esto es invisible: My soul is and old horse offered for sale in twenty fairs. Su furia es invisible, su tempestad también es invisible, trabaja en una fábrica invisible, gasta sus codos en mesones invisibles, Teillier era invisible, Parra casi es invisible, nadie ha visto a Rojas. Los obreros brindan al final de la jornada con jarras invisibles de cerveza, los solitarios se hospedan en hoteles invisibles, llaman por teléfono a chicas invisibles, esperan en esquinas invisibles a otros invisibles. En el verano la lluvia es invisible, abren entonces un paraguas invisible, se van a provincias invisibles a leer poemas invisibles, se encuentran en un parque con alguien invisible, aman lo invisible. El poeta es un asunto allí en lo invisible, este mismo poema es invisible, un espejo es invisible, la ciudad en la que vivo es invisible, lo imprescindible y lo insignificante, eso es lo invisible. Sobre el análisis subjetivo de los hechos Que determinan la historia de mi tribu De acuerdo a los informes enviados desde la frontera. De acuerdo a lo que dicen los camaradas pájaros, el Trile negro que vive en los pajonales de Atacama que es desierto, la Loica de pecho rojo, el Chirihue amarillo de las islas. De acuerdo a la última cosecha de piñones en la reserva indígena de Trapa-Trapa, este año no habrá harina para el Zorzal ceniciento, no habrá estrellas para el Queltehue de las praderas húmedas. De acuerdo al agua estancada en la represa de la Compañía Ecléctica y las tierras mapuches inundadas por el río Bío-Bío, este año tampoco habrá Chercanes en las vegas, Chincoles color canela en los manzanos silvestres de esta parte del mundo. De acuerdo a los servicios gratuitos prestados por Neruda a la corona sueca, a la corona española, a la corona de la Virgen del Carmen patrona de Chile. De acuerdo al estado de los templos y las logias destruidas por el terremoto del año en que hubo terremoto. De acuerdo a lo dicho por los que han abandonado las casas y los campos usurpados por los usurpadores. De acuerdo a los pinchos del erizo de púas que se ha metido en la cama sin ponerse la blusa de hojas. De acuerdo a los colonos que levantaron cercas para el ganado, cercos de alambre para las personas, redes para la Loica y el Zorzal ceniciento y el Queltehue de las praderas húmedas. De acuerdo a los más optimistas informes meteorológicos este año tampoco vendrá la salvación del cielo, habrá barro en todo el territorio de todas las provincias, barro en las iglesias pentecostales, barro en las oficinas del correo. De acuerdo a todo, esto nadie debe deducir que vaya a llover, de acuerdo a todo, esto lo más probable es que continúe la sequía. De acuerdo a las hormigas que pagaron tasas indebidamente y a la cigarra de las colinas a la que nadie devolverá debidamente nada. De acuerdo a los que desaparecieron y dejaron como única señal un pañuelo atado al árbol con brazos que hay en el cruce de los caminos. De acuerdo con lo que piensan y no piensan los súbditos, los Perros Quiltros que vagan por las carreteras, el perro de la autoridad que está detrás de las vallas, el perro que cuida las piscinas, el perro de siete aguas de la ley. De acuerdo, hermano Quirquincho, hermano Puerco Espín, hermana Comadreja. De acuerdo con los cuatreros que roban ganado y amargan la Nochebuena a los dueños de fundos. De acuerdo con que por aquí está prohibido pasar y por allí también está prohibido pasar. De acuerdo con las invasiones de termitas y escarabajos que arruinarán las cosechas durante el próximo siglo. De acuerdo con los bustos de todos los que han perdido batallas. De acuerdo con la batalla campal entre los gatos de tejado y los ratones grises de granero. De acuerdo con la voluntad del supremo gobierno de la república y su presidente el principal residente de esa misma república. De acuerdo con el rito de comer carne de animales, comerse unos a otros, festejar las hazañas de los matarifes. De acuerdo con alguien que no conozco me retiro a los valles del otro lado de la montaña antes de darles por última vez las buenas noches al ceniciento Zorzal y al Chercán de las vegas, buenas noches Trile negro, Loica de pecho rojo, buenas noches Queltehue de las praderas húmedas. Volver a los diecisiete Loada y recordada sea Mary Quant entre las místicas, porque de ella será la tijera de oro con que el cielo recortará las nubes. Bendito Cat Stevens entre los santos que se abrazan en las discotecas, porque de él serán los artefactos plateados que giran en el Cosmos. Veneración a Ginsberg arisco entre los gatos de escayola de Buda, porque de él serán otra vez las selvas verdes tras el otoño de napalm. Gratitud a Shakespeare que viajaba en segunda clase de los trenes porque de él serán los barcos de papel de todas las pensiones. Recuerdos para el Sena, el río sagrado de Rimbaud en el que hay ballenas. Elogiado Jean Gabin en blanco y negro, Camus antes de Argelia. Enaltecidos los de Liverpool que hicieron asomarse a Dios al mundo. Ensalzado el huésped del alero, el gorrión de provincias para el que nunca hay sitio en la antología de los pájaros. Alabado Klee niño y Paul anciano, la escoba de pintar estrellas con la que barre Violeta Parra la carpa vacía de los cielos. Benditas las postales que llegan en verano escritas por el mar y los sellos de colores subidos al tejado de las cartas de amor. Loado el número siete que en la tabla de multiplicar es muchas veces siete, volver a los diecisiete, volver a los veintisiete, volver a los treinta y siete. Contra las naturalezas muertas

