Mónica Caldeiro (Barcelona, 1984) es esencialmente obscena y le gusta de-versificar desde su más tierna edad. Es licenciada en Filología Hispánica por la UB y posee el DEA en Filología Inglesa, con el que se especializó en literatura norteamericana y afroamericana. Su espíritu nómada la ha llevado a vagar por diferentes ciudades en busca de siempre más de lo mismo: la poesía. Además de la ebriedad, adora el arte multidisciplinar, lo que le ha hecho compartir proyectos con músicos y artistas visuales. En invierno del 2009 presentó en Barcelona y Galicia la instalación de poesía y grabado Obra Negra con Miguel Hidalgo, y en abril del 2010 fundó la banda de jazz y spoken word PoeTrips & The Blue Bus Band con Aruán Ortiz, Marc Ayza y Rashaan Carter.
Plantó su tesis doctoral sobre teatro afroamericano para dedicarse a mejores menesteres. Se la puede ver por los bares, los slams, los micros cerrados (o abiertos) de Barcelona y de otras ciudades de la península, y festivales de poesía. Dirige la columna poética Versonadas dentro del programa de radio NómadaSinTópico de Radio Contrabanda, por donde han pasado numerosos poetas a dejarse el alma y los versos. Co-labora y apoya alegremente a la Xarxa de Poesia Urbana de Barcelona. Es co-fundadora, ideóloga y currante de la editorial de audiolibros Homicidas del LP con Víctor López LaGounda. Muchos la llaman Campanilla de Cobre, también bautizada como Visceralidad. (Tomado de su blog) http://lapatillaylavisceralidad.wordpress.com/acerca-de/
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Una decisión
La ira es un bosque que anhela su propia tala
y sin embargo endeble e innecesario
su poder podría ser preciosamente abrumador
pero algo debilita esas gemas,
algo reblandece las joyas turquesinas y vibrantes
cuando se acercan peligrosamente
a la hoguera y la llama
si mi capacidad fuera ilimitada
podría rescatarlas, esas piedras preciosas
que reflejan un sol que por ajeno
infiere obscenidades
y hace falta talento, hace falta escritura
para sobrevivir
hace falta entereza, otros recorridos, otras maneras
para encontrar un aliento
aún no contaminado
podría fácilmente retomar la lucha
ponerme por bandera esta guerrera que he sido
hacer retumbar las lociones para pelo de muerto
con grasa de cocina
manifestar que descalza me entiendo mejor
y así dialogo con el mundo
no me permito de mi propia boca pronunciarme
con esas palabras que mueven montañas
-elijo con mi fuerza moverme a mí misma
no me permito dejarme caer por cascadas de piedras
rozar sus esquinas/ cubrirme
de magulladuras
golpearme y dislocarme los miembros
una vez más/ noche tras noche
hacer de mi vivencia algo no auténtico
sino dependiente de otros que generan
esa máquina desengrasada con los frenos sin pulsar
desinhibida máquina de matar
de matarme a mí misma
yo crecí para otros asuntos
estiré mis ramas para atrapar redondeces
observar la manifestación caleidoscópica del sufrimiento
humano o del mío propio
crecí para reblandecer las joyas
capaces de hacer de mis miembros extremidades pétreas
y qué otra manera sino de respirar
qué otra manera de buscar la superficie/ si no
sin la combustión suficiente
las heridas permanecen
mi decisión es
abrirlas para coserlas
coserlas con un dedal ardiendo
abrasado rojo y encendido
que nada llueva, que nada lo apague
que sortee todo barbecho
y que la ira fluya, fluya obstinada
con mi beso negro
en su dulce,
dulce y prestigioso/ ano
de fuego
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En eterna mudanza
Sepultada en cajas de cartón con cinta de embalar
toda mi biblioteca mis aproximadamente tres mil libros
los restos de una marihuana white widow los preservativos
XXL que se caducarán los montones de ropa de segunda mano