Tú no has nacido para la muerte, ¡inmortal pájaro!... John Keats

He visto una luz posada sobre la línea en que respira un pájaro y he visto al niño cuya palabra azul nombra el canto en cuya respiración lo que dibujo es pájaro de Persia, pájaro de piedra, pájaro de Perse. He visto a los pájaros que emigran, a los pájaros de tinta que salen de los túneles y vuelan al papel del cielo, y allí a semejanza de su voz permanecen en el entorno de los ángeles. He visto pájaros conmovidos por la irrealidad del blanco entrar en los papeles del invierno donde vive la tempestad de Turner. Y he visto en lo que he visto la misericordia real de lo imaginario, pájaros dibujados por la mano zurda de los naturalistas, pájaros rojos descendiendo sobre el trigal de los concilios, pájaros de las limosnas y pájaros de la importancia sobre los grandes silencios de la duración. He visto pájaros en los lienzos donde permanecen para siempre los gritos, pájaros de Munch en las barandillas de la cabeza de Evardv, pájaros de Goya en la madrugada de los fusilados donde ladran sus lámparas heridas los perros de la consolación. En todo lo que he visto me han visto los pájaros, en Versailles los pájaros que a Versailles llevan una gota de ámbar antiguo, los diminutos pájaros de las constelaciones que encienden fogatas en las islas de Patinir, los que beben las gotas de brea en las alambradas y hacen florecer el laurel de las interrogaciones en los jardines de Klee. He visto a esos pájaros, he pintado esos pájaros hasta adentrarlos en mí, hasta anidarme con ellos en los espacios futuros de lo que ha de ser verdadero. He visto lo que nunca se sabe de un pájaro, el mapa que llevan en el pecho, el silabario de la conversaciones entre los muertos y las estrellas, he visto a todos los pájaros del universo sobre el tejado de albahaca de las sinagogas, a los pájaros durmientes que brotan del violín de nieve de Chagall. He pintado esos pájaros, les he puesto saliva de Ana Karenina para que respiren en el amor, les he dado migas de linterna para que busquen a Mandelstam. La necesidad de los pájaros cruza cada mañana el horizonte de mis bastidores, van hacia La Meca a teñir de amarillo las alcobas de la tiniebla, cruzan las estepas de Mongolia con una pestaña de caballo en el pico. Los pájaros que he visto viven en los lienzos de lino, traen semillas de violetas en el corazón, guían de regreso a la felicidad los trenes con destino a Liberia. Los pájaros que digo dicen palabras al oído, van a Pekín y se acuestan con el emperador, van a Roma y escriben los epitafios de quienes no han nacido para morir. He visto pájaros en el Louvre y he visto pájaros en la aldea donde nació mi padre, pájaros zen y pájaros sufís, pájaros sobre la cruz de Tápies y solitarios pájaros destinados a la salvación por San Juan de la Cruz. He pintado abismos, esferas, laberintos, he dibujado seres y consultado manchas, he visto lo que he visto: adiós naturalezas muertas, bienvenidos pájaros.

Rene Char

2010-08-20T12:05:00.000-07:00

RENE CHAR

Poeta francés nacido en Isle-sur-Sorgue, en 1907.
Pertenece a lo que podría llamarse segunda generación surrealista iniciada en 1929, coincidiendo con la primera crisis señalada por el segundo manifiesto de Breton aparecido ese año. En 1934, debido a su afán de perfección formal, se alejó paulatinamente del movimiento surrealista.
Durante la ocupación de Francia por los alemanes, se destacó como capitán de maquís en la resistencia, y allí aprendió, según él mismo dice, "a amar ferozmente a sus semejantes". De esta experiencia en la lucha clandestina surgió su gran obra poética "Páginas de Hypnos".
Es uno de los poetas cuya fama ha crecido rápidamente en los últimos años. Elogiado ampliamente por la crítica, ha sido
considerado como uno de los máximos poetas de Francia.
Falleció en 1988. (De amediavoz)

Los soles canoros

La desapariciones inexplicables
Los accidentes imprevisibles
Los infortunios quizá excesivos
Las catástrofes de todo orden
Los cataclismos que ahogan y carbonizan
El suicidio considerado crimen
Los degenerados intratables
Los que se enrollan en la cabeza un delantal de herrero
Los ingenuos de primera magnitud
Los que colocan el féretro de su madre en el fondo de un pozo
Los cerebros incultos
Los sesos de cuero
Los que ivernan en el hospital y conservan la embriaguez
de las ropas desgarradas
La malva de las prisiones
La ortiga de las prisiones
La higuera nodriza de ruinas
Los silenciosos incurables
Los que canalizan la espuma del mundo subterráneo
Los enamorados en éxtasis
Los poetas excavadores
Los que asesinan a los huérfanos tocando el clarín
Los magos de la espiga
Imperan temperatura benigna alrededor de los
sudorosos embalsamados del trabajo.

De "L'Action de la justice est éteinte"
Versión de Aldo Pellegrini

El juicio de octubre

Mejilla contra mejilla dos pordioseras en su desamparo rígido;
La helada y el viento no las han instruido, las han ignorado;
Niñas de intrahistoria
Caídas de las estaciones que dejan atrás, y allí apretadas de pie.
No hay labios que las traspongan, la hora pasa.
No habrá ni rapto ni rencor.
Y el caminante pasa sin mirada ante ellas, ante nosotros.
Dos rosas perforadas por un anillo profundo
Ponen en su extrañeza algo de desafío.
¿Se pierde la vida de otro modo que por las espinas?
Claro que sí: por la flor, los largos días lo supieron.
Y el sol ha dejado de ser inicial.
Una noche, el día bajo, todo el riesgo, dos rosas,
Como la llama a cubierto, mejilla contra mejilla con quien
la mato.

Versión de Jorge Riechmann

La eternidad en Lourmarin

A Jean-Paul Samson

No subsiste línea recta ni carretera iluminada hacia un ser que nos ha dejado.
¿Dónde se aturde nuestro afecto? Un anillo de árbol tras otro, si se acerca es para hundirse al punto. Su rostro a veces viene a apretarse contra el nuestro, sin producir otra cosa que un relámpago helado. El día que alargaba la dicha entre él y nosotros
no se halla en ningún sitio.