que mis amigas y familiares consumistas y adictas a las compras
me regalaron mi joyero y una bola de cristal un cuenco tibetano
los sacos de dormir los papeles del trabajo las cuentas bancarias sin cerrar
en ciudades a las que quizá no vuelva jamás los libros
prestados las libretas escritas hasta el final los diarios de viaje
los medicamentos homeopáticos un grabado de Miguel
las especias que me alegran las comidas los poemas los carteles
de recitales
todo lo acumulado en este último año
cuánto puede reunirse en un único año
Sepultados en caja de cartón con cinta de embalar
están mi alternancia de sueño y desvelo a ratos en la misma balanza
normalmente desequilibrados la creciente tristeza fruto de no-sé-qué
o de una serie de circunstancias externas que merman mi sonrisa
habitualmente amplia las piernas y el intestino pesados
la incertidumbre del lugar para habitar y escribir el rostro ojeroso
al que asoman las primeras arrugas la hija que se marcha
a tan corta edad los amantes que insisten y a cuyos hombros
esta tarde quisiera sólo llorar
la necesidad de un escritorio, una cama, una cocina unos libros y poco más
y decir de nuevo esta casa es mi casa y no tiene ratas
y vivo en algún lugar tranquilo cerca del mar cerca de una vía
en la que no desee aniquilarme ni borrar las diez horas diarias de trabajo
para ponerme ante un espejo
y no maldecir mi cuerpo en flor masacrado otro día más
por una modernidad de la que no me ocupo demasiado y para mí
no tiene nada de vuelta/ nada bueno/ de vuelta
Sepultado en cajas de cartón con cinta de embalar
está mi deseo
que a días es un callejón sin salida
que a ratos es una fulgurante línea de luz un túnel
que a cada hora insisto en esnifarme
para ser capaz de vivir otro mes más
soportando esta plena conciencia de la pequeñez
e inutilidad de mi tiempo empleado
en ganarme el pan
a diferencia de este oficio diario mal considerado
no remunerado
pero con esa inmensa capacidad que da
de regeneración
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memorias recientes del Halcón Peregrino que se sabe hembra,
porque sólo así se sobrevive a las peores batallas
soy asidua al teatro y a la segunda mano
las noches que nadie me mira tras la cortina
me pongo los tacones las medias de rejilla
y, de esta guisa, salgo a la calle
con mis piernas fuertes, fuertes y veloces
como las de un antílope
Nadie, nadie en el cielo personal u objetual
puede alcanzar mi velocidad máxima. Y
en el punto de mayor aceleración
me pongo el disfraz
no me enfrento normalmente así
al aire pero/ es cierto
cuando no puedo respirar tras el maquillaje
tras la máscara
tras el biombo de telaraña
las niñas del barrio lloran por mí y para mí
celebran entierros y homenajes
a la mas rápida/ la más kamikaze
la menos sacrificada/ la más exiliada
de los dramas urbanos y rurales,
la que hacía el amor a hombres y mujeres en fila
tras el piano de cola
la que tenía por si acaso la sonrisa postiza
en el arcón (por lo que pudiera pasar),
la que buscaba el olor de los sexos
de los soldados que habían perdido la peor
batalla de sus vidas,
que era la más cotidiana.
Cuando voy en caída
mis antiguas maestras de escuela del arrabal
se tapan los ojos para no verme,
los hombres esperan con globos rojos para recoger
mis huesos en la plaza del mercado
(y de nuevo, hacerlos volar)
mis consanguíneos aguardan la hora de rebuscar
entre mis papeles los frutos de sus sospechas
cuando voy en caída
cuando voy en caída
cuando voy en caída
cuando voy en caída…
me estampo silenciosamente
sin el ruido de la locomotora
sin el shock del maquinista.
Es un aterrizaje imperfecto.
Aún no me he matado.
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Video de un recital en La Papa 5.11.2010