Todas las partes -casi excesivas- de una presencia se han dislocado de golpe. Rutina de nuestra vigilancia... Sin embargo
ese ser suprimido persiste en algo rígido, desierto, esencial que en nosotros hay, donde nuestros milenios juntos alcanzan exactamente el espesor de un párpado cerrado.

Hemos cesado de hablar con el que amamos, y sin embargo no reina el silencio. ¿Qué es de él, entonces? Sabemos, o creemos saber. Pero solamente cuando el pasado que significa se abre para darle paso. Aquí le tenemos a nuestra altura, más lejos,
por delante.
En el momento, de nuevo contenido, en que interrogamos a todo el peso del enigma, súbitamente comienza el dolor,
el de compañero a compañero, que esta vez el arquero no traspasa.

Versión de Jorge Riechmann

La lujuria

El águila ve como se borran gradualmente las huellas de la memoria helada
La extensión de la soledad hace apenas visible la presa que huye
A través de cada una de las regiones
Donde uno mata donde a uno lo matan libremente
Presa insensible
Proyectada indistintamente
Más acá del deseo y más allá de la muerte

El soñador embalsamado en su camisa de fuerza
Rodeado de utensilios efímeros
Figuras que se desvanecen apenas formadas
Su revolución celebra la apoteosis de la vida que declina
La desaparición progresiva de las partes lamidas
La caída de los torrentes en la opacidad de las tumbas
Los sudores y malestares que anuncian el fuego central
Y finalmente el universo con todo su pecho atlético
Necrópolis fluvial
Después del diluvio de los rabdomantes

Ese fanático de las nubes
Tiene el poder sobrenatural
De desplazar a considerables distancias
Los paisajes habituales
De romper la armonía acumulada
De tomar irreconocibles los lugares fúnebres
Al día siguiente de los homicidios provechosos
Sin que la conciencia originaria
Se cubra con el deslizamiento purificador del suelo.

De "Le Marteau Sans Maître"
Versión de Aldo Pellegrini

Analía Pinto

2010-06-15T17:06:00.001-07:00

Mi nombre es Analía Pinto (seudónimo Aixa Prados). Nací en 1974 en Avellaneda, provincia de Buenos Aires, Argentina. Desde siempre interesada en la literatura, comencé a escribir a los 15 años y desde entonces no he parado. Participé en algunas antologías de poetas noveles (ver abajo) y en 1997 ingresé a la carrera del Profesorado y Licenciatura en Letras en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad Nacional de La Plata. Actualmente, edito un boletín virtual de aparición quincenal vía e-mail (llamado "LA GRANDA MILITO") con literatura, poesía y humor. También publico mis poemas en varios sitios, foros de Internet y listas de correo (ver abajo).

Publicaciones:

Poemas en las antologías: Delirios floridos (Buenos Aires, Ed. El Cacique, 1995); La caza del hombre (Buenos Aires, Ed. El Tornillo y la Zorra, 1995); Imágenes Terrestres (Buenos Aires, Ed. Alternativa, 1995); Oro de poetas (Buenos Aires, Cáthedra, 1996; con mención de honor por el poema "Acciones de existencia vil").Un poema seleccionado ("Minotáurica") en el concurso del Centro de Estudios Poéticos (www.centrodeestudiospoeticos.com )

Poemas publicados en los siguientes sitios: Artnovela (www.artnovela.com.ar bajo el seudónimo 'aixa'); Lume (www.lume.org bajo el seudónimo 'aixaprados'); Poesite (www.arrakis.es/joldan/poesite bajo el seudónimo 'Aixa Prados'); Poesía + Letras (www.poesiamasletras.com con mi nombre real) y Gibralfaro (www.gibralfaro.org con mi nombre real). .
Poemas publicados en los siguientes foros: Poetas en la red (www.poetasenlared.com.ar bajo el seudónimo 'Isadora Wing'); Poesía Pura (www.poesiapura.com bajo el seudónimo 'Jessica Pruitt'); Ultraversal (www.ultraversal.com bajo el seudónimo 'Fanny Hackabout-Jones') y Literatosis (www.literatosis.com bajo el seudónimo 'Drenka Balich').
Poemas publicados en varias comunidades MSN (La sociedad de los poetas muertos II, Pro-scrito y Poesía erótica, entre otras).
Poemas publicados en las listas de correo "Adamar", "Círculo Poético y Narrativo Neón", "Entredospalabras", "Exus", "La esquina de las letras", "Xanadú Literatura" y "Utopoesía", entre otras.

A. P.

Si toisón

Si toisón
si espuma que se disolvía en volutas
si espiga fuerte y madura
si alas para hendir lo hondo del firmamento
si báculo
si oráculo que se cifraba en el horóscopo fiel del cuerpo
si runa
si epigrama austero
si risa que velaba todas las risas
si ristra de amor con su gota perlada en la cresta
si espíritu sonrosado
si pequeño gran dios que se alzaba intergérrimo
si luna creciente de mareas ardientes
si tocado de mí crecía y balaba por los campos
si anhelo
si trépano
si horadador del musgo
si pañuelo de seda
si verde roseta

si toisón
—vellocino que iba en mi busca
nauta cruel de todas las grietas—

- - - - - - - - -

juego a escandir nubes sobre renglones de aire

juego a escandir nubes sobre renglones de aire
—no sé si hay reglas para eso—
a subvertir todo orden con otro orden nuevo
a religar las notas que se caen de su música
mientras practico el ars combinatoria de amalgamar
el verde Veronese con el blanco de Nápoles
el azul de Prusia con sus ojos de carbonilla al viento

yo juego a transformar los panes y los peces en versos
—no sé si hay reglas para esto—
a mutar en loba o salamanca o baguala o torcaza
en cachorrita que mama del pezón hambriento
juego a abrir la boca y esconder la lengua entremedio
a eludir y atizar las llamas que esparcen mil dragones
de piel bermellón y dorados cuernos

juego a lo que venga a lo que salte a la fiesta al contoneo
al festival del idios y del aere monumentum
juego a que todo es un juego de dichos y verbos
—no, definitivamente, no hay reglas para eso—
juego a que cada hora un nuevo carnaval empieza
y una comparsa me arrastra enarbolando mis risas
al compás de sus tambores ávidos de labios
que se curvan raudos para el beso

- - - - - - -

mi cuerpo aún baila

mi cuerpo aún baila
—mudo—
empuña en sus manos lo que quedó
lo revolea
espolea aún más su curvatura con el roce del pelo
expulsa
expone grita alza llama

y huye después

sorprendido
atónito por los recuerdos que lo sitiaron de nuevo
sin su consentimiento

- - - - - -

como las cuerdas cuelgo

como las cuerdas cuelgo
cuelgo de cables longilíneos
perfectamente frágiles
cables montados sobre el más fino hilo
un movimiento brusco
y se romperán

como las cuerdas cuelgo
cíclica y catenaria
invisible me trepo a los estantes
tiro uno o dos libros
desordeno el orden milenario de las hojas
sólo para que alguien
note que estoy allí

que como la ropa cuelgo al sol
boca abajo
ya sin sangre

como en el matadero

- - - - - -

No hubo ni hay

No hubo ni hay

nosotros posible

nosotros es una construcción
una férrea voluntad de creencia
el crujir de dos colmenas sin sus reinas

nosotros es una entelequia
una fábula de niños tristes que ellos mismos se cuentan
para ahuyentar el desamparo
la orfandad edénica

nosotros es un cúmulo imposible
de preguntas cuyas respuestas nadie lleva
ni sabe dónde ponerlas

nosotros es un dios o un animal bifronte
cuyo rostro espabila la inmediatez
al tiempo que adormece con el roce de su lengua

nosotros es la tentación de San Antonio
el Santo Grial
la Meca

es una hoguera vil y feliz
donde su música ardió hasta la entrega
y donde mi corazón —todavía—
se quema

- - - - - - -

"Sucede que me canso de ser hombre."(PABLO NERUDA)

"Sucede que me canso de ser hombre."
PABLO NERUDA

Sucede que me canso de ser mujer
de anudar mis raíces en la tierra blanca
de arramblar con pecados ancestrales
—manzanas que yo no mordí
serpientes que entre mis piernas no bisbisearon

Sucede que la hembra se cansa de ser sólo hembra
cáliz o grial propicio
cuna o tumba
baguala o gacela
tigre o pantera
siempre en el dilema de esto o aquello

Sucede que me canso de aguardar mi nombre
—no el que me pusieron o el que tengo
sino el verdadero
el que me puede dar el otro:
par y complemento.

Peaches en Regalia (2008).

Txus García. Manifiesto Intestino

2010-06-15T13:09:00.001-07:00

(…) como si el alma / fuera un intestino/ o una garganta. (Jesús Lizano)

Hay que agarrar la tierra,/calentita o helada,/y comerla/¡comerla! (Oliverio Girondo)

Sean los poetas intestinos
—bellos rumiantes del verso
mastiquen el bolo despacito
hagan trabajar su yeyuno
reposen la secreción biliar
y que excreten finalmente
nuevos poemas grumosos

Id contra los poetas gástricos
los que desprecian la rapsodia
que evitan la perfopoesía
y aborrecen el arte bardo
los métodos escénicos
—polipoéticos
o las nuevas maneras de cantar
a Dulcinea

Dicen los lame-micros que basta
con su adusta jeta con su nombre
anunciado por un chambelán
adoran su arte gráfico gravoso
y creen que el poema
—pobres incautos
no es estiércol

Se niegan a masticarlo a digerirlo
lo desposeen de su fase anal
lo entregan crudo tembloroso
leen amorrados a su publicado libro
con bajita voz y nula emoción
—pero con gran ego
Entonces ese pobre y buen poema
se nos atraganta a medio camino
provoca acidez y somnolencia
eructamos su intenso sabor a ajo

Digieran señoras, caballeros,
sus versos lipídicos fosfatosos
y no los regurgiten de repente
Trabajen traje, movimiento y tono
antes de entregarlos a Dulcinea
no sea
que se reciten ustedes encima
y
nos manchen las camisas de bilis
en vez de evacuarnos el alma
—el poeta es un sistema digestivo
dejándonos una dulce sensación de alivio

Txus Garcia
http://katalitza.blogspot.com/

Angus Linuesa

2010-06-09T13:32:00.000-07:00

Agustín Linuesa Cáceres nace en Valencia en 1986. Ahora vive en Torrent (Valencia) donde estudia, come y duerme, trabaja y escribe, no siempre en este orden. En un cajón, debajo de su piel y de su cama hay algún que otro poemario esperando ver la luz.

Coloque aquí su fotografía…

amábamos a dios y a los policías en aquel entonces

en la séptima caricia te volvías hemorragia y

venías y

me decías ardor en el estómago y

me entregabas la carne de los ciervos tan tierna y

esparcías la ciencia que yo más odiaba sobre la cerveza helada todavía

amábamos a dios y a América porque no era bella

y vomitábamos café con las piernas abiertas

nos estallaban los ojos de luz roja, yo

me sentía vivo en las tormentas, conducía entre la nieve,

me tomaba fotografías en la cascada, follábamos también al norte,

que era pálido como un cuerpo seco, amábamos

a dios y / a los policías porque / amábamos

también a los miserables sin pan, como al Rock & Roll

como a los peces y las esquinas

los ascensores los cementerios las autoescuelas las comisarias

los parques los insectos la facultad los grandes almacenes

los incendios

las escaleras amé

incluso a los que jamás aparecen en poemas,

a todos esos, a los asesinos, a los violadores, a los diputados

amé hasta por los dientes

pero ahora

te regalan bicicletas

tienes palabras hermosas, genitales aplastados, tienes tu nombre

en un cuerpo ajeno

ahora ceniza sobre la carne

yo que tan solo sé destripar mariposas, que no aprendí jamás

ningún oficio que no fuera el de roca, o el de trigo de ciento, merodeador o

tierra prometida

que masturbé tu cuerpo rosado tantas veces como pude, yo

que tuve miedo de Inglaterra / amé y sin embargo

me mantengo con vida”

- - - - - -

Muerte del Niño-Serpiente

Yo sé que van a matarte

Y no habrá salud o cisne rojo que

te vuelva los párpados.

Ni madre que cante, o te retire la muerte del resto del cuerpo

Yo sé que van a matarte.

Por querer regresar ahí, donde estuviste en la muerte de todas las cosas,

los que arrancan la carcajada del pecho triste.

De tu pecho pequeño y estallado en esfera, sembrado

en los cementerios del país.

Llovieron

En tu sonrisa de conflicto, cuando el mar se hizo roca o plomo

Con tus dedos pequeños de tiza / jugabas con balas entre los dedos mordidos /

Jugabas con tizas pequeñas

Yo sé que van a matarte y

Nadie

Te cubrirá cuando el bombardeo,

Cuando

hermosa la nana de tu muerte de niño-serpiente, en el lugar elegido

desde el que observan armados

la sangre, los otros

Yo sé que van a matarte y no habrá nadie que te despida

o te nombre

Y no habrá madre / No

No habrá madre y

las libélulas calladas te besaran la boca.

- - - - - - - -

“de amor y otras sustancias”

--fragmento--

“la que alimenta tu boca y cercena tu voz, la que impide el canto del marinero, el nacimiento del dragón, el ala de avestruz
como una infección es la serpiente
la espiral que ha de resumir el proyecto de nuestras calaveras, el horror de nuestros hijos
la que colmó de óbito los sueños
y permite el asco en cualquier episodio de amor”

Mas info aquí: http://calambresexquisitos.blogspot.com/search/label/La%20ciudad%20de%20los%20Gatos

o en: http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2007/06/agustn-linuesa-cceres.html

Oliverio Girondo. Espantapájaros

2010-06-06T13:15:00.000-07:00

4

Abandoné las carambolas por el calambur, los madrigales por los mamboretás, los entreveros por los entretelones, los invertidos por los invertebrados. Dejé la sociabilidad a causa de los sociólogos, de los solistas, de-los sodomitas, de los solitarios. No quise saber nada con los prostáticos. Preferí el sublimado a lo sublime. Lo edificante a lo edificado. Mi repulsión hacia los parentescos me hizo eludir los padrinazgos, los padrenuestros. Conjuré las conjuraciones más concomitantes con las conjugaciones conyugales. Fui célibe, con el mismo amor propio con que hubiese sido paraguas. A pesar de mis predilecciones, tuve que distanciarme de los contrabandistas y de los contrabajos; pero intimé, en cambio, con la flagelación, con los flamencos.
Lo irreductible me sedujo un instante. Creí, con una buena fe de voluntario, en la mineralogía y en los minotauros. ¿Por qué razón los mitos no repoblarían la aridez de nuestras circunvoluciones? Durante varios siglos, la felicidad, la fecundidad, la filosofía, la fortuna, ¿no se hospedaron en una piedra?
¡Mi ineptitud llegó a confundir a un coronel con un termómetro!
Renuncié a las sociedades de beneficencia, a los ejercicios respiratorios, a la franela. Aprendí de memoria el horario de los trenes que no tomaría nunca. Poco a poco me sedujeron el recato y el bacalao. No consentí ninguna concomitancia con la concupiscencia, con la constipación. Fui metodista, malabarista, monogamista. Amé las contradicciones, las contrariedades, los contrasentidos... y caí en el gatismo, con una violencia de gatillo.

12

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.

18

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

De su libro Espantapajaros

Lluís Pons Mora

2010-05-31T13:15:00.001-07:00

foto by Menkar 2008

BIO.-
Palma de Mallorca, 1981. Nómada inducido desde muy pequeño; Tenerife, Fuerteventura, Gran Canaria, Granada, Córdoba, han sido algunas de mis tierras. Actualmente vivo en Huelva. Codirijo la editorial Islavaria junto al poeta Pepe Varos, para la cual he coordinado la antología de poesía: Qué nos han hecho. Publiqué Barrio de Hielo, en 2004, bajo dicho sello. He sido incluido en Tripulantes. Nuevas aventuras de Vinalia Trippers, Eclipsados, 2007;La venganza del inca. Antología de poemas con cocaína, Cangrejo pistolero ediciones, 2008;Poesía para bacterias, Cuerdos de Atar, 2008, y en Hank Over Resaca, Caballo de Troya. Por lo demás, marihuana y rock&roll.

Lluvia en Viceversa

A pesar de mis cuatro prendas gastadas,
de mis suelas flacas, de mis dientes rotos,
a pesar de estos alimentos pocos,
de estas deudas recias de arena y leones,
de los mismos miedos, y los mismos medios,
y la misma esperanza que Haití,
vivo en la abundancia de tenerte.

A pesar de escuchar a las ratas respirar
sobre el respiradero, de esta era fantoche,
de este cáncer de hiel, de este truño civil,
a pesar de esta polis sin basureros,
y de este chucho albaicinero
que me lame la boca y no me deja dormir,
vivo en la elegancia de amanecer contigo.

A pesar de toda la impolítica que nos hunde,
de la soledad de nuestros poderes,
a pesar de esta furcia sociedad por/para diseñadores,
de esta pandemia en las almas,
de este apropósito en nuestros destinos,
de estos cráneos abiertos porque se manifiestan,
vivo en la importancia de que me quieras,
en la inmunidad de saber tu nombre.

Lluís Pons Mora,

- - - - -

s. t.

He dejado atrás un hogar oscuro junto a un río
y una mujer que verdaderamente me ama.
Eso no es lo peor, creo tener mis motivos.
He supuesto entender algo, he vapuleado
a un amigo que siempre me dijo siempre estaré contigo,
que siempre me dio cuanto yo no tuve ni él tampoco,
que siempre fue una sonrisa y olor a cuadra.
Le he dicho eres una mierda, y he firmado abajo.

He abandonado mi vida y varias vidas me han abandonado.
Lo he dejado todo excepto el alcohol y el tabaco
y no me siento bien conmigo mismo.
Me muero. Me muero de lágrimas que me atragantan
y no llegan a mojar mis labios ni a caerse al suelo.
Pero eso no es lo peor. He incendiado el guano,
duermo sobre puntales, fumo setenta al día.

He bebido ansioso cien lunas en balde, y he escrito poemas
en primera persona porque me sale de los huevos.
Me he masturbado en hostales, en trenes, en carreteras,
y no he podido vaciarme de este sentimiento grisáceo y explosivo.
No me sirve este alivio impostor y fanático, da igual que piense
en todas sus hermanas, en todas mis amigas, en que pasará pronto.
No me sirve. Me ahogo, me hundo y me desespero.
Estoy desorientado con un palo en el culo.
Y te aseguro
que eso no es lo peor.

LLUÍS PONS MORA

- - - - - - - -

Atravieso la madrugada con el alma sudada.

No represento ninguna cosa.
Mezclando todo. Tirando el resto.
Hablando de esperanza con nuestro silencio.
Hablando de poderes sin una palabra.
.
Hoy he venido a acabarme la luna de anoche.
Hoy comprobaré si este telón es firme.
.
(Lluís Pons Mora, en Poesía para bacterias, Huesca, Cuerdos de atar, 2007)

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